Фиктивные бывшие. Верну жену - Ария Гесс Страница 34

— Марк, — начинаю неуверенно, и он замирает со стаканом в руке. — Нам нужно поговорить.

Медленно оборачивается. В его глазах нет ничего, кроме усталости.

— Лика, я очень устал. Давай завтра.

— Нет, сейчас, — я встаю, подходя ближе. Сердце колотится так, что кажется, вот-вот выпрыгнет. — Потому что уставшим ты выглядишь каждый день. Что происходит между нами? Что происходит на работе? — мои ладони обнимает его щетинистые щеки, я поднимаюсь на носочки и осторожно касаюсь его губ.

Но он не углубляет поцелуй. Лишь чмокает меня в ответ, а потом отстраняет, чтобы в этот же момент просто обнять.

Обычно его было не остановить после одного поцелуя. Теперь я понимаю, что между нами точно всё изменилось.

— Ничего не изменилось. Просто много работы, завалы после отпуска. Ты же знаешь.

— Я знаю, но ты избегаешь меня, — срывается с губ. — Ты не смотришь на меня, не прикасаешься…

Он отстраняется и смотрит на меня долго, тяжело, словно принимая какое-то решение. А потом берет мое лицо в свои ладони, и его большие пальцы нежно поглаживают мои щеки.

— Ты все делаешь так, — его голос снова становится тем самым, хриплым, от которого подкашиваются ноги. — Но неделя правда сложная. Все хорошо, слышишь?

Он снова притягивает меня к себе, крепко обнимая, утыкаясь носом в мои волосы и целуя лоб, а я стою, вдыхая его запах, и так отчаянно хочу ему верить.

— Все хорошо, — повторяет он, словно мантру.

— Не верю, — хнычу в его рубашку, словно маленькая.

— Завтра мы поедем к моим родителям. Я хочу познакомить тебя со своей семьей, — шепчет мне на ухо, а потом резко поднимает на руки и несет в спальню…

29

Особняк родителей Марка подавляет своим холодным величием. Темный кирпич, высокие стрельчатые окна, идеальный, но безжизненный газон, на котором нет ни единого цветка. Нас встречают его родители: высокий, седовласый мужчина с цепким, оценивающим взглядом, по которому сразу видно, что он его отец, и идеально ухоженная женщина с туго стянутыми в пучок волосами и холодным блеском в глазах.

— Марк, наконец-то, — голос его матери звенит от плохо скрываемого раздражения. — Мы уже заждались. А это, я так понимаю, и есть… твоя жена?

Ее взгляд скользит по мне с ног до головы, оценивая мое простое белое платье и классические лодочки, и я чувствую себя вещью на аукционе. Марк напрягается, его рука на моей талии сжимается сильнее.

— Мама, отец, это Анжелика, — его тон становится стальным. — Моя жена.

— Анастасия Семеновна, — произносит женщина, отворачиваюсь от меня и проходя в дом.

А его отец даже не считает меня достойной своего представления и следует за своей супругой.

— Все хорошо, — Марк целует мою макушку. — Они привыкнут.

— Как зовут твоего отца?

— Александр Александрович, довольно легко запомнить, — усмехается он, подталкивая меня вперед.

Мы проходим в огромную гостиную, где все кричит о деньгах и статусе, но нет ни капли уюта. Разговор не клеится. Его родители задают формальные вопросы, я отвечаю односложно, чувствуя себя словно под перекрестным допросом. Марк пытается разрядить обстановку, но напряжение настолько нарасло, что его можно разрезать ножом.

Все обрывается, когда у Марка звонит телефон.

— Простите, это срочно, — бросает он, виновато глядя на меня. — Я на пару минут.