Роман с конца - Марина Сом Страница 82

— Нет, всё в порядке, я сейчас, — бросаю, а после беру себя в руки и паркуюсь рядом с машиной моего начальника, который должен быть в Москве.

Или где угодно, хоть в аду, но только не здесь. Ему здесь не место!

Это его отель, или ты забыла?

Да, но за прошедшие месяцы я заставила себя поверить, что мы, как разведённая пара, поделили наше условное имущество. Мне досталась работа.

А ему?

Моя гордость и разбитое сердце. Неужели этого недостаточно?

Внезапно я чувствую себя неуверенно в собственной одежде. На мне свободного кроя джинсы, которые откровенно размера на полтора мне велики, бесформенный свитер свисает с одного плеча, открывая тонкую лямку топа, и потрепанные кеды.

Макияж? Укладка?

Нет, не слышала. Голову помыла, расчесалась — и ладно.

Я опускаю козырёк и нервно оглядываю своё отражение в зеркале — бледное лицо, круги под глазами и собранные в неаккуратный пучок волосы. С собой у меня нет ничего, что могло бы хоть как-то исправить ситуацию, поэтому я крепко зажмуриваюсь и выхожу из машины. Ветер тут же забивается в волосы, лезет под куртку, дрожью проходит по телу. Накидываю капюшон, прячусь в воротник и бегом преодолеваю несколько метров от парковки до входа.

— Фух, ну и ветрюган, — проговариваю запыхавшись и снимаю куртку.

— И не говори, у нас кусок крыши у конюшни ночью снесло.

— Да ладно? Надеюсь, никто не пострадал?

— Слава богу, нет. Мы пока накрыли брезентом. Хорошо хоть Марк вчера приехал, — облегчённо делится Паша.

— Марк приехал, — повторяю, продолжая двигаться на автомате: готовлю рабочее место, включаю компьютер, собираю кружки, оставленные после ночной смены Игорем.

— Ага, вчера поздно вечером, часов в одиннадцать где-то, — продолжает коллега. — Он нам даже вкусности привёз, представляешь? Марк! Может, это его брат-близнец или он прошёл экспресс-курс по дружелюбию, — заговорщически шепчет он, встаёт с дивана и кивком головы зовёт меня с собой.

Вдох — выдох.

Вдох — выдох.

Я еле сдерживаюсь, чтобы не наорать на него. Мне плевать, когда Марк приехал, что он привёз, и подменили его или нет. Это меня не касается. Мне всё равно!

На кухне меня встречает плотный запах кофе и груда красиво упакованных коробок на столе, среди которых я сразу различаю знакомую — с пастилой. А чуть выше, сразу за коробками, на меня смотрит пара бледно-голубых глаз.

В отличие от меня, Марк не просто не выглядит хуже, чем обычно — он выглядит потрясающе. Сейчас он совершенно не похож на угрюмого и заросшего медведя, который посреди ночи отвозил меня в город. Короткая стрижка, идеально подстриженная опытной рукой барбера борода делает его похожим на героя из какого-нибудь боевика. На нём простая чёрная термушка, плотно облегающая крепкие плечи, торс и руки.

На первый взгляд поза Марка кажется расслабленной, но я замечаю, как крепко сжаты кулаки на столе, как напряжены мышцы рук, как пульсирует жилка на челюсти. Он смотрит на меня пристально, не моргая — как будто боится спугнуть. Как будто не знает, чего от меня ожидать.

Полина, ты пялишься!

Я отвожу глаза и тру ладони о джинсы, еле сдерживая себя, чтобы не начать нервно поправлять свой внешний вид. Меня останавливает только понимание, что мне уже ничего не поможет.

Вдох — выдох.

Вдох — выдох.

— Поль, всё хорошо? — голос Паши выводит из оцепенения.