Все не то, чем кажется - Алена Филипенко Страница 78

У двери – рабочее место Марка: небольшой садовый столик, кресло и ноутбук.

Марк сидит за столом, но смотрит не в экран, а на зелень, как будто задумался о чем-то.

— Марк! – тихонько зову я. Он вздрагивает. Снимает наушник. – Я приготовила обед, пойдем есть!

Он поднимает брови:

— Не стоило, Еся. Могли бы что-нибудь заказать.

— Мне не сложно. Наоборот… – Я смущаюсь. – Хотелось сделать что-то полезное, чтобы отблагодарить за помощь.

— Тебе не стоит меня благодарить, – поднимаясь с места, теперь уже смущается Марк. – Я не сделал ничего. Просто выделил тебе комнату и дал полотенца. Это не большая заслуга.

— Ты переступил через себя, – тихо говорю я и смотрю на него. – Не знаю, что там, в тебе, и как сильно тебе пришлось себя сломать, но ты мне помог.

Он смотрит на меня в ответ. В глазах – подтверждение моих слов. Да. Ему действительно пришлось переступить через себя, но он не хочет это признавать.

Мы едим, почти не разговаривая.

— Очень вкусно, – хвалит Марк. Я подозрительно смотрю на него: искренне он говорит или нет? Еда явно пересушена. Но вид у Марка честный.

— Не помню, когда кто-нибудь последний раз для меня готовил, – сообщает он грустно, явно ожидая, чтобы его пожалели.

— Бедный, бедный мистер Дораку! – комично восклицаю я. – Как это, должно быть, ужасно: самому добывать себе обед. Хотя постой-ка! – Я делаю вид, что меня осеняет. – Я же прекрасно знаю, каково это.

— Не издевайся, – бурчит он. – Я ненавижу готовить.

— А как же вафли с беконом?

— Готовка меня успокаивает. Я часто готовлю, когда нервничаю.

— Девушки тебе не готовят? – задаю я вопрос, который просто не могу не задать. Мы ни разу не обсуждали эту сторону жизни Марка в переписке.

Прежде чем ответить, Марк думает.

— Нет. Они исчезают где-то на границе между букетно-конфетным периодом и бытовухой.

— Но ты им готовишь?

Он важно кивает:

— Ага. Девушки обожают парней, которые любят готовить. Приходится изображать, чтобы произвести впечатление.

Я хохочу:

— Ну ты и жулик!

Он улыбается. Я воодушевлена: хоть что-то узнала о Марке. Маленькая победа.

— Сколько газовых котлов ты сегодня продал? – после паузы хитро спрашиваю я.

— Я продаю запчасти, – простодушно напоминает он.

— Я надеялась тебя поймать.

— Поймать? – Он удивленно на меня смотрит.

Я в ответ многозначительно улыбаюсь:

— Признайся, ты ведь не занимаешься никакими котлами.

— С чего ты взяла? – хмурится он.

Я машу в его сторону вилкой:

— Ты слишком темная лошадка для такой обычной работы.

Теперь уже улыбается он:

— И кто же я, по-твоему? Какая работа подходит темным лошадкам?

Я задумываюсь.

— Ну, может… Ты шпион. Или секретный агент. Хакер, взломавший Пентагон. Или преступник, который сбежал из самой охраняемой тюрьмы в мире и теперь живет под чужим именем.

Он польщенно смеется.

— Классно, что ты считаешь меня загадочным гением, но, увы, все твои предположения далеки от правды. Я ужасно посредственная личность с самой обыкновенной работой. Спасибо за обед, Еся. – Марк встает из-за стола, забирает тарелки и ставит их в посудомойку. – Мне пора взламывать сервера НАТО.

Он оставляет меня одну в раздумьях. Он просто сбежал от расспросов. Что-то точно нечисто с его работой.

— Чуть не забыл! – Марк возвращается и кладет передо мной на стол банковскую карточку.