Изоляция - Дмитрий Матяш Страница 78

Сплюнул в потекшую по ступеням темную лужу, быстро прошарил у Шпыры по карманам. Е-е, бейби! Выигрышный билет попался - торчит ствол за поясом. На ощупь, так "форт" наш, винницкий; ствол вообще коротенький, "десятка" по ходу. Ничего, и на том спасибо. Запасная обойма есть, но по весу судя, неполная. Ага, а вот еще и ножичек. Не охотничий, конечно, но хай буде такой, уже лучше, чем ничего.

Вниз. За угол. С надеждой.

Я так и не узнал, была ли закрыта тяжелая железная дверь на замок - двое уже стояли в проходе, за ними зиял темный провал. В руках держали керосиновую лампу, пламя в ультраэкономном режиме, абы только видеть куда идешь. Желающая верить в сказки часть моего воображения подпитала веру в то, что это за мной вернулся Трофимов с Бакуном. Наивный чукотский мальчишка, да?

- Стой! - рявкнул один из них. В руке второго, не обремененного светильником, сверкнуло оружие. Автомат?

Я выстрелил первым. В голове пронеслось: "Идиот!!!", но был ли у меня другой выход? Эхо выстрела раздалось по всей лестничной клетке. Зато короткой вспышки достаточно чтобы я понял, что пуля попала в цель. Вовремя, что надо отметить. Слетев с ног, тот выронил автомат, вскричал. Сжимаю курок еще. Следующая пуля прошибает тому, что с "летучей мышью", грудь. Сползая по стене, он роняет светильник. Керосин разливается по полу, тут же вспыхивает.

Подскочив, я выхватываю объятый племенем "калаш", машу им, что победным знаменем, задуваю огонь как на праздничном торте.

Второй жив. Харкая кровью, он запустил руку под полу грязно-серой фуфайки. Тут либо пистолет еще в бок жмет, либо фотографию достать хочет - взглянуть на прощание. Бывает, находит такое. Перепрыгнув огненное озерцо, я приземляюсь на нем, вдавливаю ствол "форта" ему в глаз, выдергиваю его руку. Какая там фотография? Конченному зечью есть разве кого вспоминать? Заточка. И каким образом собирался ее применять, интересно?

- Как отсюда выйти?! - сквозь зубы. - Куда ведет этот коридор? Говори, сука, а то еще и череп продырявлю.

- Х-х... й-й тебе, - выплюнул тот.

Ладно. Тратить на тебя пулю не буду, мало ли что там еще впереди. Нож, который достался от Шпыры, отправляю этому в шею. Мразь, сука. Дохни.

Сверху кто-то закричал. Лязгнули двери, топот слышен теперь уже нескольких пар ног.

Выдернув нож, я обнаруживаю у второго висящий на поясе фонарь. Если он рабочий, то восприму это как милостивый подарок судьбы. Надеюсь, он работает. Захлопываю за собой массивную дверь, задвигаю засов. Снова темень полная, но фонарь, к счастью, работает. Закрыв стекло ладонью на тот случай, если здесь есть окна, повертел головой.

Окон здесь не было. Справа длинные ряды стеллажей, заваленные разнообразным бытовым хламом, слева - глухая стена с утоплениями для двух дверей. Смердит тут влажной затхлостью, высохшей мочой, чем-то еще, непременно знакомым, но из-за нехватки времени сложно определимым. Фиг поймешь куда попал, одним словом. Впрочем, помещение это, длиной метров десять, я преодолел меньше, чем за секунду.

Тогда же и загромыхали кулаками в запертую мной дверь, требовательно заорали с той стороны. Ага, иду-иду, сейчас халат только накину.

Добежав в конец, поворачиваю. Прутяные створки, слава тебе Господи, распахнуты. Ну, правильно, чего каждый раз этими решетками клацать?

Пригнулся я, голову в шею втянул, фонарик под цевье, стволом мах-мах в обе стороны, как разудалый спецназовец. Никого. Но зато на тебе, Салман, разветвление! Перпендикулярный коридор пошире будет. Значит, ожидай на нем еще разветвлений и, скорее всего, людей. Черт бы вас, тюремных архитекторов!

Отпустил оружие на ремень, оставил лишьпистолет и фонарь в руках, посветил на девять часов. Двойная клеть в бетонном простенке с этой стороны, за ней - контрольный пункт, когда-то конвоиры, должно быть там сидели. Над входом лампа красная, камера слежения и жестяная табличка прикручена: "Изолированный сектор максимального уровня содержания".

Твою мать, куда привела шальная стезя-то, а?.. Аж мурашки по коже.

Луч света выхватил из-за решеток невозмутимо-холодное лицо, смотрящее прямиком на меня. Чуть не выстрелил в стенд с требованиями к внешнему виду военнослужащих ИТУ. Черти!

Направо - глубоко коридор уводит, не видать чем закончится. На стене красная стрелка, указывающая прямо по направлению движения и жирная трафаретная надпись: "Сектор распределения", под ней стрелка с заворотом вверх - "Участок социальной реабилитации", с наклоном вниз - "Диагностический кабинет".

Вот тебе и пятизвездочный отель! Все включено, ема. Так, на первый взгляд, не хватает лишь указания на массажный кабинет и солярий.

Продвигаюсь вдоль стеночки, огибаю деревянные, затертые тюремными робами, скамейки. Портрет президента, развевающийся фанерный флаг на полстены, текст гимна, порядки, порядки, порядки...

А псы цепные уже на хвосте. В этот миг, наверное, бегут по воняющему ссаками коридору.

Вот в чем маленький бонус внутритюремного попандоса, так это в том, что все звуки тут как в пещере - высморкаешься на входе, а услышат в глубине. Чего-чего, а бесшумно передвигаться под этими высокими и пустыми сводами можно разве дюймовочке в балетных тапочках. Без бряцающего на груди "калаша", разумеется.

Я прибавил ходу. Фонарем метал во все стороны как чертов вращающийся стробоскоп. Ответвлений тут и правда было много, притом почти везде вход свободен. Приглашают будто бы. Странно другое. То, что после моей стрельбы тут все еще тихо. Может, все силы Каталова сосредоточены в противоположном крыле, через который нас заводили?

Да хрен с ним, куда бежать?

Посветил на очередной темный прогон. Переход к административному корпусу, написано. Вход служебный, - уточнено. Не-е, вот туда точно не пойду. Где-то на том краю сидит сам Каталов, окруженный сотней головорезов. Соваться туда надо когда точно решил, что умереть хочешь методом декапитации башки. Что мне там цыганка-то? Не от пули, да? Так что лучше держаться таких вот мест подальше...

Да и оттуда уже орут. Бегут, воины тюремного сумрака, бегут. Дошло наконец-то, что у них тут жареным запахло. Ну, Женька-десантник, коль свидимся на том свете - готовься, выставляться каждый день будешь.

Затаив дыхание, поворачиваюсь в противоположную сторону. Переход в "производственную зону". Открытый, разумеется. Сквозняк оттуда тянет за собой запах машинного масла и пропитанных солидолом тряпок. Это то, что надо. У здешних эта зона биржей называется, оттуда наверняка есть много выходов наружу. Тем более, заградительные перегородки тут просто сложены у стены. Чисто недвузначная подсказка для заблудившего тягача: тебе сюда, тупица.

Я как раз скрылся за углом, когда по темному холлу за моей спиной, заметались лучи фонарей. Вовремя. Прикрыл свой ладонью.

- Где ты приныкался, утырок? Чуш, э! Если ты тут, выползай сам, мож, с ходу пристрелю. Отмажешься.