Сети чужих желаний - Марина Серова Страница 30

Его лицо слегка помрачнело.

— Я просто говорю правду. Правда одна. Орлов не доставлял особых проблем и был таким же гостем, как и сотни других.

— А как же его проблемы с алкоголем и регулярные конфликты с персоналом и гостями? Или у вас сотни других гостей делают так же?

— У всех свои привычки, — он пожал плечами. — Мы научились не обращать внимания на его странности. Не он первый, не он последний, кто так себя ведет. У нас работают опытные и стрессоустойчивые люди, способные справиться с ним.

— Хорошо. Тогда скажите мне вот что. Вы помните, во что был одет Орлов, когда вы его видели в последний раз?

— Темный костюм синего цвета. И галстук… эм-м, — на секунду он запнулся, будто забыл строчку из стихотворения, — в полоску, да, точно в полоску.

— А цвет рубашки?

— Белая. Классическая белая рубашка.

«Как по учебнику, — подумала я. — Слишком идеально. Никаких деталей, никаких личных наблюдений. Просто сухой пересказ».

— Спасибо, я еще вернусь к вам позже. Не подскажете, где я смогу найти горничных, которые обслуживали номер Орлова?

— Дверь напротив моей. Сейчас она закрыта, — он бросил взгляд на настенные часы, которые показывали без пяти десять, — но, думаю, они скоро придут. Я предупрежу, что вы их ждете.

— Не стоит. Всего хорошего.

Разговор с горничными, как и ожидалось, не принес ничего нового. Обе девушки, молоденькие и испуганные, как под копирку повторяли заученный текст: «Орлов был вежлив, не мусорил, особых просьб не было. Иногда ругался, но наутро всегда извинялся».

— А вам не показалось, что он был чем-то обеспокоен? — настойчиво спрашивала я у одной из горничных, хрупкой девушки по имени Светлана.

— Нет, — тихо ответила Светлана, опуская глаза. — Все было обычно.

— А может быть, вы заметили что-то необычное в номере? Какой-то запах, странный предмет, что-то, что не вписывалось в общую картину?

Светлана молчала, нервно теребя край своего фартука.

— Я ничего не видела, — прошептала она наконец.

Я чувствовала, что девушки что-то скрывают. В их глазах плескался страх, но страх не передо мной, а перед чем-то, а скорее, перед кем-то другим.

— Что ж, в таком случае у меня больше нет вопросов.

Последним в списке был портье, молодой парень по имени Игорь. Он оказался более разговорчивым, чем остальные.

— Да, помню я этого Орлова, — сказал Игорь, потирая затылок. — Вид у него был такой, как будто он на иголках сидел. Нервный какой-то.

— Что еще вы заметили?

— Чемодан у него был большой, тяжелый. Обычно, когда люди приезжают на пару дней, у них чемоданы поменьше. А у этого — как будто он сюда надолго собрался.

— Он говорил по телефону, когда вы несли его вещи?

— Да, говорил. Тихо так, вполголоса. Но я слышал обрывки фраз: «Все будет сделано. Не волнуйтесь, я все улажу».

Я нахмурилась. Это уже что-то. Пусть и немного, но это уже хоть какая-то зацепка.

— А вы не слышали, с кем он говорил? Мужской голос или женский?

— Скорее мужской. Но уверенным быть не могу. Голос был приглушенным.

Я поблагодарила Игоря и вышла из отеля. На улице меня встретил холодный ветер, пронизывающий до костей. «Отовсюду так и разит ложью, — размышляла я, подходя к машине. — Слишком много вопросов и слишком мало ответов, да и те, что мне пытаются подсунуть, мне не нравятся. Кто-то очень старается скрыть правду. И мне придется найти этого кого-то, чего бы мне это ни стоило».