Все не то, чем кажется - Алена Филипенко Страница 87

Вдруг раздается звон. На пол сыплются осколки.

Марк с такой силой сжал бокал, что тот лопнул. Он с удивлением смотрит на свою пораненную руку, не понимая, откуда на ней кровь. Он в оцепенении, он будто выпал из реальности.

Я беру его за руку и веду к кухне. Открыв кран, подставляю его ладонь под холодную воду. Марк не сопротивляется. Кажется, происходящее его вообще особо не волнует.

— Стой так, – приказываю я. – Где у тебя аптечка?

Сбегав за аптечкой и усадив Марка на стул, я аккуратно промокаю порезы марлей, обрабатываю ранки антисептиком. Марк дергается от боли.

— Терпи, – строго говорю я

Кожу вокруг порезов я обрабатываю антибактериальной мазью, затем накладываю бинт. Я никогда не перевязывала раны. Но вроде повязка получилась.

— Прости, – говорит Марк виновато.

За что именно он просит прощения? За то, что дергается, или за то, что он странный парень с кучей проблем? Или за то, что между нами не будет отношений?

— Так и быть, я закрою эту тему. Вижу, как много крови высасывают из тебя подобные беседы, – усмехаюсь я.

— Спасибо.

Мы смотрим друг другу в глаза, и я осознаю, что он мне врет. Не знаю, правду ли он сказал об автокатастрофе, но закрывается он не поэтому. Нет. Тут что-то другое. Его история куда глубже и сложнее. И однажды я обязательно ее узнаю. А пока притворюсь, что поверила ему.

* * *

С работой мне так и не везет. Я откликаюсь на множество вакансий в совершенно разных сферах, прохожу собеседования одно за другим. На те вакансии, которые мне нравятся, меня не берут. А те, на которые я откликаюсь от безысходности и где прохожу, оказываются просто ужасными: там обманывают с условиями и с зарплатой.

Мои требования к работе снижаются с каждым днем. Начинала я с вакансии специалиста по рекламе в крутой фирме, а теперь отправляюсь на очередное собеседование в надежде устроиться секретарем в маленькую контору.

Кандидатов принимают потоком. На кособоких грязных стульях, выставленных в ряд, сидят трое: я и слева от меня еще две девушки. За столом начальница со строгим лицом скучающе смотрит на всех, вяло листает наши резюме.

— Начнем с вас, – обращается она ко мне.

Я выпрямляю спину, в голове прокручиваю речь. Готовилась я долго, даже составила список моих достижений на работе.

— Сколько вам лет? – спрашивает работодательница.

— Двадцать пять.

— Вы замужем?

— Нет, – растерянно отвечаю я.

— Есть парень?

— Нет…

— Дети есть?

— Нет.

Она стучит ручкой по столу, презрительно морщится и выдает:

— Все равно, значит, скоро выскочите замуж, родите и уйдете в декрет.

— Нет, декрет не входит в мои планы. Я хочу ближайшие несколько лет посвятить свою жизнь карьере, – торопливо объясняю я, нервно теребя край рубашки.

— Так все говорят. Почему я должна вам верить? – Она сверлит меня взглядом, будто пытается расколоть. – Знаете, сколько таких, как вы, приходит каждый день? Компания их оформляет, платит налоги, выдает зарплату, тратит ресурсы на обучение. А через несколько месяцев они уходят в декрет. Так, теперь вы.

Работодательница переводит взгляд на следующую девушку.

— Я замужем, и у меня уже есть ребенок, – быстро отвечает она.

Работодательницу ответ не устраивает, она кривится.

— Есть ребенок… – размышляет она. – Небось болеет часто, будет много отгулов… Сколько ему?