Земский докторъ. Том 9. Падение - Андрей Посняков,Тим Волков Страница 57

— Он… пришел… — прохрипел Зарудный, едва шевеля распухшими губами.

— Пришел. Ушёл, — коротко отрезал Иван Павлович. — Но он теперь знает, где вы.

* * *

«Красникову бы надо сообщить. И Гробовскому», — подумал Иван Павлович.

Хотел спокойно отдохнуть в родном Зарном, а тут такие дела творятся! Что ни день, то суета. Да еще какая! Со стрельбой тебе, да с погонями!

Да, обязательно сообщить Гробовскому. Это логичный, единственно правильный ход с точки зрения закона и самосохранения. Человек пытался совершить убийство в государственном учреждении. Его нужно ловить. ЧК для того и существует. Но мысль тут же упиралась в новые вопросы, острые, как осколки того самого окна.

«Что я скажу? Что неизвестный мужчина душил пациента подушкой? А кто этот пациент? Начальник Наркомпути. Спросят — зачем? Придётся рассказать про марки. Про Оболенского. Зарудный соучастник получается… Арестуют, и выздороветь не дадут толком».

Но даже не это сейчас пугало.

«Лаврентий убил Оболенского. Зарудный — соучастник аферы и свидетель этого убийства. Его арестуют как мошенника и, возможно, соучастника убийства. Его расстреляют».

Он посмотрел на бледного, дышащего с хрипом Зарудного. Этот человек был преступником. Скорее заложником обстоятельств. А еще он был его пациентом. Дважды спасённым. Врачебный долг говорил: защитить. Голос рассудка твердил: сдать властям, отстраниться, пока не поздно.

«Лаврентий теперь знает и меня. Он видел моё лицо. Он знает, где я живу. Он не оставит свидетеля». Это тоже нужно учесть.

Иван Павлович встал, подошёл к разбитому окну. Стекло хрустело под сапогами. Холодный воздух обдувал лицо. Под окном не было видно ни крови, ни явных следов. «Профессионал».

Да, в таком деликатно деле поможет только Гробовский.

* * *

Гробовский сидел напротив Ивана Павловича в тесной ординаторской. Пили чай.

— Ну что, Иван, держи. Ответ пришел. По твоему запросу насчёт гражданина Оболенского, Сергея Владимировича, бывшего дворянина, коллекционера.

Иван Павлович взял листок. Прочитал скупые строчки.

«За указанный период труп гр-на Оболенского С. В. в приемные морги не поступал, заявлений о безвестном отсутствии не зарегистрировано.»

Он перечитал дважды, будто надеясь найти между строк нечитаемое. Потом поднял глаза на Гробовского.

— Ничего?

— Ни шиша, — подтвердил тот, закуривая. — Ни тебе тела, ни заявления от родни, соседей, никто его в пропавших не числит. Тишина. Как в воду канул твой коллекционер. Если, конечно, он вообще существовал.

— Странно…

— Вот именно, что странно. Дом есть, а тела нет, — Гробовский выдохнул дым колечком. — Значит, варианта два. Либо твой больной, этот… Зарудный, да?.. Либо он сочинил всю историю от первого до последнего слова. Фантазии богатые у человека на высоком посту. Нервы, понимаешь, сдали. Сердце шалит, мозг тоже мог поплыть. Галлюцинации, бред преследования — оно часто так бывает.

Иван Павлович покачал головой, отодвигая бланк.

— Нет, Алексей Николаевич. Не поплыл. Я наблюдал за ним. Да, он в стрессе, на грани, испуган до полусмерти. Но речь связная, память детальная, последовательность событий не нарушена. Он называет даты, имена, детали интерьера, диалоги. Бред так не строится. Он слишком… логичен для вымысла.

— Тогда загадка, — Гробовский прищурился. — Если он не выдумал, значит, убийство было. А если убийство было — где результат? Куда дели труп? Неужели Лаврентий, этот его однокашник, один, без связей, смог так чисто замести следы? В городе-то? Это пахнет уже не любительским мошенничеством, а работой системы. Той самой, — он многозначительно постучал пальцем по фуражке с синим околышем, лежавшей на столе.