Иллюзион - Антон Медведев

Глава первая

Все началось с того, что я поругался с Таней. Мы жили вместе уже полгода, собирались пожениться. Но что-то не сложилось. Квартира принадлежала Татьяне, и после очередного скандала мне оставалось только собрать чемодан, дабы уйти — что я и сделал.

Выйдя на улицу, я остановился, хмуро посмотрел по сторонам — куда податься? Вспомнил о деньгах, достал портмоне, пересчитал. После чего нахмурился еще больше. Уходя из дома, не подумал забрать хоть что-то — на полочке в шкафу, прикрытые стопкой белья, лежали двенадцать тысяч рублей. Моя последняя зарплата. Последняя в прямом смысле — наша фирма приказала долго жить, сотрудников распустили. А новой работы я найти так и не успел.

Наверное, еще можно было вернуться и забрать хоть несколько тысяч, но гордость не позволила этого сделать. Уходя — уходи. Поэтому я неторопливо побрел по мокрому от недавнего дождя тротуару, размышляя, как мне теперь быть.

Денег на гостиницу не хватало однозначно. Оставалось перекантоваться какое-то время у друзей. Правда, это не Питер, где я когда-то жил, здесь у меня и друзей-то как таковых не имелось — одни приятели. Но попробовать стоило. Достав сотовый телефон, я набрал первый номер.

Борис собирался уезжать — после развала нашей конторы ему предложили работу в Новосибирске, в каком-то «ящике». Остаться в квартире с его женой я не мог, так что этот вариант отпадал сам собой. Лешка тактично извинился, сказал, что у него гостит теща и неизвестно, когда уберется. А больше и звонить было некому…

Выглядело все невесело. Вечерело, я брел по тротуару в сторону железнодорожного вокзала и думал, где мне провести ночь. Склеить какую-нибудь девицу и заночевать у нее? Тоже вариант, но как-то не по нутру мне такие игры. Пересидеть ночь на вокзале? Можно, но что это даст?

Увы, других вариантов пока не было. Оставалось перебиться как-нибудь до утра, а там начать искать жилье и работу. И неизвестно еще, что сложнее. Снять квартиру — нет денег, значит, надо искать кого-то, кто приютит хоть на время, под честное слово. А затем отправляться в поход по предприятиям…

С этими невеселыми мыслями я и добрался до вокзала. Сдав чемодан в камеру хранения, какое-то время гулял по перрону, затем решил перекусить. Вокзальные цены меня совершенно не устраивали, поэтому я отправился в знакомую забегаловку, благо до нее было совсем недалеко.

Вот так и получилось, что в этот вечерний час я оказался рядом с небольшим заведением — кафе, баром, закусочной, — даже не знаю, чем именно оно являлось. Здесь можно было и поесть, и выпить. Раньше я не раз заглядывал сюда с приятелями, место мне нравилось. На улице снова начал накрапывать дождь, поэтому я открыл дверь и вошел внутрь.

В забегаловке было тепло и уютно, вкусно пахло чем-то жареным. Посетителей оказалось довольно много; осмотревшись, я выбрал столик у стены с одиноким мужчиной лет тридцати. Незнакомец сидел, откинувшись на стуле, и тянул из кружки пиво, задумчиво поглядывая на улицу сквозь забрызганное дождевыми каплями стекло. На меня мужчина не обратил никакого внимания — мне показалось, что он даже не заметил моего появления.

Подошла официантка. Заказав картофельное пюре с двумя котлетами и стакан компота, я удовлетворенно вздохнул. Сидевший напротив незнакомец повернул голову и посмотрел на меня.

Признаюсь честно — я невольно напрягся. Уж очень необычным оказался его взгляд. Было в нем что-то странное… Что именно? Усталость. Спокойствие. Печаль. Впрочем, насчет печали я мог ошибаться.

— Добрый вечер, — поздоровался я.

— Добрый… — одними губами отозвался неизвестный и снова отвернулся.

Странно, но я почувствовал к этому человеку симпатию. Мне стало совершенно ясно, что он тоже переживает не лучшие времена в своей жизни. Он никуда не торопился — возможно, ему тоже некуда было идти. Товарищ по несчастью?

Принесли мой заказ. Я начал есть. Мой сосед по столику все так же отрешенно смотрел в окно, сжимая в руках кружку с пивом. Потом он тихонько вздохнул, сделал глоток. Поставил кружку на стол. Пошарив в кармане плаща, вынул сотовый телефон и около минуты разглядывал на экране список номеров, словно гадая, кому позвонить. Как это было мне знакомо! Я все больше проникался симпатией к незнакомому человеку.

— Некому звонить? — понимающе спросил я, попытавшись завязать разговор.

— Что? — Мужчина спокойно взглянул на меня, потом улыбнулся: — Да нет. Просто нет смысла звонить. Все кончится, — тут он посмотрел на часы, — минут через двадцать.

— Что именно кончится? — поинтересовался я, отправляя в рот очередной кусок котлеты.

— Жизнь, — ответил мой собеседник. — Время вышло. Почему-то я сразу решил, что имею дело с отчаявшимся человеком. У него что-то не клеится, и он решил покончить с собой. Пришел выпить кружку пива, и вот теперь настраивает себя на то, что уже твердо решил сделать.

— Знаете, у меня тоже не лучшие времена, — сказал я. — Ушел от подруги, нет ни жилья, ни денег — ничего. Ночевать сегодня буду на вокзале. Но это совсем не повод расставаться с жизнью. Все еще может наладиться — и у меня, и у вас.

Сосед по столику снова улыбнулся. Странная это была улыбка — печальная. Человек явно мне не верил. Не верил в то, что что-то можно изменить. Вот он полез во внутренний карман, достал блокнот. Что-то написал на листке. Вырвал его и положил передо мной на столик.

— Возьмите.

— А что это? — поинтересовался я, продолжая есть.

— Это адрес. А вот ключи. — Мужчина добавил к листку связку ключей. — Можете жить там, мне этот дом уже не понадобится. — Собеседник едва заметно вздохнул.

— Что значит «не понадобится»? — спросил я, внимательно глядя на него. — Вы что, действительно решили покончить с собой?

— Неужели я похож на идиота? — усмехнулся он и отхлебнул из кружки. — Просто время моей жизни подошло к концу.

— Вы больны?

— Физически абсолютно здоров. Но если считать болезнью некий процесс, приводящий к смерти, то да, я болен. И до финала осталось минут пятнадцать.

— Хотите сказать, что через пятнадцать минут вы умрете? — У меня впервые мелькнуло подозрение, что передо мной душевнобольной человек.

— Скорее, меня убьют, — ответил он. — Причем все данные говорят о том, что это сделает пингвин. Мне даже любопытно, как это произойдет.

На этот раз я подумал о том, что этот человек увяз в какой-то криминальной истории. А Пингвин — имя киллера. Моему собеседнику назначили встречу, он знает, что его убьют, и покорно ждет смерти.

— Обратитесь в милицию, — предложил я. — Могу даже пройти вместе с вами — мне все равно нечего делать.

— Ничего не изменится, — покачал головой новый знакомый. — Представьте, что вы стоите в чистом поле и откуда-то с неба на вас падает бетонная плита. Вы видите ее и пытаетесь убежать. Петляете, бросаетесь из стороны в сторону. В итоге оказываетесь именно там, куда она падает. Понимаете? Это рок, судьба. Что бы вы ни делали, вы придете туда, где вас ждет смерть. Так и со мной — неважно, что я буду делать, все равно окажусь в нужное время в нужном месте.