"Атланты держат небо..." Воспоминания старого остовитянина - Александр Городницкий Страница 8

Было трудно мне первое времяПережить свой позор и испуг,Став евреем среди неевреев,Не таким, как другие вокруг,Отлученным капризом природыОт ровесников шумной среды.Помню, в Омске в военные годыВоробьев называли «жиды».Позабыты великие битвы,Неприкаянных беженцев быт, —Ничего до сих пор не забытоИз мальчишеских первых обид.И когда вспоминаю со страхомНевеселое это житье,С бесприютною рыжею птахойЯ родство ощущаю свое,Под чужую забившейся кровлю,В ожидании новых угроз.Не орел, что питается кровью,Не владыка морей альбатрос,Не павлин, что устал от ужимок,И не филин, полуночный тать,Не гусак, заплывающий жиром,Потерявший способность летать.Только он мне по-прежнему дорог,Представитель пернатых жидов,Что, чирикая, пляшет «семь сорок»На асфальте чужих городов.

Пару лет назад, работая над автобиографическим фильмом «Атланты держат небо», я со съемочной группой побывал в Омске. Надо сказать, что в огромном промышленном современном городе я не узнал того Омска военных лет, где прожил четыре года эвакуации. Пытался найти наш омский дом, но, видимо, он уже не существует. А проблемы того времени существуют до сих пор.

Из всех дней, проведенных в Омске, отчетливо всплывает в памяти самое радостное событие – День Победы в 1945 году. Город был на военном положении, но школы и госпитали работали вовсю. Помню, что, когда я учился во втором и третьем классах, мы читали стихи раненым. Время было очень тяжелое, голодное. Первые диктанты писались в самодельных тетрадках из оберточной бумаги. Но борьба с общим врагом и наша общая победа над ним объединяли людей.

В сентябре 45-го мы возвратились в родной Ленинград. Поскольку дом наш на Васильевском сгорел, отцу выписали ордер на комнату, разрушенную попаданием снаряда, в большом доме на углу Мойки и Фонарного переулка. На время ремонта нас почти на три месяца приютила семья Карцевых, с которой дружили родители. Только в конце ноября мы перебрались в комнату в большой коммунальной квартире в доме № 82 на Мойке, наконец-то в собственную комнату, где я прожил вместе с родителями более десяти лет.

Война для меня закончилась. Но ее отзвуки еще не раз возникали в моей жизни. Моя мать умерла в 1981 году от очередного инфаркта. Сама она за всю свою жизнь, кроме повседневной работы и забот по дому, ничего не видела и уж, конечно, за границей не бывала и по морям не плавала. Последние годы мать мучили постоянные страхи за меня и за отца, превращавшиеся в нервную болезнь. Она боялась взять телефонную трубку, открыть дверь на внезапный ночной звонок. Когда я задерживался вечером в городе, она могла часами стоять у окна, с тревогой вглядываясь в темноту. При этом к моим многомесячным экспедициям в Арктику и дальние моря она относилась спокойно, даже зная о риске во время погружений на подводных аппаратах. Все это происходило как бы вне ее реальной жизни и не вызывало такого беспокойства, как мои вечерние опоздания.

Все невзгоды нашей семьи ложились на хрупкие мамины плечи. Ее любили, кажется, все вокруг – и домочадцы, и соседи. Каждого вошедшего в дом она старалась прежде всего накормить, хорошо помня черные военные годы. Более всего боялась обременить кого-нибудь собой, причинить неудобство. Терпеть не могла долгов и внушила эту нетерпимость мне. В доме, несмотря на нужду, всегда поддерживала медицинскую чистоту. Она и умерла оттого, что, почувствовав себя плохо и уже вызвав врача, вдруг решила вытереть пол, показавшийся ей недостаточно чистым.

