Папа для непосед - Ника Лето Страница 44

Сейчас дети играют в гостиной, а я – на кухне. Стою среди ароматов трав и мяса. Готовлю ужин. На столе уже стоят свечи, хотя до вечера ещё далеко. Я дура, да. Но что поделать, если я только и думаю в последнее время о нём?

Телефон пиликает сообщением.

«Как моя няня поживает?».

Я улыбаюсь, вытирая руки о полотенце.

«Твоя няня готовит ужин для неблагодарного босса».

«Неблагодарного? Это я-то? За что такая жестокость?».

«За то, что утром ты не проявил внимания к своей няне».

Он так быстро ушёл на работу, что даже поцеловать не успел. Торопился. Теоретически он, конечно, не виноват. На мне висели дети, а мы при них своих отношений не показываем. Но побурчать-то я могу.

«Зато, если тебя это успокоит, я целый день только о тебе и думаю. Ты меня отвлекаешь».

Вот это наглость! Но на лице застывает дурацкая улыбка, и я ничего не могу с этим поделать. Сердце сжимается от удовольствия. Он обо мне думает. Значит, не я одна тут схожу с ума от этой мыслемешалки в голове.

«Я не отвлекаю. Я вдохновляю».

«Согласен. Моя ночная муза. Кстати, о ночи...».

«Зимин!».

«Что? Я хотел сказать, что сегодня луна полная. Очень романтично».

Я фыркаю, чувствуя, как щёки заливает краска. Он умеет меня смущать – этот невыносимый, наглый мужчина. Он тоже уже понимает, что кризис миновал. Что сегодня нас ждёт… Наконец-то. Мы так ждали этого. Пишу ему:

«Давай, работай. Вечером поговорим».

«И не только поговорим. Жду с нетерпением».

Я убираю телефон в карман и возвращаюсь к готовке, но мыслями я уже в его спальне. И даже когда я нарезаю овощи, когда проверяю мясо в духовке – я думаю о нём. О его руках. О его голосе. О том, как он смотрит на меня.

Наверное, это и есть то самое чувство, о котором пишут в книгах. Когда внутри всё поёт, когда мир становится ярче, когда хочется танцевать на кухне под несуществующую музыку. А ведь я даже с Колей такого не испытывала. Я думала, что люблю его, а оказывается…

Телефон звонит.

Я беру трубку, не глядя на экран, думая, что это он. Но голос в трубке – Светкин.

— Ленка, привет! – она говорит быстро, возбуждённо, как всегда, когда у неё новости. – Ты как?

— Привет, – улыбаюсь я. – Нормально. Ужин готовлю. А ты?

— А я из офиса звоню. Тут такое... – она делает драматическую паузу. – У нас новая сотрудница появилась. Ты не поверишь!

— Кто? – спрашиваю я, нарезая помидоры.

— Анфиса. Блондинка. Ноги от ушей. Глаза, как у кошки. Диплом престижного вуза, два языка, стажировка за границей. В общем, красотка нереальная. И знаешь, кем она работает?

— Кем? – мой голос становится чуть напряжённее.

— На той самой должности, куда я тебя пыталась пристроить! Администратор, работа с документами. Вот. Теперь там она.

Я замираю. Нож застывает над помидором. Что за сюрреализм? Зачем девушке с престижным дипломом, языками и прочими атрибутами успеха возиться с бумагами? Бред какой-то.

— А... она подходит?

— Ещё как, – Света понижает голос. – Ты видела бы её, Лен. Модель настоящая. Наши мужики в офисе шеи сворачивают, когда она проходит. И Артём Викторович с ней сегодня кофе пил на кухне. Полчаса о чём-то говорили, смеялись...

Сердце пропускает удар. Потом ещё один.

— Ну и что? – говорю я, стараясь, чтобы голос звучал беззаботно. – Он с сотрудниками разговаривает. Это нормально.