Развод, дракон и сковородка 80 уровня - Алиса Миро Страница 29

Рэй, не глядя, кинул бармену — огромному детине с татуировкой якоря на лысине — серебряную монету. Тот поймал её на лету и почтительно кивнул.

Мы заняли дальний столик в углу, подальше от любопытных глаз. Стол был массивным, изрезанным ножами поколений искателей приключений.

Не прошло и минуты, как перед нами возникла подавальщица и с грохотом поставила на стол два дымящихся глиняных горшочка и две запотевшие кружки с темной пенной шапкой.

— Рагу из кабана, — буркнула она. — Хлеб вчерашний, зато эль свежий.

Я набросилась на еду.

Забыв про манеры, про вилку (которой всё равно не было, только деревянная ложка), я ела так, словно не видела пищи неделю.

Горячее, густое, пряное рагу с кусками мяса, которое таяло во рту… После лесной диеты и стресса это казалось пищей богов. Амброзией. Хлеб, хоть и черствый, я макала в подливку и жевала с наслаждением.

Эль оказался холодным, горьковатым и густым, как сливки. Он ударил в голову почти сразу, расслабляя натянутые нервы.

Рэй не ел.

Он сидел, откинувшись на спинку стула, лениво крутил в длинных пальцах кружку и смотрел на меня. В его взгляде не было брезгливости, только спокойный, изучающий интерес. Как ученый смотрит на подопытную мышь, которая впервые пробует сыр.

Я вытерла рот тканевой салфеткой (сервис!), чувствуя, как тепло разливается по животу.

— Спасибо, — выдохнула я. — Я была готова съесть ту жабу с прилавка.

— На здоровье, — кивнул он. — Ну, спрашивай. Я жевижу, у тебя язык чешется сильнее, чем у того орка лысина.

Я отодвинула пустой горшочек. Эйфория от еды прошла, вернулась подозрительность.

— Да. Чешется.

Я посмотрела ему в глаза.

— Рэй, зачем тебе это?

— Что «это»? — он сделал вид, что не понимает.

— Я.

Я развела руками, показывая на свой нелепый наряд.

— Посмотри на меня. Я нубка 1-го уровня. У меня ни денег, ни шмота, ни понимания механики. Мой класс — «Хранительница Очага», мать её за ногу. Мой бывший муж — лидер топ-клана, который раздавит меня, как таракана, если узнает.

Я перевела дыхание.

— А ты… Ты явно не простой игрок. Тебя стража боится до икоты. У тебя меч стоит как чугунный мост. Зачем ты таскаешься со мной? Купил мне вход, кормишь, водишь за ручку, защищаешь…

Я прищурилась.

— В чем подвох? Ты хочешь завербовать меня в свой клан как уборщицу? Или использовать как приманку для Олега? Или я для тебя какой-то редкий квест?

— А ты проницательна, — усмехнулся он. — Для домохозяйки.

Рэй отпил эль, поставил кружку на стол и наклонился вперед. В полумраке таверны золотые искры в его черных глазах вспыхнули ярче, гипнотизируя.

— Знаешь, Лена, в этой игре есть одна фундаментальная проблема.

— Баги? — предположила я.

— Хуже. Она скучная.

— Скучная? — я поперхнулась остатками эля. — Ты серьезно? Мы тут дракона лечили, Обелиск взрывали! Тут магия на каждом шагу!

— Это для тебя магия, — его губы скривились в циничной усмешке. — А для меня… Я здесь с самого начала. И я вижу не магию. Я вижу алгоритмы.

Он обвел рукой зал, где сидели игроки.

— Посмотри на них. Все игроки одинаковые. Все хотят одного и того же: цифр.

— Уровней. Золота. Власти, — перечислял он, загибая пальцы. — Они читают гайды. Они строят «идеальные билды». Они знают, где фармить, где качаться. Твой Олег, эти «Алые Короли»… они предсказуемы, как таблица умножения. Я знаю, что они сделают завтра. Я знаю, какой данж они пойдут фармить через месяц. Я знаю, какую чушь Олег скажет в интервью через год. Это день сурка, Лена. Только с мечами.