Падение кумиров - Фридрих Ницше Страница 65

Этим душам бесприютнымСлов не нахожу.Их мучениям минутным,Трусости и куражу. Не играю в эти игры,Подло-дерзновенны, —Вот и смотрят аки тигры,А верней, гиены. Я давно пришел к решенью:Их не удостою.Мне угодней быть мишенью,Нежели стрелою.

ЧУДАК В ОТЧАЯНЬЕ

Ах! мною вся исписана стенаИ на столе сверкают письмена,И письменами надо вам гордиться. Вы говорите: «Эдак не годится,И надо хорошенько потрудиться,Чтоб затереть их! Чтобы ни пятна!» Согласен и на это! И беруНамыленную губку – тру и тру, —Вы снова всё нетронутым найдете. Стена и стол сияют белизной.Сейчас вы их, управившись со мной,Своею вечной мудростью засрете!

PRIMUS REMEDIUM [56], ИЛИ САМООБОЛЬЩЕНИЕ БОЛЬНОГО ПОЭТА

  Слюнявая старуха,Моя эпоха, у тебя во ртуЧасы и дни ворочаются глухо.Мне жить невмоготу.  – Ты, вечность, злая шлюха, —Кричу я в пустоту.   Железный век —Могучий бык: ему смешон мой крик.Как будто вражеский набегМне в мозг проник:  «Се человек,Который глупость мира не постиг!»   Лей мак забвенья,Лей, лихорадка, в сердце свой дурман!Вниманьем вашим я не сыт, не пьян.Ты говоришь: предназначенье?  Увы! ОбманИ яд презренья!   Нет! Воротись!Снаружи дождь! Снаружи стужа!Я не пущу тебя наружу!Вот золото твое. Вглядись!  То вверх, то внизТемпература: мне все хуже, хуже…   И настежь дверь!И мне в окошко хлещет ливень!Неистов дождь и непрерывен.А мрак ночной рычит, как зверь.  И счет моих потерьИдет на рифмы звоном медных гривен!

МОЙ ЧАС!

Вновь голуби на площади Сан-Марко.Как тихо, как пустынно здесь сейчас.В тени прохладной рифмы жгутся жарко,Как птицы, выставляют напоказКрасу, невыносимую для нас;Еще одна спешит к ним, их товарка:  Мой час! Мой час! Небесный свод – подсвечник и трилистник —То синий, то волшебно-золотой.Что я ему? Любовник, враг, завистник?Что я ему? Я чувствую: он мой.Я чувствую, я ведаю сейчас,Огнепоклонник или ненавистник, —  Мой час! Мой час! Вот башня взмыла с львиною отвагойНад площадью победно в небеса.Звенит она ристательною шпагой:Французская – в Венеции – красаСверкает здесь на солнце, как алмаз.Охвачен я неистовою тягой:  Мой час! Мой час! Но прочь, напев мой! Чтобы тьма сгустиласьИ в ночь ленивую переросла!Звучанью дня впасть велено в немилость,Когда замолкнут все колокола.И свет дневной, пусть он ласкает глаз,Ночная мгла перечеркнуть решилась:  Мой час! Мой час!

В НОВЫЕ ПРОСТОРЫ

Беспечально вдаль по водамИ пучинам бытияЗаскользит под небосводомГенуэзская ладья. Будет плаванье такоеВосхитительно, как стих.Но чудовище покояОмерзительней других!

СИЛЬС-МАРИЯ

Сидел я в лодке – и волна неслаМеня все дальше от добра и зла. То свет дневной, то тень в себя впивал,И море означало идеал. И вдруг – подруга! Путь вдвойне хорош,Но, Заратустра, прочь тогда уйдешь…

МИСТРАЛЮ

(Плясовая)

Ветер, волен и неистов,Небочист из небочистов,Восхитительный мистраль,Разве мы с тобой не братьяОт единого зачатья,Разве нам чего-то жаль? Здесь, на скалах и утесах,Плясунов простоволосыхРовно двое нас сейчас:Без руля и без ветрила —То-то любо, то-то милоНам с тобой пуститься в пляс! На заре нетерпеливоЖду призывного порываИ бегу скорей туда,Где в лучах небес алмазных,Где в струях морских прекрасныхТы сияешь, как звезда. Как в стремительной погоне,По небу несутся кони,Колесница мчится вдаль,И нахлестывает ярых —Ярость чудится в ударах —Ослепительный мистраль. Но и в этой колесницеНадоест тебе тесниться:Из нее на всем скакуТы выпрыгиваешь резкоИ летишь, исполнен блеска,Сквозь рассветную тоску. Плясовая, плясоваяНаступает, наставая,И поет на новый лад:Вольность – высшее искусство,Радость – истинное чувство,Ветер – мой веселый брат! Лепесток с цветка любогоМы срываем – прочь оковы —И листочек для венка!Вам, святые и блудницы,Вам, Господь и Мир, не влитьсяВ эту пляску на века! Если ветру ты не равен,Не могуч и не державен,Если ищешь костыля,Прочь тогда от нашей пляски,Нашей неги, нашей ласки, От которой в дрожь земля! Пусть больные, в их бессилье,Лакомясь дорожной пылью,Поплетутся кое-как —Жребий их не станет нашим:Мы запляшем, мы запляшем,Мир оставив в дураках! Мы прогоним хитрозадых —Толку нету в их тирадах, —Мы расчистим небеса.В пляске мы вдвоем с мистралемСамый трон небесный свалим,Стопчем мир за полчаса! Чтобы не было похмельяОт вселенского веселья,Я венок сплетаю днесь.Ввысь по лестнице небеснойПоднимись, мой брат чудесный,И меж звезд его повесь! Генеалогия морали Предисловие

1