Приватный танец. Часть 1 - Вероника Карпенко Страница 5

— Мариш, — произносит от успокаивающим тоном, — пожалуйста, я тебя прошу, сделай так.

— Я ничего не буду делать, Марат! Скажи мне адрес, я сейчас приеду, и ты, хренов сопляк, расскажешь мне всё.

На том конце провода слышится тяжелый вздох. Наконец он сдается, я трижды повторяю про себя координаты. Едва нажимаю отбой, вскакиваю и спешу к ближайшему супермаркету. Обычно там дежурят таксисты. Через пару минут я уже еду, попутно приводя в порядок свой растрепанный внешний вид.

— Ты Марина? — произносит темноволосая голова в щель, закованную металлической цепочкой. Я киваю. Парень отступает, пропуская меня вперед. И я, не разуваясь, прохожу в коридор. Заглядываю на кухню, открываю дверь ванной…

— В спальне, — парень за моей спиной указывает жестом на дверь. Он немногим старше Марата.

Брат стоит у окна, сгорбившись, спиной к двери, и курит в раскрытую форточку. На голове капюшон. В ответ на мое вторжение он только слегка дергает плечом. Я медленно, крадучись, подхожу к нему со спины. Точно он может наброситься… Оказавшись сбоку, вижу синюю, отечную массу, меньше всего похожую на лицо. Он поворачивает голову… И я с выдохом прикрываю глаза.

— Н-да, — понимающе кивает Марат, делая затяжку.

Я молчу. Жалость, страх и злоба мечутся во мне, пытаясь перекричать друг друга. Но я не могу выдавить ни слова.

— Марин, — произносит Марат, — прости меня.

Он смотрит перед собой, на улицу, где уже совсем темно. Куцая лампочка на потолке отбрасывает тени, превращая стекло в зеркальную поверхность. Я смотрю на него в отражении, и жду.

— Я думал, у меня есть время, думал успею. Вообще всё пошло не так!

— Кто они?

Он пожимает плечами:

— Серьёзные люди.

— Марат, как ты… Хотя нет, сейчас не об этом! — осаждаю я свой гнев, — Сколько ты им должен?

Брат ухмыляется, будто услышал шутку.

— Марин, много.

— Ну, сколько? — я не унимаюсь, — Мы же можем продать дачу, — преодолевая озноб, я пытаюсь заглянуть ему в лицо, но он отворачивается, — А хочешь, хочешь, я возьму кредит на работе? Мне дадут!

— Марин, — прерывает он, — даже если мы продадим квартиру и долбанную дачу, этого не хватит.

Я тупо смотрю на него, медленно переваривая информацию. Затем прячу лицо в ладонях. Он поворачивается ко мне, пытается обнять, обхватить руками за плечи. Но я вырываюсь!

— Ты сволочь! Куда ты вляпался? — сквозь слезы и сжатые зубы, шепчу я.

— Прости, Мариш, — он ласково гладит меня по голове, преодолевая сопротивление, прижимает к себе. Я не могу больше… Я больше не могу бороться! А потому утыкаюсь носом в его грудь. Кофта пропиталась запахом земли и… крови. Он всхлипывает, не отпускает от себя мою голову, и непрерывно шепчет в макушку своё глупое и такое бессмысленное теперь «прости»…

Мне так и не удается выудить из него больше. Марат говорит, что это для моей же безопасности. Серьезно? Он говорит о безопасности сейчас?! Я знаю только, что мужчину в пальто, зовут Олег Дмитриевич. Его фамилия Косарев, отсюда прозвище «Косарь». Но это уже немало!

У Марата кружится голова. Видимо, сотрясение. Он наотрез отказывается от больницы и врачей. Быстро засыпает. Его приятель, высокий молчаливый парень, предлагает мне чай. Пока я угощаюсь на кухне, он молчит и даже не смотрит в мою сторону. Точно как официант! А может так и есть.

