Хочу твою... подругу - Мария Зайцева Страница 21

— Вот ты засранка!

— Нормально все с настоечкой, — бормочу я, — вот, очень вкусно…

И дергаю еще стопарик, чтоб прекратить очередную назревающую ссору. Мама с бабушкой без них, как без пряников, прожить не могут.

Моя реальность, блин.

Потому я сюда и приезжаю не особо часто, хотя люблю их без меры, конечно.

— Вот! — бабушка внимательно смотрит на меня, словно пытается отследить путь своего шедевра по организму, а затем, удовлетворившись наблюдениями, наставительно поднимает палец, — видишь! Устами младенца!

— Нечего младенцу спиртное вкушать, — решает мама, — иди, приляг, моя хорошая.

Я послушно поднимаюсь и иду в комнату.

И там, конечно же, не ложусь, но стремительно топаю к окну…

И чуть ли не взвизгиваю от ужаса: на нашей закрытой парковке, куда посторонним въезд вообще запрещен, и на моей памяти это правило ни разу не менялось и исключений из него не было, стоит черный механический знакомец.

Распластался, словно хищный зверь, готовый к прыжку.

И ждет свою добычу.

— Бли-и-ин… — тоскливо тяну я, болезненно ощущая заполошно лупящее за ребрами сердце, — пусть это будет не он, пусть не он, пусть…

«Я тебя нашел. Выходи» — разрушает мои смешные надежды очередное смс.

И фары, косые, длинные, не менее хищные, чем сам автомобиль, коротко мигают. Приказывают.

Как он меня нашел-то?

Безумный придурок…

Щеки-то как горят, мамочки…

Осознав, что Джокер меня увидел в окне, потому и написал, я тут же поспешно отшатываюсь, вырубаю свет в комнате.

И снова подкрадываюсь к окну.

Аккуратно выглядываю.

Стоит. Гад. Настойчивый какой…

«Я все еще тебя вижу. Выходи. Или я зайду к тебе. Квартира 7»

Ай!

Сволочь!

Давит, словно бульдозер!

«Как ты меня… — начинаю писать, стираю, потому что глупо это очень, спрашивать такое, когда он уже тут, начинаю снова, — я не могу…»

Но отправить не успеваю, потому что приходит еще одно смс:

«Раз, два, три, четыре, пять… Я иду тебя искать… Можешь не прятаться… Раз»

И тут же вдогонку еще одно сообщение:

«Два»

А-а-а-а!

Торопливо хватаю куртку и выскакиваю в коридор.

На кухне мама с бабушкой все еще спорят по поводу вкусовых качеств настоечки, но уже привлекая к этому вопросу несчастного Николая Степановича, которому бабушка, совершенно не обращая внимания на поздний час, набрала по громкой.

Увидев меня, они замолкают, и лишь Николай Степанович продолжает вещать:

— Отличный вкус, Ангелиночка, есть в нем что-то такое… В стиле барокко… С нотками пост-модернизма, как бы это революционно ни прозвучало…

— Я к Ленуське, — коротко сообщаю я, называя имя школьной своей подружки, — она в клуб тащит. Вернусь поздно. Не ждите, ложитесь спать.

— Аленушка приехала? — радуется Николай Степанович, услышав мой голос, — как твои дела?

— Все отлично! — кричу я телефону, — я побежала!

— А что за клуб? — подозрительно уточняет мама.

— Отстань от ребенка, — снова влезает бабушка, — пусть развлекается. Аленушка, тут новый открыли. Мне студенты хвастались, на набережной.

— Да, хорошее место, — оживляется в динамик Николай Степанович, — его один из моих бывших студентов открыл. Присылал приглашение, кстати. И я вот подумал, Ангелиночка, а не сходить ли нам…

— Все, пока!

Я выбегаю за порог, потому что смс тренькнула еще два раза. Это значит «четыре».

Просто невыносимый гад! Невыносимый!