Плохая маленькая невеста - Меган Брэнди Страница 109

Легкая улыбка прорывается сквозь мое беспокойство.

— Настоящая маленькая императрица.

— И что ты собираешься делать?

Я смотрю на рябь на воде и медленно отталкиваюсь от перил.

— То, что должен был сделать в тот день, когда она приехала.

Мино хватает меня за руку, и я понимаю, что он хочет сказать.

— Ну давай, Мино.

— Я понимаю, что она твоя жена, но если она разозлится, она уйдет.

— Она не уйдет.

Мино долго смотрит на меня.

— Почему ты так уверен?

— Потому что ее глаза не лгут. – Смотрю на свое отражение в высоких окнах, на ее губы, навсегда отпечатавшиеся на моей коже. – Что бы они ни говорила.

Она хочет меня. Но моя Маленькая Невеста боится, а страх – это не то, к чему она привыкла.

Бостон Ревено родилась в нашем мире, и ее воспитали как принцессу-воительницу. Храбрость записана в ее ДНК.

Страх? Страх может испытывать любой человек, это естественное чувство, другое дело, что может стать поводом для страха.

Моя невеста-жена не боится ничего, кроме мысли о том, что она может потерять меня.

Но как раз это меня не устраивает.

С этой мыслью я оставляю Мино и иду на кухню.

Согласно ее обычному распорядку дня, она будет спать еще два часа, поэтому я не тороплюсь. Нарезаю ее любимые фрукты и выдавливаю на них немного взбитых сливок.

Ухмыляюсь про себя. Чтобы она получала необходимые ей питательные вещества, придется проявить креативность.

Подхожу к плите и ставлю сотейник на огонь, быстро добавляю воду и сахар, хорошенько размешиваю и жду, пока все медленно закипает.

Когда смесь приобретает идеальный золотисто-коричневый цвет, снимаю сотейник с огня, добавляю жирные сливки, щепотку соли и ванильный экстракт. Даю своему шедевру остыть несколько минут и выкладываю на тарелку с ягодами.

— Мистер Фикиле, вы усовершенствовали рецепт. – Входит Фредрик, наш шеф-повар, и идет к раковине, чтобы помыть руки. – Понадобилось всего лишь, эмм… пятьдесят сгоревших сотейников, чтобы все получилось идеально?

— Очень смешно, Фредрик, очень. Я сжег всего-то около пятнадцати, а потом набил руку.

Мой шеф-повар смеется, но я игнорирую его. Отступив назад, с хмурым видом смотрю на то, что получилось. М-да…

Фредрик морщит нос от моей композиции, которая, надо сказать, представляет собой гору клубники и черники в окружении растекшейся карамели.

— Позвольте мне заняться этим, сэр?

— Полагаю, я не гожусь для такого искусства… – Я отодвигаюсь, уступая ему место.

Фредрик берет ложку, окунает ее в сливки и создает идеальные треугольные шапочки на клубнике. Остатки сливок он использует, чтобы сделать красивые завитки по краям тарелки. Потом он достает из шкафчика два маленьких соусника, один наполняет шоколадным соусом, а другой – шоколадной крошкой.

Не сказать, что он долго возится, добавляя того и этого, но в итоге у меня идеальный завтрак для нее, и даже несколько свежих роз лежат на сервировочной тележке.

— Это…

— Вот так, босс. – Фредрик любуется своей работой. – Можно сказать, красиво.

Усмехнувшись, качаю головой, и он поворачивается к микроволновке, чтобы вытащить тарелку с сосисками и мини-кишами.

Я вздыхаю с облегчением.

— Спасибо, Фредрик.

Старик усмехается.

— Мне попросить кого-нибудь отнести все это наверх?

— Спасибо, я сам.

Везу тележку в наши апартаменты.

Я знаю, что она еще спит, поэтому быстро выставляю тарелки на стол и вспоминаю просмотренные записи с камер видеонаблюдения, пытаясь сообразить, как управлять этой чертовой кофемашиной, чтобы приготовить напиток ей по вкусу, так, как она делает сама.