Штампованное счастье. Год 2180 - Игорь Поль Страница 66

– Вот так,– приговаривает док.– Через пару дней пленка рассосется. Пару дней лоб не мочи. Потерпи без умывания.

Раненый слушает его, раскрыв рот. Подбородок его начинает дрожать. Он ухватывает его скользкой от крови ладонью, но смех все же прорывается наружу. Док опасливо отодвигается от него. Беспомощно оглядывается. «Да что ж они тут один за одним с катушек съезжают?»– говорит его взгляд.

– Умывание… я не могу… ты выдал, док! – сквозь истерический смех слова сапера пробиваются словно сквозь помехи.– Да я забыл, когда воды пил вволю! Мы техническую воду через фильтры пропускаем. Смешиваем с пойлом, чтобы копыта не откинуть. Опреснитель-то – у Убивца! А ты – умывание! Ха!

Сквозь его бессвязные выкрики голос мой еле различим.

– Ну что, веди, сержант,– приказываю я.

Сержант, видимо, читает по губам. Молча кивает. Преодолевая сопротивление потока холодного воздуха, мы перешагиваем через стальной комингс и вступаем в светлое царство. На ходу сержант оглядывается. Бурчит, словно нехотя:

– Ты это, капрал. Броню отключи. Не положено тут. И ты тоже, док.

Люди-тени в серой рванине пристраиваются за нами. Немой эскорт.

4

Широкая, ярко освещенная галерея уходит вниз. Ровный шум вентиляции. Воздух чист и сух, хотя довольно холоден. Сильно пахнет озоном и металлом. Перекрестки просторны, как в городе. Наверное, здесь может передвигаться грузовой транспорт. Некоторые двери по обе стороны распахнуты настежь – следы погони. Отсеки за ними выглядят полностью оснащенными. Оборудование уже запитано – ровными рядами светятся контрольные индикаторы. Будто невзначай, я стараюсь идти ближе к стене. Прислушиваюсь к низкому гудению, издаваемому аппаратурой. Незаметно поворачиваю голову, проходя мимо раскрытых дверей. По виду оборудования я пытаюсь определить, к какому классу относится секретный объект. Пучки толстых силовых кабелей змеятся в настенных желобах. Значит, энергопотребление большое. Станция слежения, решаю я. Или узел дальней связи. Или и то, и другое. Во время свалки кто-то упомянул заправленные топливные танки и станции. Может быть, ракетная батарея? Нет. Слишком неглубоко. И нет радарных полей. И без загоризонтных спутников никакой батареи ПКО не бывает. А уж их-то я за месяц постоянного наблюдения за небом засек бы наверняка. База для систем слежения? А что, вполне логично. Запуск спутника-шпиона с автономной программой, прием и обработка данных, отправка их через систему короткоимпульсной дальней связи. Расстояние позволяет следить за всеми основными небесными телами вокруг Юпитера. Если так, значит, где-то здесь должны быть ангары.

Но даже того, что я уже вижу, достаточно для чувства удовлетворения. Проблемы незнакомых мне сумасшедших саперов, жизнь какого-то неведомого Жиля – все это мне побоку. Какое мне дело до их повального пьянства, погибшего доктора и командира со съехавшей крышей? Я пробрался в святая святых. Я увидел достаточно, чтобы делать выводы. Жаль, что я не могу производить запись,– всюду датчики сканеров, но, если бы на моем месте оказался настоящий шпион, назначение объекта мгновенно перестало бы быть тайной. Охрана внутреннего периметра силами добровольцев-смертников ни к черту не годится. Я сгораю от предвкушения в ожидании момента, когда смогу остаться один и надиктовать донесение.

