Хочу твою... подругу - Мария Зайцева Страница 9

Потому мы, конечно, очень гордые, но нищие.

И плевать!

Главное, показать этому любителю покупать живых людей, что со мной этот номер не пройдет!

Но за моей спиной уже никого нет.

Высоченный мужчина, явно выше двух метров, одетый в темный спортивный костюм с накинутым на голову капюшоном, каким-то образом оказывается впереди нас и просто идет на выход!

Охранники услужливо распахивают перед ним двери.

И не закрывают их, глядя на нас с Машулькой выжидательно.

А мы, две овечки, молча стоим и пялимся на того, кто нас купил. И физиономии у нас, наверно, впечатляюще глупые.

В конце концов, я выдыхаю и делаю шаг. Первой.

На улице все явно будет по-другому. Просто развернусь, забубеню по физиономии этого покупателя, а рука у меня не самая легкая, ему хватит, и свалю домой.

Пешком.

И пусть только попробуют тормознуть! Это тут, в незнакомой атмосфере, на меня какая-то фигня напала странная, страхом спровоцированная и опасностью, а на свежем воздухе все иначе же!

Слышу нервный цокот каблучков Машульки, и ее ужас, транслирующийся даже через походку, придает мне сил.

Кто-то из нас должен быть в адеквате.

Надо бы, конечно, спросить, чего она такого увидела за моей спиной, что настолько прочно онемела, но решаю, что сейчас сама все увижу.

На первый взгляд, ничего страшного в фигуре мужика, идущего впереди нас, даже не оглядываясь, не проверяя, вдруг мы куда свернем, нет.

Непроизвольно отмечаю, что у него довольно широкие плечи, прямая спина. И походка такая… Хищная. Легкая и в то же время агрессивная.

А еще — он явно молодой. Почему-то мне так кажется.

Интересно, какое у него лицо?

Вот сейчас и узнаем…

Мы выходим на улицу, здесь по-прежнему стоит охрана, но машин с гостями уже нет. Судя по всему, все, кому надо, на месте, и шкатулка на сегодняшнюю ночь полна.

Освещение тоже какое-то скудное стало, ощущение, что половину ламп погасили.

Я торможу настолько резко, что Машулька, разогнавшись, упирается мне в спину и ойкает.

А ее «ой» останавливается наш покупатель.

Поворачивается.

И вот теперь уже я не сдерживаюсь! И говорю: «Ой!»

Потому что вместо лица у парня белеет в полумраке страшная маска жуткого клоуна. Джокера.

Черные провалы глаз выглядят еще чернее из-за надвинутого низко капюшона. Лицо — белое. И прорезь рта, специально увеличенная красной краской, смотрится зловеще.

Мне кажется, что Джокер улыбается, видя наш страх и замешательство. Но гарантий этому нет никаких. Может, наоборот, с жуткой серьезностью прикидывает, как именно нас будет использовать. В какой позе найти нам применение.

— В машину, — все таким же жутким шепотом приказывает он после паузы, во время которой изучает нас… Меня. Ощущение, что меня. Взгляда не сводит.

Засунув руки в карманы, повелительно кивает на черную, тонированную в хлам низкую спортивную тачку, марки которой я не знаю.

И не планирую узнавать и ближе знакомиться.

— Нет, — решительно заявляю я, удивляясь тому, насколько глухо и слабо звучит мой голос, — мы пойдем.

Джокер наклоняет голову, и мне снова кажется, что смотрит он только на меня. От этого взгляда становится еще больше не по себе, страшно и жарко как-то, хотя конец октября уже, и одета я легко. Чересчур. Чтоб я еще хоть раз что-то настолько открытое напялила…

— Куда? — спрашивает он с интересом.