Порочный продюсер - Сандра Бушар Страница 6

— О, Борюсик! — тяну я, как можно более противно. Ведь знаю, как его бесят мои сюсюканья. — Зацени, какой мне букетик фанат подарил… Мелковато, конечно. Мог бы и потратиться ради такой звездочки.

— Тоже мне «звездочка». Твои рейтинги падают. Снимай больше виде в день! Не меньше пятнадцати роликов. Поняла меня?! — барин по-хозяйски вторгается в мою квартиру и барски падает на диван прямо в обуви. Пренебрежительно смотрит на будет так, будто вот-вот выбросит его из окна.

Глубокий вдох и тяжелый выдох… Складываю руки на груди и снова начинаю злиться. Сперва продюсер приходил в гости раз в неделю; потом раз в три дня… А теперь заваливаться каждый день! Сидит до обеда, нервы мне треплет.

— Рейтинги так сильно упали, что ты купил себе очередную тачку? — ехидно скалюсь, саркастично приподнимаю бровь.

— Не твое дело, где я беру деньги. Я тебе сказал — рабой, значит работай. А нет? Вещички собирай и вали на все четыре стороны. — чеканил от так, что хочется схватить парочку тяжелых предметов и припечатать урода к стенке. Но я молчу… Ведь, как бы не хотелось это признавать, Борис сделал меня звездой. А еще отлично платит. Поэтому, проглатывая гордость, я молчу и терплю… Пока. А Беренштейн же радостно скалится и издевается: — Остаешься? Отлично. У тебя сегодня пятнадцать рекламных интеграций. Начни с рекламы столичного шоурума.

Глаза мои на выкате, а голос поднимается до фальцета:

— Пятнадцать?! Борюсик, ты в себе??

— В себе, в себе… — глаза его странно стреляют по цветочкам. — Не остается времени шляться по всяким ухажёрам.

И тут пазлы в моей голове складываются. Коварно усмехаясь, я якобы случайно скидываю с плеч халатик и строю глазки:

— А ты что, ревнуешь?

И снова окатывает меня пренебрежением:

— Тебя? Да кому ты нужна, Рита… Просто не могу себе позволить, чтобы мой проект спуталась непойми с кем.

«Ах. Вот оно как? Я — просто очередной проект?» — обиделась я и решила проучить тот, кто уже в печенках у меня сидел.

— Он не «непойми кто», Борюсик. А очень влиятельный политик. Вот на Кипр зовет. Говорит, его чартерный рейс дымится, только меня не хватает… — медленно подхожу к пакету, который принес курьер. Там вещи для рекламы шоурума. Перебираю однообразные шмотки, пока не нахожу ЕГО — роковое красное шелковое платье.

— Дымиться у него… Видимо, не только рейс… — рычит тот себе под нос. Тем временем я подхожу к зеркалу. И внимательно слежу за реакцией мужчины, когда скидываю с плеч халатик все ниже и ниже. А потом и вовсе легким движением руки стягиваю завязки и шелковая ткань струиться по моим ногам прямо к полу. С округлившимся глазами он рычит: — Что ты творишь?!

— Рекламу собираюсь снимать. Разве ты не этого хотел. — С красным платье в руке деловито поворачиваюсь к мужчине. В моей руке то самое платье. А из одежды на тебе лишь трусики. Глаза мужчины фокусируются на груди. Закатывая глаза, я пожимая плечами: — Да ладно! Ты же уже все видел…

— Рита, — голос мужчины становится ниже. Нервно расстегивая верхнюю пуговку рубашки, он качает головой, — тебе же всего восемнадцать лет.

— И? Что с того? — шаг за шагом я приближаюсь к своему продюсеру. Он замер, словно статуя. Но при этом ловил каждое мое движение, даже самое мимолетное. Подойдя к дивану, я наклоняюсь к нему все ближе и ближе. Самой интересно, как далеко зайду? Как сильно выведу его из равновесия?