Зверь ревниво молчит. Затаился до времени. Ему нет дела до моей радости. Его жизни ничего не угрожает. Он сыт. У него есть чем дышать. Его равнодушный пессимизм раздражает меня. Но потом я прикидываю, что получу взамен адских лишений, которым подвергался ради выполнения задания. Что, кроме сознания хорошо выполненной работы? Кроме стандартного «поздравляю, мой мальчик»? Ничего. Ничего из того, что может понадобиться зверю для жизни. Я работаю за «спасибо». Зверю не требуется благодарность. Ему нужна свобода. А ее-то мне никогда не видать. Мне становится стыдно. Стыдно за то, что позволил врожденным инстинктам взять над собой верх. Должно быть, доктор сейчас удовлетворенно потирает руки в предвкушении моего доклада и перспективы похвалы от начальства. Я мстительно усмехаюсь. Я не собираюсь делать тебе доклад. Твои старания пропали впустую. Твой агент оказался пустышкой. Куда там у вас принято ссылать проштрафившихся контрразведчиков?

Возбужденные голоса. Из дверей вываливается гомонящая толпа. Волокут спеленатого Криса. Он яростно извивается и хрипит, пузыря слюну.

– У самого ангара поймали,– тяжело дыша, сообщает один из саперов.– Уже вскрыл панель преобразователя. Еще чуть-чуть, и весь третий радиус выжег бы, придурок.

– Куда вы его? – спрашивает док.

– А, отлежится в холодке,– машет рукой сержант.– Отойдет. Главное, от Убивца его спрятать. Убивец за такое враз в карцер сунет. Он хитрый.

– Как это – в карцер?

– Ну, в бункер пустой. Без еды оставляет. Называется – воспитательная мера. Дока вот тоже воспитать решил. Док производство дури на поток поставил. Очистку наладил.

Во мне пробуждается интерес.

– Ты о спиртном? – осторожно спрашиваю я.

– И о нем тоже. Док у нас молоток… был. Та дрянь, что со скафандрами идет,– она нервную систему разлагает. И печень. Долго ее нельзя пользовать. Так он говорил. Типа, только для боевых условий. А мы тут уже… дай подумать… уже десять месяцев. Почти год постоянного стресса. Никакие нервы не выдержат. Вот док и приспособился пойло производить. Заботился о нас. Немного технической воды, чуток пищевого концентрата и местная плесень. Руки-то на месте у нас. Нам аппарат соорудить что плюнуть. Говорит, снимает нервное напряжение и не вызывает привыкания. И можно техническую воду обеззараживать. Не полностью, но хоть что-то. Чистую воду тоже Убивец прибрал. Наверное, прав док. Если мы до сих пор живы и не сбрендили. Если бы не пойло его и не советы по части дури – давно бы сдохли.

Я незаметно переглядываюсь с Сэмом. В его глазах понимание. Как же, не сбрендили. Шпион жадно фиксирует услышанное. Определенно, я вернусь не с пустыми руками. Вернусь? Да что со мной?!

– А что за плесень?

– Да ее много тут. Едва пропустишь приборку – она тут как тут. Где влажно, там и появляется. На стенах. На потолке. Если где родной грунт встретит – аж кустится. Светится в темноте. Будто фосфоресцирует. Наверное, что-то тут в камне такое. Или в воздухе. Фильтры-то у нас того… дерьмовые. И бункеры строили наспех. Каторжане кое-как штольню делают и бетоном укрепляют. Роботы у них примитивные. Так что дыр в оригинальном грунте – море. Сушишь, растираешь в порошок и нюхаешь. Галлюциноген. Улетаешь в момент. А можно соскребать – и в чан. Док у нас умный. Книжки читал. Квалификацию повышал. Ему аджидана перед отправкой присвоили. Он даже лекарства тут сам изобретал. От кашля помогают. И от траншейных стоп. Жалко, вши их не боятся.

– Настоящие лекарства тоже Убивец припрятал? – догадываюсь я.

– Точно. Мотивацию нам повышает. Если норму выполнил, он и воды дает, и еды. Если болен – универсальную вакцину из аптечки. Если не выполнил – труба. Пайка не будет. А как эту норму сделать? У нас давно некомплект специалистов. Он в складе забаррикадировался и вылазки оттуда делает. Надевает скафандр и через внешнюю поверхность выходит. По холодку. Там у него резервный шлюз. Ходит, работу втихую проверяет, сука. Боится, пока его нет, мы ему стену взорвем и до скафандров доберемся. А чем взрывать? Взрывчатки-то нету у нас…– огорченно заканчивает призрак.