Порочный олигарх - Сандра Бушар Страница 13

— Помочь хочу. Как джентльмен. — объявил тот, что буквально оставил меня без личных вещей. — Океанов Михаил Агафонович. Ваш благодетель. Позабыли?

Надо мной откровенно смеялись. Как над какой-то шлюхой, что набивает себе цену всеми доступными способами. И я бы тоже посмеялась, не будь так чертовски страшно.

— Отпустите меня, пожалуйста… — прошептала я жалобно, мечтая призвать к человечности того, кто работает на бесчувственного робота.

— Не переживайте. Мы вас потом домой отвезем. Как работу выполните… — совершенно не смущаясь, мужчины откровенно говорили: «Тебе придется переспать с нашим боссом, если хочешь попасть домой живой!»

— Ничего я выполнять не буду. Пусть жалость свою в задницу засунет и прокрутит там три раза. — резко присев на корточки, я поерзала платьем по асфальту. Немного ткань испортила, но в тот момент меня это особо не волновало! Затем ударила одного охранника в пах кулаком и выхватила из рук свою сумочку с вещами.

Руки в ноги и бежать в общежитие. К счастью, внутрь они не пошли. С чувством облегчение, на ватных ногах, я заперлась в спальне подумала, что на этом чертов Михаил успокоился. Увы, я лишь сильнее его раззадорила.

****

Спалось на удивление плохо. Жуткий кошмар, где за мной все время гнался какой-то демон… Подрываясь в холодном поту, я на удивление не ощущаю под собой скрипящих пружин. Вполне себе мягкий матрац, теплое одеяло, ортопедическая подушка...

Медленно оглядываюсь и понимаю, что это не моя комната. Я вообще не знаю, где нахожусь!

От страха меня парализует. Нет сил вздохнуть полной грудью. И тут, когда глаза немного адаптируются к ночной тьме, будто в кошмаре, замечаю движение в кресле напротив.

— Красиво спишь, рыжуля… — голос низкий, словно из преисподних. — У меня даже на такую тебя член стоит.

Сглатываю ком, поджимаю под себя ноги и пячусь к самому краю постели. Прижимаюсь спиной к мягкой стене и обнимаю себя продрогшими ладонями.

— Что ты тут делаешь, псих ненормальный?! — кричу, но как-то неуверенно, слабо. Нет сил.

— Что я делаю у себя дома? Оригинальный вопрос. — он хлопает в ладони и комнату озаряет яркий свет. Нервно оборачиваюсь и вижу шикарный интерьер, как в дорогом отеле. Все по последнему слову моды и техники. Такое я видела только в сериалах про жизнь миллиардеров.

— И, — радости внутри никакой нет, лишь смятение, — как я тут оказалась?

— Охранники принесли. — прищуриваясь, он все не отводит от меня глаз. Препарирует. Жадно поглощает любую мою эмоцию. — Как спящую красавицу.

Нервно киваю невпопад, но все равно переспрашиваю:

— То есть, через спящего коменданта? Как она вас впустила вообще? А ее ничего не смутило?.. Как я не проснулась, ума не приложу?.. Уже молчу о том, что это незаконно!

Схватившись за голову, он морщиться. Всем видом показывая, как идиотские вопросы ему опостыли:

— Не то говоришь.

Нервно разглядывая комнату, я замечаю, что моя пижама с цыплёнком лежит у изголовья постели на тумбочке. Наконец, понимаю, что на мне нет ничего кроме трусиков… Нервно перепроверяю и задыхаюсь. Как так-то?!

— Я вообще с тобой говорить не хочу! — голос мой дрожит, как и я сама. — Выйди… Хочу переодеться и домой!

— Уже приказываешь мне? Ничего себе… — он саркастично выгибает бровь. Раздвигает ноги, прогибается вперед. Лицо не выражает ничего, кроме угрозы. — А я вот хочу, чтобы ты здесь осталась. Что делать будем, рыжуля?