Хочу твою... подругу - Мария Зайцева Страница 22

Из подъезда я выскакиваю ровно на пятом «треньк», и сходу попадаю в руки высоченной мрачной тени в капюшоне.

Крепкие руки.

Он легко меня удерживает и как-то очень шустро и опытно сразу облапливает везде, где только можно.

Ойкнув, упираюсь руками в каменные плечи, обтянутые кожаной курткой. Вдыхаю знакомый аромат чего-то терпкого, жесткого, перемешанного с легким привкусом сигарет и холода. Уф… Брутально. Дорого. Безумно стильно.

И безумно далеко от моей реальности.

— Сумасшедший! — злюсь я на себя за такую глупую реакцию.

Он тут меня абьюзит, а я про запах его думаю! Больная просто!

— Нет, меня проверяли в детстве, — говорит он, наклонившись ко мне и шумно втягивая воздух у моей шеи, — ты согласилась, чтоб я приехал. Я приехал. Ты не выходила. Это неправильно. Нарушила договор. Надо по правилам играть.

— Я и не хотела с тобой играть! — я задираю подбородок и вижу, что на нем опять маска. Только теперь не Джокер, а что-то из той же маньяческой оперы, но более простое… Из Пятницы 13, что ли? Только не пластик, а тоже нарисовано. Хотя, могу и ошибаться. Я в этой теме совершенно не шарю.

Я и Джокера-то помню лишь потому, что смотрела «Отряд самоубийц».

— Не хотела бы, не играла, — спокойно отвечает он, а затем… Целует.

Опять.

Прямо у подъезда дома моей бабушки.

На глазах у возможных соседей!

Кто угодно может выйти сейчас!

В окно посмотреть!

В том числе и мама!

И бабушка!

Почему мне на это категорически пофиг?

Почему у меня вертолеты в башке моей глупой?

И колени — мягкие-мягкие?

А губы у него — жесткие. Твердые. Настойчивые.

Как он может, вообще?

Приперся…

Как узнал?

Наглый… Гад… Ой, умру сейчас…

Когда он прекращает меня целовать, я пару мгновений еще тянусь к нему, еще хочу, чтоб продолжил…

И, лишь когда он спокойным тоном говорит:

— Думаю, я тебя убедил.

Я прихожу в себя ровно настолько, чтоб спросить растерянно:

— В чем?

— В том, что я люблю женщин.

И, видя, что я вообще не отдупляю, о чем он сейчас, любезно напоминает:

— Наша переписка. Твое утверждение.

Переписка… Утверждение…

О, черт!

Это же он про мою шутку, после которой я и пригласила его приехать!

Боже, он точно больной. Плохо его проверяли.

Я давно уже забыла о причинах его появления здесь, а он, выходит, все это время держал это в своей зацикленной башке?

И что мне теперь говорить?

Что не убедил?

Так ведь… убедил же…

А если убедил, то что дальше? Все? По домам? Ха-ха… Есть у меня подозрение, что, если я про это скажу, то он может меня удивить.

Развернуться и уехать.

Один из возможных вариантов.

Хочу я, чтоб этот гад уезжал?

Нет.

А раз так…

— Мог бы и получше стараться, — усмехаюсь я, чувствуя себя отчаянно храброй флиртушкой.

— Любишь провоцировать, — кивает он спокойно, лишь в глазах, темных сейчас до безумия, спрятанных в тень капюшона, искрит невозможно ярко, — поехали.

— Куда? — запоздало пугаюсь я, уже, как говорится, в полете, потому что меня тащат за руку к машине все с той же бронебойной уверенностью бульдозера.

— Если не срабатывают очевидные методы убеждения, необходимо применять их расширенный вариант, — все тем же тихим хрипловатым шепотом отвечает Джокер, открывая мне дверь и силой усаживая в свою низкую тачку, — а также использовать дополнительные.

С этими словами он закрывает дверцу, и мне остается лишь переваривать услышанное, пытаясь продраться сквозь нагромождение слов.