Игра - Tina Jay Rayder Страница 32

И вода поднялась.

Не вся, не стенами. Сначала — шарики. Маленькие, прозрачные, идеально круглые. Потом еще. Потом десятки. Они поднялись вокруг него и зависли в воздухе, мерцая в свете, как стеклянные бусины.

Я замерла.

Тимри двигался спокойно, почти лениво, но вода слушалась его мгновенно. Вот шарики вытянулись в тонкие ленты, вот рассыпались блестящим дождем, не падая вниз, а зависая вокруг, вот снова собрались — уже в цветок. Потом цветок распался, и на его месте побежала маленькая лиса. За ней — крошечный дракончик. Потом водяные птицы. Потом снежинки. Потом целый вихрь из прозрачных фигур.

А потом я увидела это.

Мальчик на крыше.

Маленький. Один.

Перед ним — девочка.

Она тянет ему руку.

И за его спиной будто распахиваются крылья.

Это было коротко. Всего несколько секунд. Но внутри меня что-то дернулось так сильно, что я даже забыла дышать.

Тимри взмахнул рукой, и вся вода снова собралась в один большой цветок — прозрачный, живой, невозможный. Он раскрылся и рассыпался искрами по воздуху.

Тишина.

Я только сейчас поняла, что все это время стояла с приоткрытым ртом.

— Дыши, — послышался рядом насмешливый голос Джея. — А то будет очень глупо выжить в море, чтобы умереть тут от восхищения.

Я медленно перевела на него взгляд.

Потом снова на Тимри.

Потом опять на воду, которая уже опустилась и затихла.

— Это... — начала я.

— Взаимодействие, — сказал Джей.

— Это невероятно, — честно выдохнула я.

— Это вода, — поправил он. — И ты тоже должна научиться с ней говорить.

— Я бы сначала предпочла, чтобы она перестала пытаться меня убить.

— Это уже ближе к делу.

Я еще несколько секунд смотрела на мерцающие стены, на Тимри в центре комнаты, на тонкие капли, которые все еще не до конца осели в воздухе, и внутри медленно, но очень ясно оформлялось одно чувство.

Не страх. По крайней мере - не сейчас.

Жадность.

Потому что если это умеют они — я тоже хочу.

Не “было бы неплохо”.

Не “когда-нибудь потом”.

Хочу. Сейчас. Всерьез. До ломоты под ребрами.

Я повернулась к Джею.

— Научишь меня?

Глава 9. Последний урок

Научить меня воде оказалось сложнее, чем воздуху.

Это было обидно.

Нет, правда. Очень. Потому что с воздухом у меня все случилось почти красиво. Ну, если не считать детали вроде падения с неба, белого куба и собаки размером с лошадь. Но в целом — красиво. Воздух подхватил меня сразу, как только я перестала сама себе мешать. В нем было что-то родное. Простор. Высота. Скорость. Свобода. Даже когда я пугалась, он не переставал быть чем-то, что мне подходит.

С водой было иначе.

Вода не подходила никому.

Она никому не должна была подходить.

Она просто была. И смотрела на все мои попытки договориться с ней с тем самым выражением, с каким взрослая, очень красивая и очень холодная женщина смотрит на ребенка, который решил, что сейчас быстро объяснит ей жизнь.

Снисходительно.

И чуть-чуть с жалостью.

Словом, мерзость.

— Не пыхти, — лениво сказал Джей, стоя в стороне и наблюдая за тем, как я уже минут десять пытаюсь удержать над ладонью хотя бы жалкий водяной шарик. — Ты сейчас больше похожа на чайник, чем на Игрока.

— Еще слово, — прошипела я, не открывая глаз, — и я этим чайником тебя огрею.

— При условии, что сумеешь его создать.

— Я тебя ненавижу.

— Это взаимно. Продолжай.