Сердце дракона. Том 17 - Кирилл Клеванский Страница 10

Ждать.

Они ждали уже так долго…

Он провел ладонью по чуть влажному, шершавому граниту. Волны били о каменный берег и брызги, взлетая в небо, опускались на набережную. Черная река радовалась ветру. Устав от редкого летнего зноя, она приветствовала долгожданные, холодные осенние ветра.

Приходя с севера, они шептали что-то о длинных ночах, дождях и скором снеге.

Позади редко, едва заметно, тянулись ленивые автомобили, несущие своих водителей обратно только в им ведомом направлении. От любовников. От родителей. На работу. Домой. Может куда-то дальше.

Борис втянул воздух родного города полной грудью. Морской. Холодный. Несмотря на быт мегаполиса – почти всегда свежий. Влажный.

Берег Балтики все сглаживал, оставляя после себя лишь гранит и черную реку.

– “На здравствуй, Город”.

И тот ему отвечал, чуть устало, но радостно. Как бабушка приветствует редко заходящего на визит внука.

– “Здравствуй, Борис”.

Подняв воротник старенького пальто, убрав руки в глубокие, дырявые карманы, он развернулся и пошел вниз по набережной. Сентябрьский утренний туман покрывал вековые камни мостовых. Там, где по брусчатке когда-то стучали каблуки придворных, революционеров, блокадников и снова революционеров – сейчас было тихо.

Редко когда в это время в центре Города ходили люди. Студенты, отгуляв, спали. Спали и офисные работники, в надежде, что им вдруг позвонит начальник и скажет, что можно не приходит.

Надежда не угасала даже, когда звонил ненавистный будильник поднимая на столь же ненавистную работу.

Спали родители, которым только предстояло отвести чадо в школу, чтобы рвануть к тому самому начальнику.

Спали и начальники.

А может и не спали.

Может ехали в этих редких машинах, спеша куда-то.

Докурив, Борис щелком пальцев отправил бычок в урну.

– “Ну как дела, Город?” – словно спросил он.

Свернув на мост, он зашагал над радостно бушующей рекой, бегущий среди гранита и железных цепей. Старая крепость тускло горела позолотой в лучах просыпающегося солнца.

Закончились летние ночи и в город снова вернулись малиновые закаты и кровавые рассветы. Интересно, почему всегда красные? Как будто кровь, такой же рекой, как и Нева, текшая десятилетиями по городу, поднялась в небо и навсегда там осталась молчаливым свидетелем города.

Города богатых фасадов и бедных людей.

– “Да все нормально, Борис. Как сам?”

Как сам…

Он остановился по центру моста и свесила через парапет.

На этот вопрос он бы не смог ответить даже если захотел. Только посмотрел на свою руку. Изрезанная шрамами от многочисленных операций.

Так бы он выглядел, да? Если бы тогда, в прошлом, работники детдома не бухали, а все же отвезли его к врачам.

– Интересно, – вздохнул Хаджар и пригладил длинные волосы. – почему я каждый раз возвращаюсь сюда.

Вновь поправив воротник пальто, он пошел дальше по тротуарам спящего Города.

Проклятое подсознание.

– “Не жалуюсь, Город. Собираюсь напиться.”

– “Почему?”

-“Как-будто ты не знаешь.”

Город не ответил.

Он всегда знал.

Он свернул на улицу Рубинштейна. Здесь, среди невероятной красоты фасадов, из баров и ресторанов потихоньку выползали люди.

Чуть старше, чем можно было бы предположить, они покидали заведения на любой вкус и кошелек. От маленьких ресторанчиков национальной кухни и тесных, подвальных баров, до фешенебельных заведений и громких ночных клубов. Те, кто раньше копил стипендию на то, чтобы потусоваться на Думской, теперь перебрались сюда, освободив место на старой альма-матер для новых юношей и девушек.

Круговорот алкоголя в питейной столице огромной, полупустой страны.

Музыка еще звучала где-то на грани слышимости. А люди еле-еле вползали в такси, громко переговариваясь и что-то обсуждая. Политику, искусство, футбол.

Футбол чуть чаще.

Искусство — реже.

Свернув около дома мертвого поэта (хотя, здесь куда не плюнь, попадешь либо в окно поэта, художника, скульптора, режиссера, композитора, литератора. И почти все они — уже давно мертвы), Хаджар свернул в небольшой колодец.

Да, вроде бы этот бар находился в другом месте, но ведь это был не его родной Город. Лишь отражение в подсознании, которое пыталось осознать то, что происходило внутри его собственного “Я”.

Так что бар оказался именно там, где его искал Борис.

Хаджар…

Борис…

Он уже и сам не помнил, кто он такой. А может и не “не помнил”. Просто никогда не знал.

Красная вывеска сияла неоном сквозь постепенно рассеивающийся туман. Две буквы, обрамленные неработающими лампочками.

“DH”.

Слева буквы поддерживала ангел, которая выглядела соблазнительнее суккубы, а справа – дьявол с лицом святого. Тяжелые двери из вишневого дерева легко поддались руке Хаджара.

Он вошел внутрь и шум улицы как отрезало. Здесь, среди приглушенного, алого света, стояло не так уж и много столиков. Некоторых из них были заняты группами людей. Кто-то играл на гитаре. Обнимавшая пара что-то жарко обсуждала с друзьями и веселилась.

Другие, скрытые во тьме, были занята своими делами.

Кажется, здесь стало больше людей, чем раньше.

Около длинной барной стойки, где сидел старик, закутанный в похожий плащ, спокойно пил виски. Ему подливал бармен. Немного тучный, но скорее — плотный. С короткой бородой и стянутыми в хвост, густыми седыми волосами.

С теплыми глазами и широкими скулами.

С таким добрым выражением лица, что кроме, как “Добряком” его сложно было назвать иначе.

За спиной Добряка на стене висело зеркало, вдоль которого вереницей шли бутылки с алкоголем. Они стояли на прозрачных полочках, так что казалось, будто и вовсе висели в воздухе.

Здесь почти не было металла.

Все из дерева, кожи и лишь изредка на глаза попадался мутноватый хром.

В дальнем углу расположилась сцена с инструментами и старенький, тоже деревянный, с пластинками, американский джук-бокс.

– Помню, как мы его сюда привезли, – рядом, как и всегда, словно из ниоткуда появился едва ли не брат близнец “Добряка”. Только у этого через все лицо протянулся шрам, а глаза были цепкими и холодными.

Его так и звали – Шрам.