Идеальный мир для кузнеца - Олег Сапфир,Натан Раух Страница 33

«Рессора это, слепошарый. Приглядись».

И правда похоже.

«Ну да. Только "газика" рядом не хватает, набора ключей и лужи машинного масла», – огрызнулся я про себя.

«А то, что у карет тоже бывают рессоры, тебе в голову не пришло? Совсем размяк, Денис».

«Я тут пока ни одной кареты не видел. И лошадей тоже».

«Может, их гоблины сожрали. Откуда тебе знать?»

«Может, и сожрали. Не доказано обратное».

На этом спор я свернул. Если это и впрямь рессора, рядом либо повозка, либо кузница. Повозку даже гоблины не поволокли бы внутрь без причины. А вот кузнечная работа поблизости быть могла. Значит, иду правильно.

Прошел еще несколько каморок, заглянул в очередную и в самом углу карты заметил знакомый контур.

Печь.

Сердце у меня дернулось так, будто я уже услышал звон молота.

Потом сообразил, где именно она находится.

Не здесь. Во дворе, в углу. И как назло – в той части замка, которую заняли зеленые.

Вот дерьмо.

Повезло, как утопленнику. Нашел то, что нужно, и сразу понял, что просто так туда не сунешься.

Я постоял, подумал. Народу в замке жило много, хозяйство большое – вряд ли кузница тут одна. Должна быть и мастерская поменьше: для ремонта, подков, мелочи. А если и нет – переть сейчас через ползамка в занятый двор не смелость, а идиотизм.

Значит, так. Эту кузницу запомнил. Потом вернусь. А пока надо искать дальше.

Возвращаться тем же путем – не вариант. Надо оглядеть побольше своих владений. По-хозяйски. В противоположную от берлоги сторону уходило ответвление – туда я и свернул.

Опять однотипные стены. Их что, на 3D-принтере печатали? Углубляюсь в самые недра. Контрольной точкой на карте держу тронный зал – потеряться не вариант.

Чем-то запахло. Железный запах такой…

Как зверь, иду по следу, точней по запаху, втягивая носом затхлый воздух. Метров через пятьдесят коридор расширяется – и передо мной целая галерея. Размером с тронный зал. По обеим стенам торчат металлические штыри, увитые узором из тонкой проволоки. А на штырях… На каждом висит гоблин. Насаженный через грудь. Разной степени свежести…

Могильник?

Морг?

Капище их бога?

Вот чем пахло – кровью…

Мысли путались. Я прошел галерею до конца. Кроме штырей и трупов – ничего. Ни идолов, ни статуй. Что за чертовщина? На кой им хранить мертвецов в таком виде?

А ведь это похоже на…

Как историк я знал много похоронных обрядов.

Кто-то закапывал умерших в землю, возвращая природе. Другие сжигали, чтоб освободить душу от тела. В горах покойников оставляли на съедение зверям и птицам, замыкая круг сансары.

Здесь ничего из этого не подходило.

Можно укрыться и понаблюдать. Я осмотрелся: наверху зала шло что-то вроде ряда балкончиков. Выход нашелся быстро – из правого коридора, сразу за стеной, поднимались ступени. Спрятавшись, я уткнулся в карту.

Вскоре всплыли три точки. Шли к галерее. Я осторожно выглянул из-за ограждения – обзор отличный.

Со стороны главного входа показались трое. Двое здоровые, почти с человека: широкие в плечах, с заметным брюхом. Похоже, в прошлом тренированные бойцы, а теперь отъевшиеся и обленившиеся. Они волокли тщедушного гоблина – тот упирался и верещал, что было сил.

Либо у них перенаселение, либо это казнь, причем позорная. Тощий пытался напороться на нож здоровяка – лишь бы не на штырь. Похоже, для него и смерть от своей руки была спасением…