Без тормозов - Михаил Март Страница 13

Полковник обессилено рухнул в кресло.

Партия закончилась не начавшись.

Тот же день. Москва

Первый звонок, первая клиентка. Марта задвинула шторы, зажгла свечу и пошла открывать дверь.

На пороге стояла высокая приятная женщина лет тридцати пяти. Очень ухоженная, с красивой прической. Так готовятся к походу в театр, а не к гадалке. Есть, конечно, отдельные особы, которые на улицу не выйдут, пока не доведут свою внешность до совершенства. Возможно, клиентка одна из них.

— Извините, кто-то бросил мне в почтовый ящик рекламный буклетик, на нем от руки написан ваш адрес, — сказала женщина, протягивающая цветную брошюру с портретом Марты на обложке и надписью: «Всевидящая Мара» (так была названа Марта в буклете).

Это была копия афиши, видно, Гоша успел подсуетиться. Он ей ничего не сказал о рекламных буклетах. Кто же их распространяет?

— Вы же живете за городом?

— Вы и вправду всевидящая? — приподняла брови женщина.

— Возможно всё проще. Я не думаю, что вы ходите по газонам в Москве. У вас травинки остались на туфлях.

Женщина глянула на свои ноги и улыбнулась.

— Все верно. Я хотела бы, чтобы вы мне погадали.

— Я не гадаю. Возможно, то, что я увижу, вас вовсе не заинтересует. Деньги я беру за потраченное время, а не за результат.

— Да. В буклете написано, что вы собирали полные залы. Конечно, я не могу заплатить за полный зал…

— И не надо. Одному человеку я уделяю не более десяти-пятнадцати минут.

— Спасибо и на этом. Я могу, наконец, войти?

Хозяйка провела гостью в комнату. Здесь стоял полумрак, горела только свеча, возле круглого стола два стула — никаких карт и хрустальных шаров.

Марта заметила крошечный красный огонек, загоревшийся в окне домика, нарисованного на картине. Скорее всего, это включилась видеокамера. В зрительном зале Гоша всегда ходил по рядам с микрофоном в руках. В условиях квартиры его роль сводилась к нулю. К тому же он уже успел похмелиться и вроде бы спал. Кто же мог включить видеокамеру? Значит, управлять ею можно из соседней квартиры. Гоша что-то задумал. Он должен отдать ей заработанную долю, но у него нет денег. Убежать он не решится, она его все равно найдет. Некой Лизе он отправлял деньги. И большие. Вероятно, она его ждет. Чтобы заработать триста тысяч долларов, нужно пахать год, принимая по десять клиентов в день. У Гоши один выход — убрать Марту. Дурак! Своими руками он это не сделает. Трус и слабак. Платить киллеру жадность не позволит. Видеозапись не может стать компроматом, статей против экстрасенсов нет. Так что же все-таки он задумал?

Сегодня не было настроения работать, Марта не могла решить собственных проблем. И история с портфелем Гоши не главное. Девушка так не хотела возвращаться в Москву! Этот город вызывал в ней самые отвратительные воспоминания, ничего хорошего она от него не ждала. Должно произойти что-то кошмарное, непоправимое. Речь шла не о предчувствии, а о твердой убежденности.

Женщина тихо сидела и ждала, глядя на хмурое задумчивое лицо красивой девушки, одетой во все белое. Ирина Судакова верила в хиромантию, предсказания, гадания и во все сверхъестественное. Однажды в электричке ей погадала цыганка и все сбылось. Правда, она лишилась всех своих золотых побрякушек, но об этом мужу не сказала.

Марта взяла Ирину за руки и уставилась на огонь.

— Вас привело ко мне несчастье?

— Не уверена. Врачи заподозрили у меня рак. Я этому не верю. У меня ничего не болит. Мне тридцать пять лет, а они хотят делать мне химию. К сорока годам я стану инвалидом.

— У вас доброкачественная опухоль кишечника. Ее можно удалить операционным путем. Вам ничего не грозит. Жить вы будете долго. Дело не в вас. Мужа зовут Костей?

— Да. Костя.

— Я слышу его голос. Но голоса живых я никогда не слышу.

— Господи! — Ирина попыталась вырвать руки, но у нее не получилось. — С ним-то все в порядке. При чем тут Костя?

— С ним не все в порядке. У вас в доме голубые обои?

— Да. Во всех комнатах.

— А на полу лежит шкура белого медведя?

— Даже две. В общей комнате внизу и в спальне на втором этаже.

— На шкуре свежая кровь. Много крови.

— Это невозможно. Дом хорошо охраняется, на окнах решетки. Муж — полицейский. У него есть оружие.

— Он говорит, что убийцу подослали. Кто-то из четырех. Имена я разобрать не могу. Скорее всего, это клички. Я смогу вам описать убийцу, если посмотрю на место преступления. Пока лишь вижу черное пятно. Крупное пятно.

— Глупости! Он жив!

Ирине удалось вырвать руки, она достала из кармана приготовленную стодолларовую бумажку и, бросив ее на стол, помчалась к двери.

Марта не тронулась с места. Она все еще находилась в трансе. Вдруг она повернулась к картине, висящей на стене, и сказала:

— Я все равно тебя найду!

* * *

Журавлев не хотел пускать Зураба в дом, не считая нужным скрывать презрение к подобной шушере. Зураб все же прорвался. Конечно, он им помешал. Дик пьянствовал в гостиной со своим напарником Женькой Метелкиным. Теперь и тот остался без работы. Но Метелкин, носивший псевдоним Метлицкий, был талантливым журналистом и без работы не останется, а вот Журавлев промотает свою долю за одну поездку в Ялту и вернется в чем мать родила.

— Мне ничего не надо, Дик, выскажусь и уйду, — бурчал Зураб. — Хочу, чтобы ты был в курсе дела. По сути, я всех заложил. Жить хотелось. А этот амбал обещал размазать меня по стене. Я же людей насквозь вижу, от этого парня нарами за версту воняет.

Журавлев ничего не понял и схватил грузина за грудки, чтобы выкинуть из квартиры, но тут вмешался его приятель:

— Оставь его, Дик. Дай высказаться человеку. Ты кто?

— Зураб меня зовут. Участник последней партии в покер.

— Как они меня достали! — взвыл Журавлев. — Вот и помогай пиявкам, потом не отлипнут, пока всю кровь не высосут.

— Успокойся, Дик, — остановил его Метелкин. — Нам торопиться некуда. Может, парень мне новый сюжетец подбросит. Голова пустая, никаких идей.

— Точно! — воскликнул Зураб. — Тот еще сюжетец. Сегодня вечером он мне обернется в пол-лимона баксов.

Журавлев рухнул на диван, в руках у него был бокал с шампанским, Метелкин пил виски. Гостю не предложили даже сесть. Ничего, он привык.

— Меня невозможно найти, если я этого не хочу, — начал Зураб. — Сейчас я залег на дно. Мой адресок знают только двое проверенных ребят, но этот Франкенштейн меня нашел.

Журавлев корчил гримасы, а дотошный Метелкин деликатно попросил:

— Алфавит, пропущенный через мясорубку. Попробуй слепить из букв правильные слова, а из них сделай предложения. Ненужные пропусти, оставь лишь обязательные. Итак, кто тебя нашел?