Мои попытки - Лина Мур Страница 74

— Мне насрать. Иди и сиди в кабинете, оставь меня одного, — злобно рявкает он.

— Роко, здесь холодно. Ты замёрзнешь и простудишься. Глупо морозить свою задницу лишь потому, что у тебя дерьмовое настроение. Ты можешь страдать и внутри, — говорю, облокотившись о раму балконной двери.

— Иди на хуй, — шипит он и подносит, видимо, бокал с алкоголем ко рту.

— Прости, не по моей части. Давай входи обратно, Роко. Думай головой.

— Ты чего это так осмелел, Дрон? Ты хоть понимаешь, с кем говоришь сейчас? — яростно цедит Роко.

— Прекрасно. Сейчас ты законченный придурок, который морозит свои яйца на холоде, чтобы пострадать в одиночестве. Страдай там, где тепло. И раз уж ты всё равно сейчас врежешь мне, то я скажу. Он того не стоит. Никто не стоит того, чтобы ради какого-то придурка, который ни черта не видит и не может оценить, болеть простудой или воспалением лёгких. Ему насрать на тебя.

— Что ты сказал? — Роко подскакивает на ноги и налетает на меня. Схватив меня за лацканы пиджака, он толкает меня внутрь.

— Ты слышал. Давай, теперь можешь врезать мне. Ты этого давно хотел. Давай, я не буду сопротивляться или же защищаться. Но я не возьму свои слова обратно. Я сказал то, что хотел тебе сказать. И ещё кое-что, я рад, что этот мудак тебя кинул, потому что ты явно несчастен с ним, — выпаливаю я.

Тёмные глаза Роко озадаченно расширяются.

— Ты что, пьяный?

Сжимаю губы и отрицательно качаю головой.

— А ну-ка, дыхни.

Ни за что. Никогда. Нет.

— Дыхни, я сказал, — он дёргает меня за лацканы пиджака, и слышно, как рвётся ткань.

Нет. Я ещё сильнее сжимаю губы.

— Ты совсем дебил? — Роко толкает меня спиной назад, и я натыкаюсь на диван.

Меня шатает, но я выставляю руки так, чтобы сохранить равновесие.

— Да, совсем. Это даже написано в моём личном деле. Я дебил, — легко соглашаюсь, и мне это кажется очень смешным, отчего я улыбаюсь.

— Нет, ты реально дебил. Ты пьяный в задницу, — рявкает Роко и закрывает балконную дверь.

— Я не пьяный, а лишь немного выпил. Эм… из твоего бара.

— Что? — орёт Роко, в шоке таращась на меня. — То есть сначала ты спёр мои трусы, а теперь позарился на мою выпивку?

— Боже, ты опять о трусах? — закатываю глаза и глубоко вздыхаю. — Я все их порвал, вернуть не могу. И я всё выплатил. Я выплатил даже за твои грёбаные трусы. А насчёт выпивки… ну, я не знал, что она под запретом. Типа сегодня Новый год и остальная хрень. Я сбежал сюда, и мне нужно было что-то такое, что вернуло бы меня в реальность. Я вспомнил о твоём баре. И зачем ты заставляешь официантов носить тебе выпивку, если у тебя целый бар здесь?

— Ох, блять, — Роко ударяет себя ладонью по лицу. — Давай дуй домой. Твой вечер закончился. Сколько ты выпил? Бутылку?

— Я не знаю, но не уйду домой. Я побуду здесь. Рэй мне разрешила, — сажусь на край подлокотника дивана, отклоняюсь назад и падаю на него, а потом скатываюсь на пол под свой же смех. Это прикольно. Это очень прикольно. И я пьян. Блять, я пьян. Говорил же себе, нельзя пить, нельзя употреблять алкоголь, потому что от него меня развозит сильнее, чем от травки. Блять.

— Охренеть, ты там в порядке?

Открываю глаза, лёжа на полу, и вижу Роко.

— Я пьяный, — тяну я.

— Это очевидно. Поднимай свою задницу.

— Не могу. Она тяжёлая. Я буду спать здесь, мне Рэй разрешила.