Лимб - Лора Кейли Страница 45

— Пули прошли свозь стену. – Рон с важным видом осматривал место стрельбы.

— Без тебя вижу. – Фрэнсис ходил по дому.

— А гильзы где?

— У меня, – разжал он кулак.

Рон смотрел на гильзы от пистолета:

— Тот же калибр?

— Да, и, похоже, тот же пистолет.

В дом, задыхаясь, вошли два полицейских.

— Ну? – посмотрел на них Фрэнсис.

— Опросили соседей, всех, кого могли. Никто ничего не видел. Но наши ребята продолжают прочесывать местность.

— Думаешь, грабитель? – спросил Рон.

— Он ничего не украл.

— Может, не успел.

— У меня в доме горел свет и шумел телевизор. А на пороге твой чертов коврик «Здесь живет коп». Думаешь, кто-то рискнул бы?

— Очередной псих?

— Не сомневаюсь.

Рон осматривал стену, доставал пули пинцетом.

— Кстати, – сказал он, не отвлекаясь от дел, – по поводу убийства Льюиса. Похоже, он сам того.

— Это эксперты сказали?

— Да, его пистолет, его отпечатки. Никаких других нет. Да и дома все отпечатки либо его, либо жены.

— Мотив? – спросил Фрэнсис.

Рон сложил пули в пакет.

— Серьезно, мотив? – посмотрел он на друга. – В этом дурдоме? Посмотри по сторонам. Кстати, как тебе психи из папки?

— Я еще не всех обошел. Хотел попросить, пусть их всех направляют к тебе.

— Это еще зачем?

— Они мне нужны.

— Отчаянный ты парень, – усмехнулся Рон.

— Эти люди не просто психи, с ними что-то не так, как и с городом…

— Эксперты говорят, людей отравили. Может, распылили какие-то психотропные вещества, кто его знает, рассыпали где-то или добавили в пищу.

— Я смотрел этот выпуск новостей.

— Ну и что ты еще хочешь найти?

— Помнишь заявление мистера О'Нила?

— Кого?

— Мужчины, на которого охотилась девушка.

— Которая умерла? Да, что-то припоминаю.

— Я ее видел.

— Что?

— Она существует, и она не мертва.

— Такого не может быть! – таращился на него Рон. – Просто не может!

— Ты мне не веришь?

Они смотрели друг на друга, пока двое других полицейских не вышли за дверь.

— Ну почему же, – посмотрел на уходящие силуэты Рон. – Верю.

— Думаешь, и я псих?

— Нет, с чего ты взял. – Рон поколебался немного, но осторожно спросил: – И как она выглядела, эта женщина?

— Как сумасшедшая.

— Фух, слава богу, – выдохнул он.

— Что?

— Ну хоть это правдоподобно. Значит, псих – не мистер О'Нил, а эта его мертвая девушка… Подожди, – запнулся Рон, что-то высчитывая на пальцах. – Нет, он все-таки псих. Ему показалось, что какая-то психопатка, зашедшая в его дом, – его бывшая девушка, которая умерла. Ведь так? Значит, он и правда того, и она тоже. Все спятили, в общем, – выдохнул Рон и, достав смятый платок, вытер им потный лоб.

— Проблема в том, – теперь уже шептал Фрэнсис, оглядываясь по сторонам, – проблема в том, что она тоже говорит, что он ее бывший. То есть в этом их показания сходятся. Только вот, по ее версии, они поженились, родили детей и развелись, а по его – она попала под грузовик на мотоцикле и он ее похоронил.

— Бред какой-то, – пробубнил Рон.

— Они знают друг друга. Он ее как мертвую бывшую, она его как бывшего мужа, похитившего ее детей, о которых он ничего и не знает, потому что она умерла.

— Так что, и дети есть? Ты их видел?

— Нет, детей я не видел. Эта девушка их потеряла и примчалась к нему, думая, что он их украл.

— Я запутался… А он их не крал?

— У него нет детей!

— А чьи ж это дети?