Блюз серых лисиц - Елена Владимировна Добрынина Страница 203

И когда я, слегка краснея от неловкости, прошу ее кое-что для меня сделать, смотря на красотку с поволокой и обожанием, она, конечно же, обещает. Дурочка...

— Фот дьяфол! Слияние чересчур глубоко!

— Еще раз! Держу, давай...

Потом я понимаю, что получать силу сразу не так интересно, ведь можно заставить фейри выполнять все мои желания, делать самую грязную работу. Правда, придется как следует с ними повозиться.

А работы хватает: я ищу способ заполучить силу Крысолова. Он стал моим мороком, целью, проклятьем... Я превзойду его, Гвидион, слышишь?

— Exorcizamus te, omnis immundus spiritus, omnis satanica potestas, omnis incursio infernalis adversarii, omnis legio, omnis congregatio et secta diabolica...

– Я нашел его... нашел! Здесь, в Чикаго, кто бы мог подумать! Он сам пришел ко мне в руки. Значит, Гвидион говорил правду: я действительно связан с ним... Арчи Грейстон, моя родственная душа, осколок того же разбитого зеркала, что и я.

И стоило найти его, как я отыскал и способ достичь своей цели...

— Нефосмошно, Донни... Полное слияние.

Кулин был пятым. Я потратил на него несколько лет, но результат того стоил. И сполна окупился, когда мне пришлось...

— Тогда, джентльмены, у меня нет другого выхода...

— Тихо, Орри! Я думаю. Магни, будь готов повторить по моему сигналу..

В мои воспоминания вторгается что-то, смазывает их. Краски сбегают, словно картину облили растворителем, звуки меркнут... Я погружаюсь глубже и глубже в сон. Лилово-сизая дымка заполняет пространство, мне мерещится сладко-горький аромат коры и цветов терновника.

Я снова оказываюсь в комнате для посещений детского приюта. Слышатся шаги. Я оборачиваюсь.

Господин Гвидион стоит напротив меня, и взгляд его полон острого, неприкрытого разочарования.

– Как ты жалок, – говорит он. – Ты и был-то бледной копией, а сейчас лишился даже тела. Ты – никто, тебя не было никогда. Ты – лишь воспоминание о воспоминании. Ты – дрянь и моя самая большая ошибка. Я зря тратил на тебя силы и время.

Что-то обрывается внутри меня, тихо и почти не слышно, будто лопается нить и расходится по шву ткань. Часть меня смеется зло, кричит, срывая голос, сыпет проклятьями и пытается что-то ему доказать, другая часть взирает на это равнодушно, со стороны.

Потом что-то происходит, и лицо стоящего передо мной меняется – зеркальная гладь волос темнеет до черноты и расходится по плечам волнами, лицо бледнеет, глаза затапливает холодной сияющей сталью, голос приобретает знакомую жемчужную хрипотцу. Но слова остаются слишком похожими

– Ты – никто, ты – лишь воспоминание, ты – моя ошибка. Я столько вложил в тебя, Арчи, стольким пожертвовал... А ты.. Жалкий предатель, тень от тени...

Становится больно, так, что хочется кричать, но не выходит.. Это ведь сон. Болезненный темный кошмар. Вот как, оказывается, это бывает.

«Пусть так, – хочется мне сказать... – Даже если так... Зато ты жив, а значит, все не зря»..

Ртутное сияние глаз вдруг сменяется матовой стынью гранита, горло перечеркивается красной небрежным всполохом – и кровь водопадом льется на серый шелк.

Я все же кричу.

С оглушительным треском рвется надвое реальность сна, оставляя каждому его личный кошмар. Боль и забытое ощущение телесности набрасывается на меня диким зверем.