Развод. Война без правил - Елена Валерьева Страница 3

Я посмотрела на старшую дочь. На слишком взрослые глаза ребёнка, который уже давно всё чувствует. Потом — на Егора, торчащего из-за угла. На Милу, сидящую на полу с куклой.

И поняла: если я сейчас останусь — они вырастут с мыслью, что так и надо. Что женщина должна терпеть. Что деньги важнее достоинства. Что измена — это бытовая погрешность. Что мать можно не уважать, если достаточно хорошо оплачивать ей существование.

Нет. Только не мои дети.

Я присела перед ними на корточки.

— Собирайтесь, — сказала я спокойно. — Мы уезжаем.

— Куда? — ахнула Лера.

— Туда, где нас будут любить не за удобство.

Мила захлопала глазами. Егор нахмурился. Лера побледнела.

А наверху, в стеклянном кабинете с видом на сосны и идеально подстриженную жизнь, стоял мой муж-миллиардер и, возможно, впервые начинал понимать, сколько стоит женское молчание.

Слишком дорого.

Глава 1

Женщина без доступа

Я уехала из дома Воронцовых через сорок минут.

Если бы кто-то сказал мне раньше, что десять лет брака можно уместить в четыре чемодана, три рюкзака, детского плюшевого зайца и папку с документами — я бы не поверила. Но оказалось, очень даже можно. Особенно если вывозишь не вещи, а себя.

— Мам, мы правда уезжаем? — в третий раз спросил Егор, пока я запихивала в багажник последние пакеты.

— Правда.

— Совсем? — тихо уточнила Лера, стоя в стороне с прямой спиной и лицом взрослого человека, который изо всех сил не позволяет себе заплакать.

Я захлопнула багажник старенького Volvo, который оставила себе ещё до брака и который Илья презрительно называл «археологией на колёсах». Его не успели продать только потому, что руки не дошли. Слава богу, не дошли.

— Совсем, — ответила я.

Мила сидела в детском кресле, прижимая к себе зайца и сосредоточенно ковыряя ухо игрушке.

— А папа поедет за нами? — спросила она.

Вот это было больнее всего. Не измена. Не браслет. Не унижение. А эти простые вопросы, на которые нельзя ответить честно, не сломав ребёнка.

— Не сейчас, малыш, — сказала я, садясь за руль. — Сейчас едем только мы.

Телефон лежал на пассажирском сиденье и уже пятый раз вибрировал от входящего вызова. Илья. Потом снова. И снова.

Я выключила звук.

Через три минуты пришло сообщение: «Вернись домой. Не усугубляй.»

Не «давай поговорим». Не «прости». Не «ты как?» Вернись домой. Как будто я была сбежавшей породистой собакой.

Я сжала руль так, что побелели пальцы.

Домой. Смешное слово.

Дом — это не квадратные метры, мраморные лестницы и дизайнерская кухня, на которой ты двадцать раз подогреваешь ужин человеку, который всё равно не придёт. Дом — это не охрана на въезде и не гардеробная размером с мою первую съёмную квартиру. Дом — это место, где тебя не предают.

Значит, мы ехали не из дома. Мы ехали из декорации.

Квартира, куда я везла детей, принадлежала моей подруге Жене. Маленькая двушка на Соколе, которую она держала для краткосрочной аренды. Когда я позвонила ей из ванной на втором этаже, закрывшись от детей, и сказала только одно слово — «Жень» — она не стала задавать вопросов.

— Адрес скину, ключ у консьержа, — сказала она. — Живи сколько нужно. И, Алина… если хочешь рыдать — рыдай. Но только после того, как доедешь.

Я не рыдала. Ни в дороге. Ни когда тащила чемоданы. Ни когда поднималась на лифте с тремя детьми и ощущением, что у меня отрезали половину позвоночника.