Поручик - Андрей Посняков Страница 3

Вон он, виднеется… вывеска не светится – закрыт еще, по воскресеньям – с двенадцати…

А ведь Верочка-то могла и банально проспать! Ла-адно, разбудим…

Даже не пришлось звонить в домофон – из нужного подъезда (да-да – подъезд, какие к черту, «парадные» в человейниках?) как раз вышли какие-то парни…

Почти бесшумно раздвинулись двери лифта… новенького, еще неиспоганенного, с большим – во всю торцовую стенку – зеркалом. В зеркале отражался Антон Сосновский, собственной персоной – высоченный патлатый парняга в голубых джинсах, фирменных белых кроссовках и черном, с коротким рукавами, поло, купленном на ОЗОНе пару дней назад…

Мужчины, тем более – молодые, любят оглядывать себя в зеркале ничуть не меньше, чем женщины; вот и Антон глянул – все ли в порядке? Вроде бы все… Разве что волосы причесать не мешало бы – слишком уж растрепались…

Ага, вот и двадцатый…

Выйдя из лифта, молодой человек прошелся по площадке и позвонил в дальнюю дверь…

В ответ – тишина… Неужели…

Антон забарабанил в дверь кулаком…

Ага! Внутри послышалось какое-то шевеление…

— Сейчас! Сейчас, иду…

Ну, слава богу! Нашлась-таки потеряшка.

Дверь распахнулась…

— Здравствуйте! Ой… Я думала – Рафик…

На пороге стояла смуглая девица, брюнетка в коротких джинсовых шортиках и топе…

— А Вера где? – тупо поинтересовался Антон.

— Какая еще Вера? – брюнетка удивленно хлопнула ресницами.

— Ну… живет она здесь.

— Нет… я здесь живу! С Рафиком.

— Так… это двести тридцать восьмая квартира?

— Да. Двести тридцать восьмая.

— А Вера?

— Да какая Вера-то?

— Хм… – визитер на секунду задумался, чувствуя себя полным идиотом. – А давно вы здесь?..

— Да с полгода уже. Это Рафик снял, у какой-то своей родственницы…

— Полгода… Неужто домом ошибся?

— Что-что?

— Извините, девушка… Не туда…

— Бывает!

И что теперь?

Выйдя на улицу, Антон вновь глянул на обступившие все вокруг «человейники» и поежился… Да нет – этот дом! Номер сорок пять «Б»… Ну, точно же! Вот и газон – с шиповником, вот – «Красное и Белое», а вот – салон красоты. Вывеска так и не горит… но, похоже, уже открылись…

Недолго думая, молодой человек вбежал в салон… Пока что тут были парикмахер и маникюрша… Ушлая юная маникюрша вовсю колдовала над клиенткой, парикмахер же – плотненькая женщина лет сорока – откровенно зевала…

— Здрасьте! А Вера где, не знаете? – войдя, улыбнулся Антон.

— Какая Вера? – парикмахерша недоуменно моргнула. – Нет у нас тут никаких Вер! Юли есть – целых две, Анна, Милана даже… Я вот – Елена Ивановна. А Веры – нет.

— Да как же нет-то? Она у вас тут работает… вон, за соседним креслом… и…

Женщина повернулась к коллеге:

— Юль, ты какую-то Веру знаешь? У нас, говорят, работает.

Маникюрша обернулась:

— Нет у нас никаких Вер!

— Вот! – Елена Ивановна глянула на Антона с неким запоздалым торжеством. – А я вам что говорила?

— Но… как же так… Она же… Я же… мы…

Молодой человек не знал сейчас, что и думать. Все происходящее вдруг показалось ему каким-то затянувшимся дурным сном.

— Она же вам вывеску исправляла! Помните?

— Вывеску? – парикмахерша вдруг всплеснула руками. – Ой! Юля! Я пойду, вывеску включу… А то народ думает, что закрыты…

— Значит, не помните Веру?.. – еще раз безнадежно протянул Антон.

— Молодой человек! Да сколько вам уже говорить-то?