Папа для непосед - Ника Лето Страница 16

Магазин оказывается тем типом бутика, где нет ценников на виду. Где продавщицы смотрят оценивающе, но вежливо, а воздух пахнет деньгами и дорогим парфюмом. Я выбираю первое попавшееся простое чёрное платье – копию испорченного, только сухое – и заскакиваю в примерочную.

Только здесь можно выдохнуть. Уж как-то я совсем не привыкла к таким местам. А уж взгляды продавщиц-консультантов меня вообще заставляют нервничать, будто я воровка какая-то. Пришла в чужом мир поглазеть просто.

Только задернув шторку, я смотрю на бирку. Цифры пляшут перед глазами. Пересчитываю ноли. Дважды.

На эти деньги можно месяц жить. Снимать комнату. Кормить Влада. Не отказывать себе в мандаринах.

Иррациональная злость, смешанная со стыдом, подкатывает к горлу. Я вытаскиваю телефон и набираю номер Зимина, даже не думая. Он отвечает на первом же гудке.

— Ты знал, что тут такие цены, что можно месяц безбедно существовать? – шиплю я в трубку, стараясь делать это тихо. Вдруг там за шторкой стоит продавщица и слушает. – А ты мне платье предлагаешь купить!

Его голос в трубке спокойный, чуть уставший.

— Забей. Если нравится – бери.

— У тебя что, безлимитная кредитка? – не унимаюсь я, чувствуя, как нарастает паника.

Не то, чтобы я ему не верю. Раз дал свою карточку, значит, на ней хватит средств, чтобы оплатить покупку. Но как он может так легко расставаться с такими суммами? Уму непостижимо.

Он что, миллиардер? Олигарх какой-то? Вроде просто владелец какой-то IT-фирмой. Это ж не какие-то многомиллионные контракты. Или… Я вообще ни черта в этой сфере не разбираюсь.

Боже… С кем я связалась?

Хотя о чём это я? Он сказал, что у него в доме есть джакузи! Чёрт побери, у кого в доме есть джакузи? Только у богачей!

— Деньги – не проблема, – отрезает Артём, и в его тоне появляется знакомая сталь. – Лена, это моё дело. Не лезь в денежные вопросы. Я дал карту – оплачивай.

Пауза. Я слышу, как он что-то печатает на другой стороне.

— Кстати, если есть желание – возьми ещё сумочку и туфли, – небрежно бросает он. – Приглашу тебя на свидание.

От этих слов у меня перехватывает дыхание. Только в этот раз я сама не понимаю своей реакции.

— Ты же это несерьёзно сейчас? – выдавливаю я. – Или это намёк, что мне придётся эти покупкиотработать ?

Он смеётся. Низко, бархатно. Этот смех проходит по моей коже мурашками и необъяснимо заставляет щёки гореть.

— А ты уже думаешь об условиях отработки? – интересуется он, и в его голосе звучит игривая, опасная нотка.

Я замолкаю. Ловлю своё отражение в зеркале примерочной. Растрёпанные волосы, блестящие глаза, густой румянец на скулах. И улыбку. Лёгкую, почти незаметную, играющую на губах.

Чёрт .

Я флиртую. Впервые за… кажется, за сто лет. После развода, бесконечных унижений, борьбы за выживание. И мне… нравится это странное чувство лёгкости в разговоре с ним. Это страшно и пьяняще.

И жутко неправильно. Он ведь совсем не тот, с кем мне следует связываться. Вообще-то он мой работодатель. И я лишаться такой шикарной должности никак не собираюсь.

Вот только как остановить это странное общение? И ведь с каждым новым столкновением всё становится только острее и опаснее.

— А в какой ты кабинке? – внезапно спрашивает он, прерывая мои мысли.

Я хмурюсь. Провожу рукой по волосам, поправляя пряди.