Вижу тебя, Лили - Анна Флин Страница 105

Ключ поворачивается в замке с тяжёлым щелчком. Делаю шаг назад, чувствуя, как внутри что-то сжимается.

«Без меня не откроешь».

Дверь распахивается. В лицо ударяет холодный воздух, пахнущий сырой землёй и хвойной смолой.

— Спасибо, – выдыхаю я.

— Только недалеко, ладно? – мягко повторяет он. – Я волнуюсь.

Он говорит это так искренне, что любая другая девушка, наверное, растаяла бы. Часть меня тоже смягчается. Другая – настораживается ещё сильнее.

Выхожу наружу.

Крыльцо маленькое, деревянное. Пара ступеней. Слева – облезлый стул, на котором когда-то, возможно, сидели и пили утренний кофе. Сейчас на нём толстый слой пыли и чёрные точки – плесень.

Перед домом – кусок земли, заросший сухой травой. Дальше – лес. Никакой дорожки из плитки, как у Генри. Никакого аккуратного забора. Только узкая колея от машины, уходящая между деревьев.

Оглядываюсь в поисках соседского дома.

Ничего.

Серое небо, тёмные стволы, белые разводы замёрзшей грязи.

Машина Эндрю стоит метрах в трёх от крыльца. Сбоку. Обычная тёмная иномарка. Только одно колесо снято – заднее левое. Колесо прислонено к стене дома. Машина чуть наклонена.

Моргаю.

— Что?.. – вырывается у меня.

Сзади раздаётся его голос:

— Пробило ночью. Не хотел тебя будить. – Он выходит на крыльцо, застёгивая куртку одной рукой. – Утром собирался посмотреть, что там. Но ты проснулась раньше.

Объяснение логичное.

Логичное… если не знать, что по дороге я не чувствовала ни рывка, ни удара. Мы просто ехали.

— А, – произношу я. – Понятно.

Эндрю спускается с крыльца, встаёт рядом со мной. Его плечо почти касается моего. Чувствую от него тепло и запах – что-то древесное, смешанное с обычным дешёвым гелем для душа.

— Не переживай. – Он касается моей спины, будто успокаивая. – Подкачаю, поставлю запаску, и всё будет окей. К обеду уже машина будет на ходу.

К обеду. То есть минимум несколько часов я здесь.

В этом доме.

В этом лесу.

Глубоко внутри что-то скребётся.

— Может, я помогу?.

— Нет, – слишком быстро отвечает Эндрю. – Тебе нужно отдыхать. Просто погуляй вокруг. Но не заходи далеко. – Он снова повторяет это, уже в третий раз. – Здесь легко… потеряться.

Он смотрит на меня, и на секунду мне кажется, что он почти наслаждается этим словом.

Потеряться.

Киваю, делаю пару шагов от дома, будто действительно собираюсь гулять. Но потом останавливаюсь, разворачиваюсь и внимательно рассматриваю дом.

Окна.

На втором этаже – два видимых окна: моё, с тяжёлой шторой, и ещё одно, рядом. Стёкла мутные, слегка желтоватые.

На первом этаже… что-то не так.

Я щурюсь.

За стеклом видны тёмные полосы. Нет блика света. Только чёрные горизонтальные линии.

Подхожу ближе, обхожу крыльцо, заглядываю в окно кухни. Изнутри к раме прижаты доски. Толстые, деревянные, прибитые поперёк, одна над другой. На секунду у меня перехватывает дыхание. Отхожу на шаг, смотрю на следующее окно – вероятно, гостиной. Та же картина. Доски. Гвозди. Тьма.

Сердце бьётся уже где-то в горле.

— Эндрю? – зову его, пытаясь, чтобы голос звучал ровно.

Он за домом, стоит у машины, нагнувшись к колесу. Поднимает голову.

— Да?

— Зачем… доски на окнах?

Он выпрямляется, проводит рукой по волосам, словно выигрывая пару секунд.

— Ах это. – Улыбается. – Давно ещё. Одно время… – он щурится, вспоминая, – были подростки, которые любили сюда лазить. Пить, курить травку, ломать всё подряд. Я тогда ещё в колледже был. Заколотили, чтобы не разбили стекло. Так и осталось. Я же говорю – дом черновой. Я здесь почти не живу.