Отморозок 8 - Андрей Поповский Страница 107

— Это твоя игра старик, так что, делай как знаешь, — сдаваясь поднимает руки Стив, — Я хотел как лучше для дела, но у тебя видно есть свои резоны.

— Не придумывай Стив, все нормально, — покачал головой Уотсон, невольно чувствуя стыд перед напарником. — Давай ложиться, завтра снова будет трудный день и нам нужно быть в форме

* * *

Все точно так же, как и день назад. Бар «The Drowsy Pelican» тонул в полумраке, прорезаемом лишь тусклым светом неоновой вывески над стойкой и мерцающим экраном телевизора, где беззвучно мелькали кадры бейсбольного матча. Запах старого дерева, дешевого виски и сигаретного дыма висел в воздухе плотной завесой. Немногочисленные в это время клиенты, рассредоточились по всему залу и каждый занимался своим делом, не интересуясь соседями. Ричард Уотсон сидел в той же угловой кабинке, спиной к стене, лицом ко входу. Перед ним стоял бокал с темной жидкостью. Он сделал лишь два глотка за двадцать минут ожидания.

Джек Харпер вошел в бар беззвучно, как тень. Он просто материализовался, как из неоткуда. Только что, его еще не было, и вот он уже в баре. Тот же неприметный образ: потертая куртка, бейсболка, лицо, которое забывается сразу после того, как отведешь взгляд. Пройдя по залу, Харпер мягко скользнул в кабинку Уотсона.

— Добрый вечер, мистер Уотсон. — Бесстрастно сказал шпик, усаживаясь напротив.

— Добрый! — Сухо кивнул Ричард. — Докладывай, Джек.

Харпер достал из внутреннего кармана потрепанный блокнот в кожаной обложке, но снова не открыл его. Блокнот нужен был ему как своеобразный якорь, для извлечения информации в нужном порядке, а не как подсказка.

— День третий. Та же рутина без отклонений. Утро — ипподром «Santa Anita». Два часа, ставки на лошадей средней руки. После — обед в закусочной «Jimmy», один. Днём — прогулка по бульвару Вилшир, зашел в два книжных магазина, вышел без покупок. Вечером — визит в спортзал «Golden Gloves» на Вермонт-авеню. Полтора часа отработал на груше и мешках. Никаких встреч, никаких звонков из таксофонов. Объект спокоен, расслаблен. Словно не ждёт ничего и никого.

Уотсон молча кивнул, пальцы сжали стакан. Три дня наблюдения — и пока ни единой зацепки. Документы для Юрия уже у него. Купер ведет себя как обычный мелкий делец из мира подпольного спорта. Ничего подозрительного. Но именно эта нормальность, в купе с известными о нем фактами и настораживает больше всего.

— Что-то еще? — Устало просил Ричард, не отводя взгляда от собеседника.

Харпер на миг замер, будто взвешивая слова.

— Завтра вечером в районе Уилмингтона пройдет турнир. Подпольные бои без правил. Обычный формат для денежных ставок игроков, и любителей крови. Наши люди засекли, как Купер сегодня обсуждал детали с организатором в баре «O'Malley». Он выставляет туда одного своего бойца по прозвищу «Bouncer» (Вышибала). Ставит на него очень крупно. Говорит, что это «темная лошадка».

В этот момент в голове Уотсона что-то перещёлкнуло. Бои без правил. Купер. Боец по прозвищу «Bouncer». Темная лошадка. Разрозненные образы, наконец, сложились в единую мозаику с ослепительной ясностью. Юрий Костылев ведь не просто спецназовец. Тело двадцатилетнего парня, закаленное годами тренировок, инстинкты убийцы, скрытые за маской спокойствия. А Купер — промоутер подпольных боев, ищущий таланты в тени. Вот что их свело вместе!