Лимб - Лора Кейли Страница 67

Адам уже не верил ни в какого Дэна, ему уже стало казаться, что эту тетрадь Матео где-то нашел и сам во все это поверил, чтобы не сойти здесь с ума. А это было бы очень просто, очень легко – поехать здесь крышей.

Автобус рассекал серые улицы в потоке проезжавших машин, теперь они были не одни, рядом с ними так же куда-то спешили автобусы, легковушки и даже пара мотоциклистов.

Проехав две остановки с людьми, Адам поймал на себе добрый взгляд пассажира. Дядечка лет сорока мило улыбался, глядя на них.

— Мы никого не возьмем? – спросил Адам.

— Не тот маршрут, – улыбнулся мужчина.

— А он едет до Пятой улицы? У нас там друг.

Мужчина кивнул.

И все продолжал держать руку на сердце.

Вдруг его губы задрожали, а глаза стали блестящими от слез.

— Вам плохо? – спросил Адам.

— Может, инфаркт? – равнодушно предположил Матео.

— Нет. – Мужчина залез во внутренний карман шерстяного пальто и достал черно-белое фото. – Вот, – показал он, – моя дочь Агнес.

Только взглянув на дочь, Адам понял, насколько был необычен мужчина. У него была длинная трость и закрученные кверху усы, из кармана жилета свисала цепочка…

Адам прищурился – где-то он видел такие. Но где? Он невольно потянулся к цепочке.

Мужчина потянул за нее, и ему в руки упали часы.

— Не работают, – сказал он, открыв золотую крышку. – Здесь все часы давно остановились.

— Это ваша дочь? – спросил Адам, все еще не веря своим глазам.

Девочка на черно-белом фото словно сошла со страниц учебника по истории. Так одевались в начале двадцатого века – шляпка и ажурные рюшки на рукавах.

— Дочь! – улыбнулся мужчина. – Лет сто ее уже не видел.

И Адам в это поверил.

— Как давно существует Лимб? – спросил он Матео на ухо.

— Я встречал одного парня, он утверждал, что видел покушение на Кеннеди.

— Кеннеди? – переспросил мужчина, убирая фото обратно в карман.

— Президент такой, – ответил Матео. – Его застрелили.

— Очень жаль, – наградил он обоих сочувственным взглядом, будто Кеннеди был их отцом.

— А мне-то что, – пожал плечами Матео. – Я тогда еще не жил.

— А я, видимо, уже не жил, – сказал мужчина с часами.

— Что? – не расслышал старик на сиденье рядом.

— Президент у них застрелился, – крикнул тому на ухо мужчина.

— Застрелили, – поправил Адам.

— Ну и правильно, – высморкался старик. – Эти правители никогда о людях не думают, хоть стреляй их, хоть не стреляй, все равно вылезают, как саранча, и все за собой поедают. Ну их к чертям!

Все замолчали, а мужчина все так же поглаживал старое фото через карман пальто.

— Вот, ребятки, почитайте лучше это, – старик повернулся и передал им брошюру, похожую на те, что раздают возле церквей.

«Выход есть», – гласило название наверху. На рисунке – яркое солнце и люди, бегущие по зеленому полю. Мама, взяв сына за руку, растворялась в теплых лучах.

Адам перелистнул брошюру – именно ее он видел во сне. Как же так? Именно эту картинку, сидя в том самом трамвае…

— У нас везде эта реклама, – ткнул мужчина в брошюру пальцем, – в каждом автобусе, на любой остановке. Люди должны прийти к свету, каждый должен прийти.

— И в трамваях? – переспросил его Адам.

— Что?

— Реклама в трамваях…

— И там тоже есть, – кивнул старик.

Так вот откуда эта картинка, перешедшая в сон.

— Без рекламы никак, – поддакнул усатый мужчина, – иначе люди нас не найдут. Только так мы спасемся.