Дикий соблазн - Тата Кит Страница 2

Мой запах — это, пожалуй, единственное во мне, от чего я не смогу отказаться. Привлекательную внешность я уже утратила, но запах — ни за что.

Из ванной выхожу почти новым человеком. Завернувшись в полотенца, захожу в спальню, где на кровати, на том же месте, где я его оставила, лежит муж. Уткнувшись в телефон, он, кажется, и не замечает, что я уже вернулась. Ведь в этом уже нет нужды. Всё, что ему от меня было нужно, и то, что он клянчил весь вечер втихую от детей, он уже получил.

Яркий экран его телефона — единственный источник света в комнате, но его достаточно для того, чтобы я вынула из ящиков комода чистое белье и огромную футболку, которая служила мне пижамой.

Одеваюсь.

— О, вернулась. Наконец-то, — муж раздраженно фыркает и встаёт с постели, освещая пол светом от телефона. — У меня уже всё тут присохло.

— Мог бы сказать, что первый пойдёшь в душ. Знаешь же, что я там надолго.

— Что ты там каждый день делаешь, кстати? — нервно бросает он, проходя мимо.

— То же, что и все — моюсь, — отвечаю без тени эмоций. Этот вопрос он задает мне примерно всегда. И ответ мой никогда не меняется.

— За час там можно раз шесть помыться.

— Я столько и моюсь.

— А я потом за счётчики плачу.

— Мы платим, Дим. У нас семейный бюджет.

— Угу, — высокомерно усмехается он и выходит из комнаты.

Знаю я, что в этом «угу» — укол исподтишка и напоминание о том, что я зарабатываю меньше.

Этому «угу» определение придумала не я. Муж в одной из ссор внезапно ткнул меня в это носом. Тогда я не подала виду, но меня это сильно задело.

Прочесав волосы пальцами, вместе с тем насладившись их мягкостью и запахом, я иду на кухню, где включаю свет, чайник и достаю себе кофе. Не молотый. Обычный, растворимый. Всё равно я не разбираюсь в тонкостях вкуса. Мне достаточно того, что на банке написано «кофе».

Наливаю себе кофе, достаю электронную книгу и открываю файл на том месте, где закончила читать вчера. Пока читаю и пью кофе, рука сама тянется к ящику со сладостями. Под лихо закрученный сюжет печенье и конфеты незаметно запиваются кофе.

В кухню заходит муж, в полотенце после душа. Наливает себе стакан молока и выпивает его залпом. Ставит стакан у раковины. У раковины, внутри и рядом с которой чисто, так как всего пару часов назад я перемыла всю посуду, чтобы утром было приятно зайти на кухню.

Неужели так сложно сполоснуть за собой стакан? Сразу! Хотя бы из уважения к тому, что я всё тут уже помыла.

— Опять читаешь? — спрашивает муж с насмешкой в голосе.

— Угу, — согласно киваю я. Ставлю локти на стол и сцепляю пальцы в замок, не в силах перестать сверлить взглядом стакан, по стенкам которого медленно, словно издеваясь надо мной, стекают остатки молока.

— Начитаетесь про этих своих книжных идеальных мужиков, а потом настоящие мужики вам козлами кажутся.

— Ну да, — вздыхаю я. — Всё дело исключительно в книжных мужика. Ты не хочешь помыть за собой стакан?

— Ты чё, мать? — усмехается Дима и кивает на электронную книгу на столе передо мной. — Начиталась уже, что ли? Всё равно завтра посуду будешь мыть. Помоешь, — бросает он с ленивой улыбкой, будто это всё ничего не значащий пустяк. — Ладно. Пошёл я спать.

Он уходит. Я пытаюсь сосредоточиться на книге, но внимание моё снова и снова возвращается к стакану.