Подарок на свадьбу бывшего - Диана Рымарь Страница 63

— Мой сын всегда был особенным, — вещает она в микрофон. — Умным, талантливым, красивым…

Бред какой-то. Если бы я был таким особенным, почему тогда восемь месяцев назад вы меня заставляли выбирать между семьей и…

Стоп. Не думать об этом. Не сегодня.

Слушаю ее пожелания, а у самого почему-то крутится в голове то самое фото младенца. И ребенок-то какой-то странный, лицо знакомое. Чем-то на Риту похожий.

Опа, снова-здорово.

Я сижу на банкете в честь собственной свадьбы, а в голове Рита! И чувство такое, что я что-то упускаю. Что-то жизненно важное…

— Арнак, дорогой, — мать продолжает свою речь, — мы с папой хотим сделать вам особенный подарок!

Мать любит театральные жесты. Поэтому я не удивляюсь, когда она объявляет тамаде:

— Давай!

И огромный зал ресторана погружается во мрак, включается проектор, на белом фоне появляется изображение какого-то дома, который мать старательно расхваливает.

— Этот дом в престижнейшем районе пригорода будет вашим семейным гнездышком! — кричит она в микрофон. — Пусть там родятся ваши дети, пусть там будет много счастья!

Тут-то меня и накрывает мощный приступ дежавю… Помнится, мне уже дарили дом на первую свадьбу. Причем мать сообщала об этом примерно теми же фразами, а отец так же сидел с отрешенным видом, будто дело его не касается.

Гости аплодируют, кто-то свистит от восторга. Егине сжимает мою руку сильнее, шепчет:

— Ты только посмотри, какой красивый дом!

А я снова достаю телефон. Что-то меня не отпускает это фото. Увеличиваю изображение, всматриваюсь в детали.

И тут меня торкает.

Рядом с младенцем лежит больничная бирка — такую вешают на ручку новорожденным. Там написаны данные: вес, рост, дата рождения.

И имя матери.

Увеличиваю фото еще сильнее.

Читаю эту бирку раз, другой, третий. Буквы расплываются перед глазами.

Вес: 3 кг 35 гр. Рост: 51 см. Дата рождения: 13 марта, то бишь вчера.

Пол: женский.

Но главное не это — главное имя матери: Маргарита Новикова. Все написано на испанском, но я в состоянии разобрать.

Это дочка Риты!

И я понимаю все…

Мир схлопывается до одного конкретного фото. Все остальное — музыка, крики гостей, смех Егине — превращается в белый шум. Я слышу только стук собственного сердца, которое колотится как сумасшедшее.

Дочь. У меня есть дочь. Рита родила мне дочку!

Почему понимаю, что моя?

Да чья ж еще? Рожденная через девять месяцев после нашего с ней зачетного секса в гостинице.

К тому же девчонка черненькая, и брови точь-в-точь как у меня.

Получается, Рита фото прислала?

Ну нет, я б такое не пропустил. Уж сообщение от бывшей жены заметил бы точно.

Лезу в мессенджер, где мы раньше с ней обычно переписывались, и там ожидаемо пусто. Нет никакого фото… Тогда каким макаром оно сохранилось мне в облако? Рита прислала и удалила?

Значит, я здесь сижу, женюсь на другой женщине, улыбаюсь в камеры, играю роль счастливого жениха, а она там от меня рожает…

Огонь, черт возьми! Пять баллов…

Она не могла бы взбесить меня более качественно, чем теперь.

Восемь, сука, месяцев молчала в тряпочку!

В уши врезается голос матери:

— Мы с отцом дарим дом нашим любимым детям! Пусть там будет много-много внуков!

Внуков. У них уже есть внучка. Только они об этом не знают. И я не знал до этой секунды.

Я не в состоянии больше здесь находиться. Мне душно, задыхаюсь. Воздуха не хватает, в горле все сжимается. Кажется, сдохну сейчас.