Под маской моего мужа - Янка Рам Страница 2

— Мхм… Мхм… — мурлыкаю одобрительно и бесконтрольно.

И он, наконец-то, срывается — чувствительно и резвенько, как обещал. Пара минут ритмичных, не щадящих толчков, и мои бёдра сводит от сладкой судороги, которая мягкой обволакивающей истомой расползается по всему телу.

Ещё толчок… Ещё… Чувствую, как его головка становится больше… Вот сейчас…

Но…

Он выходит из меня, кончая мне на попку.

Обжигая несдержанным дыханием, несколько раз целует в плечо.

— Я люблю тебя… — ещё один тёплый долгий поцелуй.

— Аха… И я… — ещё не полностью придя в себя, шепчу ему в ответ.

Сдёргивает полотенце с вешалки, вытирает с меня сперму, бросает его в корзину для грязного белья.

— А что-то я не поняла? Почему ты вышел?..

— Просто… мм… так захотелось… Кончить на твою попку, — пожимает он плечами. — Лерочка, там такси тебя давно ждёт.

— О, господи!! Я же опаздываю…

Мой начальник Иван Ильич догоняет меня у лифта. «Бывший начальник», — поправляю я себя. Мы вместе заходим внутрь. Он на голову меня ниже и в два раза шире. Мне всегда неловко стоять рядом с ним на каблуках.

— Валерия, ты не обижайся. Пойми меня как руководителя. Да, твой проект хорош. Да, пожалуй, он самый перспективный из предложенных. Но… Тебе двадцать три. Детей нет. Замужем. Ты же в декрет уйдёшь со дня на день! А кто мне будет твой проект вести? Не могу я тебя взять. Это надо крупную сумму вложить. На приличный срок. А риски слишком велики.

— Я понимаю, — вежливо киваю ему.

Я, и правда, понимаю! Но папкой, что держу в руках, мне хочется шлёпнуть ему по лысине. И я даже приподнимаю её, чуть заметно замахиваясь. Но, выдавив ещё одну дежурную улыбку, опускаю вниз. Обидно…

— Я могу секретарём тебя взять.

— О, нет. Спасибо. Я — архитектор. Я — дизайнер с европейской школой!

— Путь в архитектуру не всегда прямолинеен. У тебя ведь нет опыта.

— Секретарём не пойду, — качаю я головой.

— Ассистентом на проект Головлёва?

— На торговые центры? Серьёзно? — не выдерживаю я, закатывая глаза. — Я же специалист по стилизации. Будем торговые центры в викторианском стиле строить?

— Как специалиста я тебя не возьму. Только ассистентом на урбанистику. А лет через пять-семь откроем и под тебя отдел. Вот там уже… Подумай!

— Ладно. Я подумаю…

Выхожу из лифта на первом этаже. Купив в автомате бутылку воды, присаживаюсь на первую попавшуюся лавочку под тополем офисной высотки.

Рвано выдохнув, расслабляюсь, чувствуя, как меня потрясывает после первой публичной защиты в кругу более опытных коллег. Которая, увы, не дала нужного результата… Мои надежды не оправдались. Полгода стажировки были вложены в этот проект. Всё к чертям… А почему? А потому что молодая, потому что женщина и смею желать ребёнка. Шовинизм!

Хлюпая носом, вытираю щиплющие глаза слёзы. Размазала тушь, наверное. Ну и плевать. Жду Романа… Порыдаю у него на груди. Съем ведро мороженого и буду думать, что делать дальше. Закрываю глаза, делая большой глоток прохладной воды.

— Лерочка?.. — удивлённо.

Голос кажется очень знакомым. Поперхнувшись от неожиданности, я прокашливаюсь и вглядываюсь в мужчину передо мной.

— Георгий Дмитриевич… Здравствуйте.

— Георг. Просто Георг для тебя.

Ну да. Всегда поправляет меня, сколько помню. Отцовский компаньон. Ну или не компаньон, деталей я не знаю. Всё, что я знаю об их взаимоотношениях с отцом — это то, что отец его побаивается и нервничает каждый раз, когда тот появляется на горизонте. А появлялся он часто. Вот только в последнее время вроде бы чаще вёл свои дела в Европе.

Ближе к пятидесяти. В хорошей форме. С проблеском седины на висках. Тяжёлый взгляд. Иронично и чуть пренебрежительно изогнутые губы. Это не на меня он так… Всегда такое выражение лица.

Со мной Георг всегда предельно вежлив и внимателен.

— Что случилось?

Пожимаю плечами:

— С работой не срослось. Переживу! — мой энтузиазм звучит наигранно и слегка истерично.

— С какой?

— «Perfect», — киваю я на самый крупный баннер на здании.

— Как интересно… А у меня сегодня с ними встреча по проекту на мою загородную резиденцию. Вот, собственно, потому и приехал. А почему не срослось? — присаживается он рядом, протягивая мне салфетки.

Чёрт… Шмыгаю носом. Я, наверное, как панда!

— Спасибо Вам.

— Тебе, — поправляет он.

Не глядя, вытираю салфеткой под глазами. Так и есть — чёрные разводы.

— Чем ты хотела там заниматься?

— Я специалист по классическим архитектурным стилям.

— Барокко?

— Ммм… — мечтательно поднимаю я глаза к небу. — Барокко…

Усмехаюсь с грустью… Барокко — это «слишком дорого». Таких заказчиков «единицы», они «сложные», работать с ними часто «не рационально».

Вспоминаю все доводы Ивана Ильича.

— Вот такого рода сможешь разработать проект?

Показывает несколько фото.

— Конечно. Лучше смогу!

— Пойдём-ка со мной.

— Куда?.. — растерянно поднимаю глаза на него.

Надо признаться, страх отца перед ним передался мне с детства. Отец никогда никого не боится просто так.

— В Perfect. Я хочу, чтобы над проектом моего дома работала ты. Это моё условие как заказчика.

До меня медленно доходит смысл его слов. Я принята на работу?! Такого крупного заказчика они точно не упустят!

— Пойдём, Лерочка, — подаёт мне руку.

На рукаве рубашки платиновая запонка с мерцающим камнем. Подозреваю — с брилликом. И будет он поболее, чем на моей обручалке. Запонка, твою мать!!

Иногда мне хочется закатить глаза на такие вот причуды богатых людей. Себя я к богатым никогда не относила, отсоединившись мысленно от отца ещё в свои 13–14 лет. И просто жила под его колпаком, пока не набралась сил, чтобы свинтить. Хотя очевидно, что и сейчас я под колпаком. Постоянное ощущение натягивающегося поводка, когда я отхожу на предельную границу дозволенного, никак не исчезает.

Оглядываюсь на его чёрную тонированную машину, позади которой кортеж из ещё двух. Охранники не подходят близко, но глаз с нас не сводят. Неуверенно мнусь, оглядываясь опять на закрытую парковку. И тут прямо у поребрика паркуется Роман.

Лицо почему-то заливает краской, словно я не поговорила со знакомым отца, а как минимум поймана с ним в одной кровати. Чувствую, как Георг сжимает мои пальцы и настойчиво тянет ко входу.