Бывшие. Я сильнее, чем ты думал - Марика Мур Страница 9

Я вышел на улицу.

Запах хлорки сменился горячим асфальтом.

Жаркий вечерний воздух лип к коже.

Сел в машину, ударил кулаком по рулю.

Громов.

Этот чертов Громов!

Спортзалы, татуировки, самодовольная рожа.

И теперь — ещё и адвокат, и переведённая палата, и место рядом с Надей, которое могло быть моим.

— А она… взяла и приняла. Даже не удивилась. Ни словом не возразила, — пробормотал я вслух.

Она оттолкнула меня спокойствием.

Уверенностью.

Когда она стала такой?

Я включил зажигание, но не поехал.

Сидел и смотрел в лобовое стекло.

В голове — всё та же сцена: Надя лежит, почти недвижимая… но сильная. Воля в глазах. Презрение ко мне — тонкое, выверенное. Как пощёчина без руки.

А если она так и не встанет?

Медики говорили «шансы есть». Но такие шансы — как бросок монеты. Орёл — ходит. Решка — инвалид.

А если инвалид?

Нет. Я…

Я ведь не так представлял себе "её возвращение".

Я думал… что вдруг, если всё наладится, мы… может быть…

Сможем быть рядом. Я помогу.

Она простит.

Но простить кого? За что?

И зачем, если у неё уже другие рядом?

Этот Громов, со своими адвокатами, жестами, как у какого-то благодетеля.

Телефон зазвонил.

Кристина.

Я резко выдохнул и ответил.

— Да.

— Димочка, ты скоро? Папа звонил — их самолёт уже сел, они скоро будут в ЦУМе, а я им там заказала кое-что.

— Угу.

— Мама спрашивала, что тебе купить. Я сказала — всё есть, но ты же её знаешь, всё равно сунется.

— Я ещё на встрече. Скоро выезжаю.

— Окей, только не задерживайся, а то у меня опять ноги опухли, хочу массажик.

Раздражение накрыло, как волна.

Не на неё.

А на себя.

— Всё, — сказал я коротко. — Скоро буду.

Сбросил звонок и снова откинулся на кресло.

Ты чего хочешь, Дима? Вернуть всё? Или вернуть ту Надю, которую ты потерял — и которую теперь, возможно, уже не существует?

А если она больше никогда не встанет? Ты готов?.. Ты бы смог быть с ней?

…Нет.

Ты не герой.

Ты простоне вынес, что она справляется без тебя.

И Громов это понял первым. Понял, что она сильная и такую терять не стоит…

Я выругался и наконец тронулся с места. Из радиоприёмника заиграла какая-то унылая попса.

Я выключил.

Потому что на фоне мыслей о том, что всё могло быть иначе, любая музыка звучала фальшиво.

* * *

Когда я вошёл, в доме стояла та самая привычная наигранная идиллия: белоснежный мрамор, свежие цветы в вазах, аромат выпечки — будто из рекламы элитной жизни.

Снял пиджак, медленно прошёл вглубь. Из кухни доносился звонкий смех.

— Дима! — крикнула Кристина. — Мы тут с мамой торт на ужин заказать решили! Тебе шоколадный или малиновый?

Я не ответил. Просто кивнул и пошёл дальше.

В моем-кабинете, у массивного стола с подсветкой и стеклянными полками, сидел её отец — Вадим Михайлович, тот ещё… акула в галстуке от Brioni.

Рядом стоял бокал. Виски. Дорогой. Я узнал бутылку — Macallan 30 лет. Он пил его всегда, когда недоволен.

Бумаги на столе были связаны с проектом нового филиала — тем самым, который моя компания строит в "деловом квартале", но частично на его инвестиции.

Он пролистывал их со взглядом мясника на испорченный товар.

— Дмитрий, — бросил он без приветствия.

— Вадим Михайлович.

— Тебя не было на встрече с архитекторами. И это уже не первый раз.

— У меня была важная причина.

— Надежда твоя? Наслышан уже, — он поднял бровь, не глядя на меня. — Не ожидал от тебя такого сентиментализма. Особенно в текущей ситуации.