Нестеров. Превращения - Руслан Григорьев Страница 55

Первый охранник, он же главный, целевым назначением направился к парадной двери офиса, который занимали Нестеров с командой и «колбасниками». Черный ход был свободен, можно было смыться, но… гордость не позволяла, хотя предчувствие было нехорошим. За охранником, задрав свою нечесаную голову, вышагивал БОСС. Высокий, массивный, с хорошо намеченным брюшком мужчина, одетый в длинный черный кожаный плащ, руки – в карманах. Охранник зашел первым, быстро осмотрел помещение, зафиксировал Нестерова, и потом, придерживая дверь, пропустил своего шефа. Из-за спины «хозяина» в холле появились и встали у него по бокам и чуть сзади два других охранника, напоминавших то ли братву, то ли ментов в штатском. Втроем: БОСС впереди, шавки сзади, они пошли на Нестерова, сидевшего за столом лицом к входу. Главный охранник остался у парадной двери, контролируя помещение и входную дверь. БОСС, не спрашивая разрешения и не вынимая рук из карманов плаща, сел и развалился на стуле напротив Сергея, скрестив и вытянув ноги. Он первым начал разговор.

— Ты кто?

— А ты кто? – по возможности спокойно, вопросом на вопрос ответил Нестеров.

— Разговорчивый, – протянул «гость», и некое подобие злобной улыбки мелькнуло на лице. – А так?

Он вытащил правую руку из кармана плаща, и Нестеров увидел ствол пистолета, направленный ему в лицо. Не торопясь, не опуская пистолета, мужчина встал.

— Не будешь говорить, грохну тебя прямо здесь! Понял? – Лицо незваного гостя перекошено, глаза ненормальные, вроде как под кайфом. – Последний раз спрашиваю: ты кто?

Нестеров понял: грохнет, у него не застоится.

— В верхнем кармане, – Сергей еще держал себя в руках, и голос не дрогнул.

— В каком кармане? Ты чего, ваньку валяешь? – БОСС взвел курок и приставил пистолет Нестерову между глаз.

«Все, конец!» – мелькнуло в голове, а вслух, не выдавая своего истинного состояния, ровным голосом сказал:

— Удостоверение, в верхнем кармане, вот здесь. – Сергей глазами указал место.

— Ты что, из ментовки, что ли? – почти радостно спросил ненормальный бандит, а татуированные пальцы уже тащили к себе красную книжицу. Он только взглянул на разворот, и выражение ассиметричного от злости лица изменилось. Рука с пистолетом пришла на помощь другой руке: взяв удостоверение двумя руками, бандит сравнил фотографию с оригиналом, и, еще не совсем доверяя глазам своим, спросил:

— Ты чего, разведчик?

— Ветеран службы.

— Какой, на хрен, ветеран? Тебе небось лет сорок всего!

— Сорок семь. У нас служба год за два, и время такое, много чего непонятного происходит. Я в отставку по здоровью в сорок четыре вышел. Пенсию в сто долларов определили, потому бизнесом и занимаюсь. Есть надо, семью кормить. У меня жена, дети-студенты.

— Понятно. – БОСС повернулся к старшему охраннику. – Северов! Забери ребят. Идите, покурите на воздухе. Надо будет, позову, – и повернулся к Нестерову. – Я – Сева Звенигородский. Знаешь меня?

— Наслышан.

— И то хорошо. У тебя есть какой-нибудь диванчик или кресла, чтоб поговорить по-людски.

— Да вон! За спиной у тебя.

Они уселись в коридоре на диване, благо в офисе никого не было, и никто им не мешал.

— Здесь-то чего делаешь, разведка? – Интонация, манера разговора у Севы были совсем другими, чем несколько минут назад, хотя агрессии еще хватало.