Твой номер один - Катя Саммер,Настя Орлова

Настя Орлова, Катя Саммер

Твой номер один

Пролог

23 июня, Лондон

Анна

— Объяснишь? – Подавив зевок, я растерянно смотрю на отца, который словно раненый зверь мечется по моему гостиничному номеру, размахивая «яблочным» планшетом. – Или мне теперь все новости о тебе предстоит узнавать подобным образом, а, Анна?

Упс, раз отец называет меня Анна вместо привычного Аннушка или Анюта, то дела мои плохи. Впрочем, он вряд ли примчался бы ко мне в такую рань, если бы его взволновала ерунда…

— А конкретнее? – уточняю осторожно, туже затягивая пояс халата, который успела накинуть прежде, чем броситься открывать дверь. Отец так тарабанил, что, наверное, разбудил всех соседей по этажу роскошной гостиницы в Лондоне, где я остановилась в преддверии старта Уимблдонского турнира.

— А ты не понимаешь? – рычит отец. Мне всегда казалось, что в свои чуть-за-сорок он похож на Тома Круза и даже симпатичнее него, но… не сейчас. С торчащими волосами, что рвет на себе, и раздувающимися ноздрями он больше напоминает злого вампира, которого истязают дневным светом.

Я развожу руками, пытаясь вычислить причину его состояния, но на ум не приходит ничего кроме того, что накануне после вечерней тренировки я пропустила массаж. Отец очень серьезно относится к моей профессиональной рутине, но вряд ли эта вольность могла привести его в такое бешенство…

Обычно он у меня – само спокойствие. Даже во время самых напряженных матчей, когда я откровенно теряюсь на корте, держит эмоции при себе, так что видеть его в подобном состоянии для меня крайне непривычно.

— Это! – Отец останавливается в шаге от меня и тычет мне в лицо планшетом.

— Что… Ох! – кровь ударяет мне в лицо, а желудок скручивается в тугой узел, стоит мне рассмотреть изображение на главной странице PageSix*.

Там… я.

Самозабвенно занимаюсь сексом в туалете мужского теннисного Квинс-клуба.

Нет-нет, никакой обнаженки на снимке нет: с того ракурса, что поймал папарацци, видно лишь упругую мужскую задницу в белых модных боксерах и женскую ногу, которая уперлась в стену кабинки. Такая задница и нога могли бы быть у кого угодно, но, к сожалению, я знаю, кому они принадлежат. Нога, например, точно моя. И я это говорю не только потому, что у меня остались синяки в некоторых интимных местах после туалетного рандеву, ставшего достоянием сплетников. Просто на фотке четко видно фирменные кроссовки с инициалами AF, то есть Anna Filatova. Они же вот прямо сейчас стоят в прихожей моего гостиничного номера.

— Молодец, дочь! – с несвойственным ему сарказмом произносит отец, понимая, что я не спешу оправдываться. – Теперь все в туре обсуждают не только твои результаты на корте и суммы рекламных контрактов, но и то, с кем ты спишь!

— Ну, тут я очевидно не сплю… – пытаюсь пошутить, но свирепый взгляд папы заставляет меня проглотить остаток фразы.

— Еще и паясничаешь! Кто он?

Кто он? О, папа, раз уж ищейки PageSix не разнюхали, то и тебе этого никогда не узнать…

— Вчера это было между нами в последний раз, – отвечаю уклончиво.

— То есть, это было не в первый!? – изумляется он, глядя на меня так, будто видит впервые.

— Пап, мне почти двадцать! – возмущаюсь я. – Разумеется у меня есть личная жизнь.

— Ты – публичный человек, черт возьми! Спортсмен. У тебя контракты. Ты хоть представляешь, что скажут в Lacoste, когда увидят это? – беснуется отец, а потом разворачивает планшет к себе экраном и цитирует: – «Восходящую теннисную звезду и девятую ракетку мира Анну Филатову застукали в туалете теннисного Квинс-клуба с мужчиной. Кто этот счастливчик? Делайте ваши ставки, дамы и господа». Предвкушаю, как уже сегодня запустят тотализатор не на результат твоего следующего матча, а на то, кто этот мужик!