Леди для Конюха - Лана Черная

Глава 1.

Сейчас. Декабрь.

Странный клиент: сидит, улыбается и даже заигрывает. И это притом, что мужик уже шестой десяток разменял. Хотя так сразу и не скажешь. Моложавый, волосы, самую малость припорошенные сединой, темные усы и лукавые голубые глаза. Сидит, свободно развалившись  на стуле напротив, поигрывает ключами. Руки у него красивые: пальцы длинные, как у пианиста, ухоженные, загорелые. И весь он жилистый, словно хищник. Сытый такой, издали наблюдающий за делами в стае. Вожак. И силой от него прет так, что будь она материальной – от моего кабинета и кирпичика не осталось бы. И заказ у него верх идиотизма в поисковой работе: найти то, что и так известно, где лежит. Ну и на кой ему я, спрашивается? Идите, уважаемый, и сами возьмите. Но нет, он уже второй час мне мозги пудрит: о вещи рассказал, о своей страсти  и даже адрес назвал, где эту самую вещь отыскать можно. А от прямых вопросов уходил с мастерством дипломата. Только я тоже не лыком шитая. И браться за дело, в котором столько непоняток, не собираюсь.

— Ну так что, Карина Константиновна, по рукам? — и даже подмигивает, словно я уже согласилась. Держи карман шире, уважаемый.

— Уважаемый, — бросаю короткий взгляд на развернутые передо мной документы клиента, — Ипполит Эммануилович, — наградили же родители человека именем, — я не занимаюсь торгами, — в который раз за эту встречу повторяю я. — И ваш заказ не в моей компетенции.

— Тогда, быть может, услуга за услугу? — и хитро так щурится. Да что же это такое?

— Даже представить не могу, чем вы можете меня заинтересовать, — откинувшись в кресле, устало прикрываю глаза. Трудный сегодня день. Время неумолимо близится к вечеру и хочется как можно быстрее закончить этот бессмысленный разговор и домой—домой.

— Я слышал, вы ищете кое—кого…

Смотрю на собеседника, по—прежнему улыбающегося во все свои идеальные тридцать два. Вот только в глазах больше нет веселья: хищник вышел на охоту.

— От кого слышали? — как можно спокойнее. Что—то мне начинает не нравиться этот разговор. Попахивает ловушкой. И неприятный холодок по позвоночнику заставляет неуловимо передернуть плечами.

— Скажем так, от наших общих знакомых, — подмигивает, подавшись вперед. Но видимо заметив, что столь расплывчатый ответ меня не устраивает, откидывается на спинку, запрокидывает ногу на ногу. — Копылов поделился информацией.

Медленно киваю, сдерживая скрипнувшее на зубах раздражение. Два дня назад я действительно обратилась за помощью к одному из лучших частных сыщиков Василию Копылову с просьбой помочь. Не безвозмездно, конечно. И он единственный, кто согласился. Хотя я обзвонила тучу знакомых сыщиков. Даже пыталась подключить знакомых из полиции. Но найти человека всего лишь по полумаске практически нереально. Даже экспертиза ДНК ничего не дала. Такое ощущение, будто владелец этой проклятой маски не хотел, чтобы я его нашла. И все время оказывался на шаг впереди. Это злило. А еще с каждым своим шагом я понимала, что увязаю в нем по полной.

И вот, оказывается, что профессионал Копылов растрепал о моей просьбе этому странному старикану со взглядом хищника и повадками вожака. И тот нагло пользуется моим нескрываемым интересом. И наверняка знает, что я соглашусь, потому что поиски длятся уже больше года. Вздыхаю.

— Условия? — слегка изогнув бровь.

— Вы мне – мою вещицу, я вам – имя вашего поклонника. Полагаю, с именем вам будет гораздо легче его отыскать, — а сам улыбается плутовски. И запах ловушки все резче. Вот только отступать уже поздно. Да и не в моих это правилах.

— Сроки? – еще один прямой вопрос.

— Думаю, месяц меня вполне устроит. Впрочем, — он задумчиво трет переносицу, — договориться с месье Сориным как можно быстрее и в ваших интересах.

Хмурюсь, отчаянно не желая показывать свое раздражение. Не люблю я, когда надо мной насмехаются. А этот старикан явно издевается.

— А сами что же не договоритесь? — и тут же жалею о вопросе: слишком личный для клиента. И судя по его исказившемуся лицу – не самый приятный. Сожаление тут же стирается под чувством легкой удовлетворенности. Сам напросился, уважаемый. 

— Не думаю, что это имеет отношения к нашей сделке. Хотя, — и снова трет переносицу. Нервничает. Это замечательно. Нечего надо мной издеваться, чай не девочка. — У нас с месье Сориным – давний конфликт и неразрешимый. Поэтому будет лучше, если он не будет знать о моем участии в данном мероприятии.

Ну я так и предполагала, да. Ладно, хочет старикан поиграть в шпионов – будет ему инкогнито.

— Надеюсь, Ипполит Эммануилович, вы сдержите свое слово.

В ответ лишь короткий кивок и полуулыбка на его губах. И в этот момент я четко понимаю: влипла по самое не хочу.

Осознание полной задницы укрепляется уже спустя два дня. Вызвонить полковника Ивана Сорина оказывается непростым делом: мобильный его практически все время вне зоны,  а когда пробивается сигнал – линия занята; по домашнему адресу глухо; на работе его нет, и его сослуживцы место обитания шефа не сдают даже такой «зачетной девчонке». И никого не волнует, что найти этих самых сослуживцев в канун Нового года тоже крайне затруднительно. Приходится мотаться из одного конца города в другой, при этом каждый раз попадать в жуткую «пробку». Чувствую себя мячиком для пин—понга, что бестолково врезается в сетку, не долетая до второй ракетки.

Еще и метель разгулялась не на шутку: ветер гнет черные деревья, швыряет в лобовое стекло снег. «Дворники» не успевают сметать его, как он снова налипает. Радует только, что подаренная братом «Тойота» в такую погодку – настоящая находка. Как и хмурый майор, поведавший, что Сорин – большой любитель зимней то ли охоты, то ли рыбалки, то ли всего скопом, поэтому зимние каникулы тот проводит за городом, в своей холостяцкой хижине. И даже адресом поделился, что несказанно радует. И теперь я упрямо пытаюсь выбраться из задохнувшегося «пробками» города.

По радио предновогодняя суматоха: все затаили дыхание в ожидании чуда боя курант. А я пробираюсь на своей «девочке» сквозь пургу и темные лесополосы, надеясь лишь на навигатор, который пока безошибочно направляет меня по неизвестным пригородам. Город остается далеко позади, стираются веселые студийные голоса и песни, и салон машины окутывает такая уютная тишина. Дорога впереди стелется белесой полосой, за окнами рычит ветер, сливаясь в одно тихое урчание с мотором. Постукивая пальцами по рулю, не отвлекаюсь от голоса навигатора, требующего ехать прямо еще пять километров, а затем свернуть налево.

Телефон оживает напоминанием, что до Нового года остается всего час. И, похоже, встречать я его буду в машине, в лучшем случае, потому что едва я сворачиваю с трассы, как родная «Тойота» увязает в снежной вате. Еще метров триста ползет, скорее, по инерции, и замирает, как вкопанная. Вот тебе и находка. Вдавливаю педаль газа в пол, но без толку – еще больше увязает. А снег уже не летит хлопьями, сыплется крупой. И верными ему друзьями – вой ветра, холод собачий и темень на сотни метров вокруг.