Я так устала и выдохлась, что мозг отказывается складывать все случившееся в единую картину, не желает верить. Макаю язык в холодный чай, пытаясь взбодриться и найти хоть какой-нибудь выход. Снова, на удачу, набираю Андрея. И снова автоответчик! Оставить сообщение? А толку?

Захожу в спальню, брат спит, свернувшись калачиком у дальней стены. Наконец замечаю, что обстановка внутри стоит желать лучшего. Обшарпанный, изношенный диван, лысые, выцветшие стены… Хотя, какая разница!

На краю стола лежит телефон. Чей? Марата? Беру его, и сразу узнаю, по вычурному бамперу. Фуф, никакого пинкода!

Пролистываю многочисленный список контактов. На букву «к» никого с похожей фамилией. За то чуть ниже, возглавляя список на букву «о», значится «ОД». Кто это, если ни Олег Дмитриевич? На всякий случай пролистываю до конца. Но остальные имена и клички, добрую половину которых составляют девушки, не соответствуют «приметам». Переписываю номер в свой смартфон и сохраняю под теми же инициалами.

Я возвращаюсь домой затемно. Мама, вопреки ожиданиям, не спит. Она выползает из своей комнаты, точно крот, нащупывая в темноте выключатель. Я щурюсь на яркий свет.

— Ты где была? — как в детстве сурово вопрошает мать.

— На свидании, мам, — отмахиваюсь я, наспех скидывая одежду.

— Сложно матери сообщить? — в сердцах восклицает она.

Я быстро чмокаю её в щеку и бросаю жалостливое «прости». Уже из собственной спальни слышу недовольное мамино ворчание.

— Все такие взрослые. Просто сил нет!

Она шаркает обратно в свою «нору» и закрывает дверь. Я опрокидываюсь на спину, разбрасываю в стороны руки. Вот бы закрыть глаза сейчас и открыть их снова уже в нормальном, хорошем «завтра». И понять, что всё это было во сне! Рука ноет, и я нащупываю болезненный кровоподтёк. Под одеждой обнаруживается еще несколько синяков. Брезгливо поморщившись, иду в ванну, чтобы смыть с себя, хотя бы частично, всю эту мерзость, весь этот день. Всё это!

Возвращаюсь в кровать, залезаю под одеяло. Тело дрожит, сон не идёт. Оживляю смартфон, проверяю телефонную книгу. Мой список контактов пополнился ещё одним…

Марат с детства был хулиганом. Гонял по району на байке, который они с пацанами собрали в гараже из останков. Втихаря смолил отцовские папиросы и дружил со взрослыми ребятами. Не по годам высокий, в школе он всерьез увлекся спортом. Однако надолго его не хватило! Неугомонная натура… Словно волчок, который не может усидеть на месте, он метался от одного увлечения, к другому, посещал иногда одновременно с десяток секций, а после мог бросить всё разом. Мать всегда говорила, что его тело опережает в развитии мозг. Родители старались распределять внимание поровну, никогда не выделяя кого-то в любимчики.

Однако, несмотря на разницу в возрасте, Марат не раз вступался за меня. Так, когда в 25 лет я вдребезги разбила машину отца, он без раздумий взял вину на себя. Сказал, что был за рулём. И даже нарисовал на лице пару фейковых ссадин. Папа был в ярости! Он рвал и метал, называл его безалаберным, никчемным, ошибкой природы… А я сидела в сторонке, потирая ушибленную ногу, которую якобы подвернула по пути с работы.

Как-то раз я несла домой пакет мяса. За мной увязалась бездомная собака, затем еще одна… Я старалась сохранять спокойствие, но ближе к дому перешла на бег! Брат оказался неподалёку. Он как раз «окучивал» местную красотку, учил её правильной посадке на велосипед. Увидев меня, он пулей бросился наперерез псам… Спасло Марата только то, что он вовремя сумел сгруппироваться, закрыв руками голову и шею. Кажется, ему наложили с десяток швов! «Шрамы украшают мужчин», — с гордостью говорил Марат, и, наверняка, хвастал перед подружками боевыми ранами…