И даром не нужна - Елена Шторм

Глава 1

Подарок

— Какая ты нежная… послушная нежная девочка…

Я открываю глаза и смотрю на мир с высоты ножки дивана.

Почему? Странно. Обычно у меня есть привычка засыпать в кровати, знаете ли, а не на полу. Но вчера что-то явно пошло не так. Подо мной — лишь жёсткая плитка, пусть и тёплая, с подогревом.

А намне…

Моргаю. Мужская рука, накрывшая мою талию, словно что-то чувствует и прижимает плотнее к горячему, крепкому животу.

Дыхание щекочет затылок. Пробирается в волосы, и кожа разом покрывается мурашками.

Мама дорогая! И как это понимать, и где я, что случилось? Новый год случился — смутно подсказывает сознание. Да ла-адно… быть не может! Конец года, конечно, вышел тяжёлым. Отчёты, бухгалтерия в огне, начальство бегает по потолку. Но это же не повод ничего не запомнить из праздничной ночи?

Это как-то связано с тем, что я не умею пить и вообще-то не пью? Кажется, я вчера держала в руках бокал, а Светка уверяла, что коктейль безалкогольный. А потом…

Потом воспоминания и обрываются.

Судорожно смотрю вниз, на себя — и чуть выдыхаю. Одежда на месте! Золотистое новогоднее платье, капроновые колготки… Таак, фух, живём. Ободрённая, я пытаюсь двинуться и выбраться из пикантного положения.

Мощная рука скользит к груди и ловит крепче.

Аж дыхание выбивает из лёгких!

Эй, ты чего? Отпусти! Хотя вообще, ктоты? Я плохо знала мужскую часть Светкиных приглашённых друзей — и от этой мысли неловко вдвойне.

Ладно, надо что-то решать.

Затаившись и выгадав момент, я умудряюсь перевернуться на спину под мужской рукой.

Ох, лучше бы я этого не делала!

Мужчина, лежащий рядом, голый. Вот совсем. Полностью. Взгляд завороженно скользит по уже знакомой руке и по бледному плечу. Бежит по поджарой груди с выдающимся рельефом мышц. Захватывает кусочек мужского бедра. Ныряет ниже…

Когда я осознаю, что он правдаголый, становится жарко. Да как так то? Я же рассудительная женщина, ответственная, я холодильник буду выбирать месяц, пока всё варианты не посмотрю! А тут мужчина. Непонятный, хоть и красивый. Я его вообще знаю?

Опасней всего, наверное — эта недвусмысленная, собственническая поза. Рука вообще словно живёт своей жизнью и не намерена меня выпускать. Но странно не только это. Что у него… это парик? Новогодний? Нереальнодлинные и белые волосы лежат красивой копной, скрывая мужскую голову.

Может, какой парик снегурочки? Невольно улыбаюсь ехидной мысли.

Внезапно не могу сдержаться. Рука сама тянется и трогает волосы. Гладкие. Как шёлк. Либо это очень хороший парик, либо… Тут любопытство играет со мной злую шутку, и я отвожу волосы от лица незнакомца.

Ёлки, а я ничего.

В смысле, он ничего! Даже больше: лицо мужчины — удивительно красивое. Острые, изящные черты. И в то же время, по-мужски уверенная линия подбородка, чётко очерченные скулы. Бледные губы. Длинные ресницы…

— Адена…

Волшебство момента разбивается, потому что какая-то Адена — это не я. Я Катя Львова, двадцати пяти лет!

— Эй! — Я трясу мужчину за плечо, больше не церемонясь.

Ресницы вздрагивают. Незнакомец открывает глаза.

На мне фокусируется острый и льдистый взгляд. Зрачки расширяются и сужаются. Радужки мужчины — светлые, с чётким тёмным ободком.

А в следующий момент что-то в красивых чертах меняется.

— Ты… — произносит он хрипло. Но так словно, в отличие от меня, меня узнал.