Не мой миллионер - Ирина Романовская Страница 2

Смелею и палками помогаю себе увеличить скорость.

И вдруг резко передо мной падает ребенок. Метрах в тридцати, или двадцати. И понимаю, что я лечу на него.

В голове сразу жужжит миллион мыслей, как пчелы возле меда. Как там Настя говорила тормозить? Кантом? Плугом? А палки куда? Голова не работает. Ноги не слушаются. Я лечу прямо на ребенка. Что же делать? Вот я дура.

На инстинктах поворачиваюсь всем телом вправо, чудом распределяя свой вес правильно, чтобы устоять на лыжах и понимаю, что лечу с трассы. Впереди снежные сугробы и огромные ели.  

От страха выставляю руки с зажатыми палками перед собой, зажмуриваю глаза и готовлюсь врезаться в сугроб или дерево.

- А-а-а-а-а-а!

* «Испанский сапог» - орудие пытки посредством сжатия коленного и голеностопного суставов, мышц и голени. Классический испанский сапог представлял собой металлический (реже деревянный) сосуд, в который помещались по колено босые ноги жертвы. 

- А-а-а-а-а-а! – кричу я, летя с трассы.

Глухой стук. Я падаю кубарем в снег, перекатываюсь и останавливаюсь лежать прижатой к чему-то мягкому. В тот же самый момент ощущаю дикую боль в руке. Из-за боли не понимаю, что произошло.

Открываю глаза. На меня смотрит.. робот. Что?

Голова гудит. Мысли путаются. Стоп.

Робот? Аня, ты сошла с ума? Какой робот? Ты головой приложилась видимо неслабо, вот и мерещится всякое. Зашкаливающий стук моего сердца это подтверждает. Если это не робот, тогда кто на меня смотрит?

Надо успокоиться и сфокусировать свой взгляд.

Однозначно, это – человек. И, судя по волевому подбородку, это - мужчина. Он в зеркальных очках-маске для сноуборда. Поэтому глаз не видно.

Только отражаются мои шокированные, мечущиеся туда-сюда глаза, с темными зрачками-блюдцами.

Отрываю взгляд от себя же и хочу рассмотреть лицо моего спасителя. Точнее ту часть лица, которую вижу перед собой. Нос обычный, широкий, с большим закругленным кончиком. Подбородок с легкой однодневной небритостью. И пухлые, четко очерченные губы, уголки которых слегка приподняты.

- Красивые, - неосознанно произношу это вслух. И мужчина начинает громко смеяться.

- Малыш, спасибо за комплимент, конечно. Но простого спасибо, было бы достаточно.

- Достаточно за что? Кто вы такой? И почему мы оказались вместе в сугробе? - резко дергаюсь, пытаясь оттолкнуться. Но эти ужасные ботинки с лыжами не дают толком ничего сделать. Да и пульсирующая боль в локте, резко заставляет меня обратно упасть на незнакомца.

- Тише, тише, милая. Не спеши. Я сейчас аккуратно поверну тебя на бок и дотянусь, отстегну твои лыжи, а за одно и свой сноуборд. Без них нам будет однозначно проще.

Но перед этими маневрами незнакомец снимает очки. И теперь я вижу его глаза. Красивые, большие, с прямыми густыми ресницами. Цвета моря. Взгляд прямой.

Он смотрит так пронзительно, что мне становится очень неловко. Появляется неконтролируемое смущение. Будто я лежу перед ним не в толстом лыжном костюме в сугробе, а в домашнем коротком халате на кровати. Глупая. Ты ведь даже не знаешь, как его зовут.

- Видимых повреждений я не вижу, малыш, но в медпункт обратиться не помешает. Что-то болит? - смотрит на мое лицо внимательно и ждет ответа.

- Нет, ничего, - нагло вру я, прижимая к груди правую руку. Локоть все еще ноет.

Незнакомец подает мне руку. По привычке хватаюсь правой рукой и вскрикиваю:

- Ай! Черт, как больно!

- А говорила, что ничего не болит. Врать не хорошо, малыш, - усмехается Он.

- Я не обязана перед Вами отчитываться. – злюсь на незнакомца, - и вообще, прекратите называть меня малышом. Это не вежливо!

- После того, как я спас тебя от столкновения с деревом, могла бы и не читать морали про вежливость. – и с улыбкой добавляет, чуть понизив голос: - Малыш, идти можешь?

Так и хочется треснуть его чем-нибудь, наглый тип какой. Но он таки прав. С его помощью я избежала столкновения с огромной елью и не расшибла себе голову.

- Спасибо, - тихим голосом еле слышно произношу я, когда мы спускаемся с подъемника у подножья трассы.

Незнакомец лишь усмехается. Затем окликает какого-то парнишку в оранжевой робе, отдает ему мои лыжи и свой сноуборд.

- Эй, это вообще-то не мое. Мне их надо вернуть в прокат!

- Не переживай. Парень сейчас их отнесет куда надо и сдаст. Скажешь, что от Протасова, там все сделают. А мы пока сходим к доктору. Проверим твою руку, - приближается ко мне, обхватывает мою талию и подталкивает в нужном направлении.

- Не трогайте меня! Я Вас не знаю и никуда с Вами не пойду.

- Меня Игорь Протасов зовут. А тебя? - нагло перебивает меня мужчина.

- Аня. Кхм.. Анна Смирнова.

— Вот и познакомились, Анечка. Кончай уже «Выкать», мне всего лишь двадцать девять, а не пятьдесят пять.

- Да, никуда я с тобой не пойду. И вообще, я тут не одна. – замечаю, что взгляд Игоря в момент стал серьезнее, и поспешно добавляю. - А с подругой.

- Ну раз не одна, то, конечно, давай найдем еще и твою подругу. Где же она?

Оглядываюсь по сторонам в поисках Насти. Скорее б ее найти и сбежать от этого нахала.

Мой взгляд цепляется за ярко-розовый костюм и блондинистые волосы. Вот она. Стоит в метрах пятидесяти от меня и мило улыбается какому-то красивому парню-сноубордисту. Вот коза. Как всегда, забыла про меня, когда на горизонте замаячил красавчик.  

— Вот она, - и указываю пальцем в направлении подруги, - Спасибо за помощь, Игорь. Дальше я сама.

Когда до подруги и ее собеседника остается каких-то пару метров, Настя таки замечает меня:

- О, Аня. Извини, я тут познакомилась с Матвеем и немного отвлеклась от нашего обучения.

- Матвей, это Аня. Моя подруга. Она сегодня первый раз стала на лыжи. А где твои лыжи? – Настя переводит удивленный взгляд то на меня, то на Игоря. Который, естественно, проигнорировал мое прощание и пришел следом, — Вы знакомы?

- Это Игорь. Он спас меня от столкновения с забором. Потому что я не справилась и катанием на лыжах. Ведь мой «инструктор», - специально акцентирую на этом слове внимание, - решила, что быть рядом со мной не нужно.

- Прости, прости, зайка, - извиняется милым голосочком Настя и лезет примирительно обниматься.  – Спасибо большое за спасение мое любимой подружки, - обращаясь в Игорю и, невинно хлопая ресницами, Настя продолжает, - чтобы я без тебя делала.

Я толкаю Настю локтем, чтобы она прекратила переигрывать. И снова вскрикиваю.

- Ай!

- Что с тобой? - обеспокоенно спрашивает Настя.