Желание верить - Виталий Вавикин Страница 20

– Нужно ехать, – тихо сказал убийца. – Нужно бежать прочь отсюда.

Машина медленно катила по ночному городу. Из колонок лились звуки вещания местной радиостанции. Диджей приветствовал всех полуночников, обещая взбодрить их новыми песнями. Убийца и девушка молчали. Каждый думал о чем-то своем. Каждый думал о чем-то общем.

– Сверни здесь, – сказал девушке убийца.

– Это же кладбище?! – изумилась она.

– Я знаю, – он забрал у нее ключи и велел выйти из машины. Где-то далеко шумел город. Где-то далеко была жизнь. Но не здесь.

– Какая тишина… – зачаровано прошептала девушка.

– Ты это о чем? – спросил убийца. – Разве не слышишь: город шумит, едут машины, лают собаки…

– Но не здесь, – сказала она.

– Всего лишь место скорби.

– Ты не прав. Здесь люди обретают покой, который не смогли обрести в жизни.

– Если только мертвые, – убийца улыбнулся. – А живые…

– Живые смирятся и забудут. Помнить будут только те, кто здесь лежит, ведь им ничего больше не остается, как вспоминать.

– Вспоминать что?

– Вспоминать, как жили и как умерли, – сказала девушка, и холодный порыв весеннего ветра всколыхнул бежевый подол ее плаща.

– А если это была насильственная смерть? – спросил ее убийца.

– Тогда они будут еще и ждать.

– Ждать чего?

– Когда умрет их палач.

Талый снег намочил колени. Убийца поднялся на ноги. Девушка в бежевом плаще «MaxMara» лежала на земле. Серые глаза смотрели в небо. В темное, безразличное небо. «Все кончено, – думал убийца. – Все кончено»…

Лунный свет падал на надгробные плиты. Поднявшийся ветер раскачивал деревья. Убийца шел между могил. Пять минут. Десять. Час…

Нет. Так не бывает!

Он открыл старую калитку. Железный скрип прорезал тишину. Могила была заброшенной, одинокой, забытой. Убийца подошел ближе. Фотография. Женщина. Бежевый плащ «MaxMara». Черные сапоги «Vernice Nera». Сумка «Longchamp».

– Этого не может быть! – сказал убийца, делая шаг назад.

– Может, – услышал он голос за своей спиной.

– Как это?! – спросил он, повернувшись к девушке, у которой час назад отнял жизнь.

– Не все в этой жизни поддается объяснению, – тихо сказала она.

– Но… Но ты же мертва! – выдавил из себя убийца.

– Да? – она пожала плечами. – Ну и что? Ты тоже мертв.

Убийца пятился назад, пока не уперся спиной в надгробие.

– Я жив! Я здесь и сейчас! – закричал он.

– И что? – спросила его девушка. – Я тоже здесь. И тоже сейчас, – улыбка тронула бескровные губы. – Но лишь для тебя…. Так же как и ты для меня… Но для других нас нет.

Убийца вспомнил Бога. Вернее губы вспомнили. Шепнули. А он… Он видел небо. Нет. Весь день был лишь иллюзией. Притворством жизни. Он умер там. У дома. Обманутый и преданный своим же сердцем…. И холод памятника за спиной. Без имени. Без фотографии.

– Кто похоронен здесь? – спросил убийца.

– Не ты, – услышал он. – Не здесь ты обретешь покой, – и девушка взяла его за руку. – Пойдем. Я отведу тебя туда, где твое место.

Все изменилось. Тени стали материальны. Воспоминания пришли за ним. И мертвецы покинули могилы, чтоб стать свидетелями действа…. Ну, а убийца… Убийца шел все дальше. Вглубь. Туда, где мертвецы почти истлели, а могилы поглотило время. Туда, где слышен плач был. И слышен был ужасный вой.

– Мы пришли, – сказала девушка. И куст терновый преградил дорогу им.

– Пришли куда? – спросил убийца.

– Туда, куда меня не пустят, – улыбка. Шаг назад. Ее, но не его.

– Не пустит кто?

Ответа нет. Еще одна улыбка.

– Там тебя ждут уже.

– Кто ждет?

– Те, кто просили привести тебя. Те, для кого ты тот, кто есть – убийца.

Убийца с ужасом смотрел вперед. Теперь он отчетливо видел эту границу, по которой стелился терновник. Здесь, где он стоял, все еще был март, шел редкий снег, и было тихо, а там, по ту сторону, была выжженная земля и тянущиеся к нему руки, жаждущие мести. Это была его расплата за жизнь. Это был его собственный ад, который он, создавал на земле изо дня в день.

Убийца закрыл глаза, в последний раз наслаждаясь тишиной. Хлопья крупного снега падали ему на лицо и, тая, стекали по щекам вниз, словно слезы, которых давно уже не было у этого человека. «Как же это прекрасно, – с грустью подумал он. – Как же это все прекрасно».

Она стояла и смотрела, как у ее ног умирает человек. Черная куртка «redoute creation». Из мягкой бараньей кожи. Синие потертые джинсы «Wyomimg». Прямого покроя из хлопка. Замшевые ботинки «Soft grey». С подошвой из эластомера и стельками на пористом каучуке…

Неповоротливые корабли мирно раскачивались на волнах Средиземного моря. Подводные камни, рассекали водную гладь. Солнце нагревало прибрежный песок. Последняя лодка с ранеными пристала к берегу. Их уложили на носилки и унесли умирать в тень деревьев. Гребцы отложили весла и теперь вычерпывали из лодки кровь. Их черные спины лоснились от пота. Солдат торопил их, подгоняя плетью. Его друзья уже начали праздновать победу – там, не далеко от тени деревьев, где умирали раненые. Они хвастались своей отвагой и восхваляли мудрость консула… А гребцы все не могли вычерпать из лодки свежую, нагретую солнцем кровь.

Победа всегда окрыляет, по крайней мере, выживших, но сейчас, стоя на берегу, Децим чувствовал ее металлический привкус. Смерть и слава – они всегда идут бок обок.

– Ваши войны ждут указаний, центурион.

Скаевола – верный друг и хороший боец.

– Овидий осмотрел раненых?

– Да.

– Скольких мы потеряли?

– Около двадцати.

– Около двадцати… – Децим смотрел на выстроившиеся вряд римские корабли.

– Славная была победа.

Скаевола прижал повязку к обожженной щеке. Огонь не знает союзников. Сегодня, во время боя, когда пламя охватило карфагенский корабль, он первым перебрался на вражеский борт и начал рубить абордажные канаты, грозившие утянуть на дно вслед за карфагенским и римское судно. Трещало дерево, шипел человеческий жир. Живые факелы с выжженными глазами метались по палубе, ища спасительную воду. Прикованные цепями гребцы пытались освободиться. Они бились в кандалах, ломая конечности и сдирая мясо с костей. Один из римлян отрубил их надсмотрщику руку и тот, схватив свою конечность, бегал среди продолжавших сражаться воинов, заливая их своей кровью, пока чей-то клинок не вспорол ему брюхо… Рыбы. Сегодня это был их праздник. Семь сотен кораблей принесли им в дань тысячи тел. Дьявольский пир, окрыленный победой и омраченный скорбью.