Королева на всю голову - Ольга Дашкова Страница 73

Откладываю телефон и беру записку. Почерк размашистый, уверенный, чисто мужской.

«Каролина, сиди дома. Никому не открывай дверь. Я скоро вернусь. Твоя сумочка на месте, все цело. Береги себя. Б.»

Перечитываю еще раз. И еще. Что-то в этих словах… что-то не так.

«Никому не открывай дверь».

Почему? О чем он меня предупреждает?

Вчера эти парни приезжали, Богдан вышел к ним, что-то говорил, потом они уехали. Он сказал, что больше не придут. Может быть, он с ними на рыбалку ушел, он что-то говорил такое.

Но почему тогда эта записка звучит как предупреждение об опасности?

Тревога, которую я пыталась отогнать, возвращается с удвоенной силой. Что он от меня скрывает? Что случилось?

Прогоняю мрачные мысли.

Нет. Я не буду накручивать себя. Богдан взрослый мужчина, он знает, что делает. Он вернется, все объяснит, и мы будем смеяться над моими страхами.

А пока… пока я могла бы привести себя в порядок.

Иду в баню, моюсь быстро, наслаждаясь прохладной водой, смывающей остатки ночной страсти с кожи. Возвращаюсь в свой домик, переодеваюсь. Рубашка Богдана отправляется на спинку стула — жалко снимать, но нужно что-то более практичное. Надеваю шорты и маечку. Легко, удобно, по-летнему.

А теперь кофе. Настоящее блаженство.

В доме Богдана варю кофе в турке, которую нашла на кухне. Не капучино на кокосовом молоке, конечно, но запах потрясающий. Наливаю в большую кружку, добавляю немного сахара.

Выхожу на крыльцо с чашкой в руках. Устраиваюсь в плетеном кресле, закидываю ноги на перила. Озеро блестит в утреннем солнце, птицы поют, легкий ветерок приносит аромат хвои и цветов.

Вот оно, настоящее блаженство. Вот за чем я сбежала из Москвы.

Не за роскошью, не за показными улыбками. А за этим — за тишиной, покоем, возможностью просто сидеть и наслаждаться моментом.

И за ним. За Богданом.

Делаю глоток кофе, закрываю глаза. Можно было бы сидеть так вечно…

Рев моторов разрывает тишину. Глаза распахиваются. По дороге к дому мчатся два мопеда, поднимая облака пыли. Даже издалека я узнаю водителей.

Опять они?

Сердце начинает колотиться. Богдана нет. Я одна. А эти двое… после того, что они сделали в прошлый раз, доверять им я точно не собираюсь.

«Никому не открывай дверь». Вот о чем он предупреждал. О них.

Встаю с кресла, отступаю к двери дома. Мопеды подъезжают к крыльцу, двигатели глохнут.

— Эй, красотка! С Богданом беда случилась, мы за тобой приехали.

Сердце пропускает удар.

— Какая беда?

— Авария на трассе. Его увезли в больницу. Просил нас тебя забрать, отвезти к нему.

Авария? Богдан в больнице?

Мир рушится. Нет, это не может быть правдой. Он же утром уехал, здоровый, сильный…

Но записка. Эта тревога в его словах.

А что, если он действительно попал в аварию?

— Я вам не верю, — говорю, но голос дрожит. — Вы врете.

— Да не врем мы! Я Серега, это Витек, — парни выглядят вполне дружелюбно, но они взволнованы, Серега достает из кармана телефон. — Вот, смотри! Фотография с места аварии!

Я подхожу ближе, он показывает мне экран. На нем фото разбитого джипа, такого же, как у Богдана. Капот смят, лобовое стекло разбито…

Нет. Нет, нет, нет.

— Он жив? — шепчу, чувствуя, как подкашиваются ноги.

— Жив, но в плохом состоянии.

Мой мозг пытается работать, но страх застилает все вокруг. Если с Богданом что-то случилось, если ему нужна помощь…