След на болоте - Андрей Посняков Страница 40

— Обла-ди… Обла-да… — доносилось из клуба…

— Хорошая песенка, — оценил Сорокин. — Ну что, будем смотреть?

— Давай! — Дорожкин присел на корточки. — Я с той стороны начну, а ты с той, где «Минск»…

Осмотрели быстро. Ничего подозрительного не заметили, но все мотоциклы переписали — по номерам, у кого были, ну, или так составили описание…

— Хозяев дождемся — опросим… — застегнув полевую сумку, устало усмехнулся Игорь.

Его напарник скривился и дернул шеей:

— Когда еще мы их тут дождемся, товарищ старший лейтенант?! Может, лучше позвать? Вон и парнишка какой-то бежит! Эй, парень!

Завидев милиционеров, растрепанный парнишка лет четырнадцати в клетчатой рубашке и черных фасонистых брюках тут же повернул к ним. Глаза его испуганно округлились:

— Дяденьки милиционеры! Игорь Яковлевич! Там это… драка!

— Что, прямо в клубе?

— Ага! Там Леха Воронков, тракторист, Мымаренка бьет смертным боем!

Дорожкин прищурился:

— Ну, раз Мымаренка, значит, есть за что! Разнимают?

— Не-а. Смотрят!

— Зрители, черт бы их подрал… Ладно, идем глянем…

Войдя в зал, Игорь ту же включил свет и махнул рукой завклубом — бывшему своему однокласснику:

— Сереж, что тут?

— Да драка была. Едва разняли. Вон они, черти… — завклубом указал пальцем на стоявшие у сцены кресла.

— А-а-а! — подойдя, Дорожкин поманил пальцем обоих драчунов. — Ну, пошли…

— Дядя Дорожкин! Игорь Яковлевич! — взмолился Мымаренок — Мымарев Никита, упитанный детина с наглым лицом и косой челкой. — Зачем идти-то? Мы ж помирились уже! Верно, Леш?

Воронков — красивый, мускулистый, чернявый парень, чем-то похожий на артистов индийского кино, молча пожал плечами. Модная приталенная рубаха его была расстегнута до пупа, почти все пуговицы отлетели. У Мымарева под левым глазом расплывался синяк.

— Помирились-то помирились! — выйдя на улицу, Дорожкин обернулся и строго погрозил пальцем. — Однако общественный порядок нарушили! Будем протокол составлять… Василий, Мымарева пока опроси… А я с этим…

— Командир! Товарищ старший лейтенант! — оставшись один на один с участковым, подал голос Воронков. — Может, обойдемся без протокола? А я вам все покажу!

— Что покажешь? — удивленно моргнул участковый.

— Да комнату свою. Ну квартиру… Этот же гад, Мымаренок, всем трепал, будто я в ЛДОКе краску украл! Целое ведро вынес. За то и получил, гаденыш! И мало ему еще!

— Постой, постой! — замахал руками Дорожкин. — Что еще за краска?

— Синяя нитроэмаль, для мотоцикла… Якобы я в ЛДОКе ее незаметно взял на складах… А я ее не в ЛДОКе, я ее у нас на работе, в ДРСУ взял… Полведра всего. И с разрешения начальника!

— Проверим!

— Проверяйте! Вот хоть сейчас ко мне поедем, сами знаете, тут недалеко… Я на мотоцикле как раз…

Воронков взялся за руль старого черного «Ковровца». Легкий черный мотоцикл… старый… Черт с ним, с этим Воронковым! Составить протокол по мелкому хулиганству — и пусть катится! А начальнику ДРСУ можно и завтра позвонить… или послезавтра, завтра-то воскресенье, выходной…

Воронков, Воронков… знакомая фамилия… Ну так да — ранее судим. Но на учете уже не состоит — сроки прошли… Там легкие телесные… суд переквалифицировал с «хулиганки»…

— Ты где живешь-то? — спросил Дорожкин.

— Говорю ж — рядом, на Школьной!

Ну, конечно же, Алексей Воронков… тракторист со Школьной…