Ее внезапная смерть в ноябре 81-го года, по существу, сломала отца. Он потерял интерес к жизни, хотя был человеком любознательным и общительным. В январе 1985 года у него обнаружили рак легких, к сожалению, неоперабельный. Летом того же года мы с женой не без труда уговорили его переехать к нам в Москву (он долго сопротивлялся этому переезду, не желая уезжать от могилы матери). Скрывая от него смертельный диагноз и стараясь отвлечь от размышлений о болезни, я предложил ему написать воспоминания о его детстве и юности. Будучи человеком, приученным к порядку и каждодневному труду, он завел конторскую книгу и начал аккуратно записывать туда свои воспоминания. Работал он, к несчастью, недолго. 6 мая 1986 года он умер на моих руках от горлового кровотечения.

Отца никак не вспомню молодым:Все седина, да лысина, да кашель.Завидую родителям моим,Ни почестей, ни денег не снискавшим.Завидую, со временем ценяВ наследство мне доставшиеся гены,Их жизни, недоступной для меня,Где не было обмана и измены.Безропотной покорности судьбе,Пренебреженью к холоду и боли,Умению быть равными себеИ презирать торгашество любое.Они, весь век горбатя на страну,Не нажили квартиру или виллу,Деля при жизни комнатку одну,А после смерти – тесную могилу.Чем мы живем сегодня и горим?Что в полумраке будущего ищем?Завидую родителям моим,Наивным, обездоленным и нищим.

Когда я думаю о счастливых семейных парах, в наше время достаточно редких и нетипичных, то всегда вспоминаю своих родителей. Сейчас они лежат рядом под одним надгробным камнем на Казанском кладбище в Царском Селе, и я рано или поздно надеюсь к ним присоединиться.

Каждый раз по приезде в Питер навещая их могилу, расположенную в конце еврейского участка, я прохожу мимо древнего покосившегося и заросшего мхом могильного камня с изображением могендовида и надписями золочеными буквами по-русски и на иврите. Здесь похоронен в 1896 году лейб-гвардии фельдфебель Шимон Черкасский, видимо, выходец из кантонистов, отдавший жизнь за обретенную им негостеприимную Родину. Заброшенная эта могила поневоле заставляет задуматься о собственной судьбе.

Кавалер Святого Георгия,фельдфебель Шимон Черкасский,Что лежит на Казанском кладбищев Царском Селе осеннем,Представитель моей отверженнойв этой державе касты,Свой последний бивак наладившийздесь под дубовой сенью.Гренадер императорской гвардии,выходец из кантонистов —Нелюбимых российских пасынковвыпала с ним судьба нам.Неродного отечества радибыл он в бою неистов,Управляясь в часы опасностис саблей и барабаном.Давний предок единокровный мойфельдфебель Шимон Черкасский,За отвагу на поле браниорден свой получивший,Обладатель ружья огромногои медной блестящей каски,В девяносто четвертом раненный,в девяносто шестом – почивший.Ах, земля, где всегда не хватало намместа под облаками,Но которую любим искренне,что там ни говорите!Ощущаю я зависть тайную,видя надгробный камень,Где заслуги его записаныпо-русски и на иврите.И когда о последнем старте ядумаю без опаскиИ стараюсь представить мысленнопуть недалекий сей свой,Вспоминается мне лейб-гвардиифельдфебель Шимон Черкасский,Что лежит под опавшими листьямина окраине царскосельской.

Что же касается эха войны, то оно еще немало лет возвращалось ко мне. Дождливым сентябрьским днем 2000 года мне довелось принимать участие в официальной церемонии открытия немецкого военного кладбища в деревне Сологубовка под Мгой, неподалеку от Синявинских высот, для немецких солдат, погибших под Ленинградом в годы войны. Здесь в 1941–1944 годах, когда фашистские войска полностью блокировали Ленинград, неподалеку от ладожской «Дороги жизни» шли самые жестокие бои, в которых погибли десятки тысяч советских и немецких солдат. Именно здесь, на ладожском направлении, в топких Синявинских болотах воевал и был ранен в 42-м молодой лейтенант Александр Межиров, написавший прекрасные стихи «Воспоминание о пехоте»: