Хочу твою... подругу - Мария Зайцева Страница 17

Отсылаю.

И буквально через секунду приходит сообщение: «Почему плачешь? Кто обидел?»

Ты! Ты обидел! Никак в покое меня не оставляешь! Поплакать о своей горькой женской доле не даешь! О моральном своем падении пострадать!

Но этого я не пишу, само собой.

«Отвечай»

«А то я приеду и спрошу сам»

Блин, да у него изящества, словно у асфальтоукладчика! Один только напор и давление в миллион атмосфер!

В досаде пишу часть правды: «Телефон разбила».

И жду ответа.

А его нет! Просто нет!

Минуту жду, две, три… Пять. Десять!

А затем, поняв, что он больше не будет мне ничего отвечать, отбрасываю телефон и в досаде швыряю подушкой в дверь.

Блин!

Придурок какой-то! То доставал меня, давил, пугал, а то раз — и все! Пропал! Наигрался, что ли?

Или на фотку мою, с размазанной по всей физиономии тушью, подрочил и успокоился?

Разочарование настолько велико, что мне опять хочется рыдать. Теперь уже даже и не пойму, по какой причине.

То ли, вторая волна стресса накатывает, то ли из-за этого придурка раскрашенного. Почему он так сделал? Сам же спрашивал… А теперь… Боже, терпеть не могу вот таких, хитровыделанных мудаков.

Всегда от них подальше держалась.

Мне как-то больше по душе простые парни, веселые, активные, смешливые. Те, с которыми не надо постоянно в состоянии стресса жить. И разгадывать их чертовы загадки!

Стук в дверь звучит настолько неожиданно, что на кровати подпрыгиваю и пару секунд испуганно на нее таращусь.

Это что еще?

Это он?

Джокер?

Ну не-е-ет… Нет-нет-нет! Не впущу!

Снова смотрю переписку, но там глухо.

Стук повторяется. Громче. Блин. Ночь. Сейчас точно кто-нибудь выйдет смотреть, что тут происходит, общага же. Всегда есть те, кто не спит!

— Кто там? — кукрекаю я задушенно.

— Доставка, откройте, пожалуйста.

— Доставка?

— Да. Для Алены.

Встаю и иду открывать дверь. Голос не Джокера, хотя его голос я не знаю. Он же шептал всю дорогу. Но почему-то кажется, что это явно не он.

За дверью, в самом деле, доставщик.

Он отдает мне подарочный пакет и уходит.

В полном шоке открываю…

Телефон.

Новый.

Последней модели.

Стоит, как крыло боинга… Двести пятьдесят? Триста штук? По-моему, за двести семьдесят видела его…

Это, мать его, что такое???

«Ты с ума сошел?, — пишу я на нерве сообщение, — я не возьму»

Ответа нет. Никакого.

Ледяное, гробовое молчание.

Чтоб тебя… Гад…

Переставляю симку в новый телефон, и он тут же оживает сообщением.

«Я рад, что тебе понравилось»

«Откуда ты знаешь, что я с нового пишу?»

«Это несложно»

«Сделай фото»

«Опять?»

«Прошлое было размыто. Я люблю четкость»

«Умываться не надо. Мне нравятся плачущие девушки»

С-скотина.

Глава 7. Переписка

— Тебе нужно меньше есть, — мама отодвигает от меня тарелку с пирогом и ставит на ее место салатик из капусты и сельдерея.

— Мне надо меньше у тебя бывать, — хамлю я, прекрасно зная, что только так можно остановить поток нравоучений в зародыше.

И придвигаю к себе тарелку с пирогом обратно.

Мама, конечно, надувается, но буквально через минуту уже добреет и наливает мне чай, ставит розетку с вареньем.

— Вот и правильно, — появляется на кухне бабушка, гладит меня по голове, словно маленькую, — нечего девку голодом морить. И без того исхудала, вон, одни глаза остались.

По мнению мамы, да и по моему мнению, если честно, осталось во мне много чего, но я всем довольна.