После развода не полюбим - Алсу Караева Страница 16

Автобус подъезжает. Забираюсь внутрь, сажусь у окна. Город плывёт за стеклом. Знакомые улицы, знакомые дома. Но всё кажется чужим теперь. Я изгой в собственном городе.

На следующее утро прихожу в студию за полчаса до занятия. Надеваю спортивную форму — чёрные лосины и футболку. Смотрю на себя в зеркало танцевального зала. Тошнота не отпускает, но я держусь.

В зал вбегают дети — человек пятнадцать, шумные, весёлые. За ними родители — в основном мамы, несколько пап. Провожают детей и остаются у стеклянной стены, наблюдая.

— Здравствуйте! — говорю я, включая музыку потише. — Меня зовут Камилла Магомедовна, я буду вашим новым преподавателем по танцам.

Дети здороваются хором. Некоторые смотрят с любопытством, другие стесняются.

— Сегодня мы начнём с разминки, — продолжаю я, стараясь говорить бодро, хотя внутри всё сжимается от тошноты. — Встаньте все в круг, пожалуйста.

Начинаем с простых упражнений. Наклоны, растяжка, базовые позиции. Дети старательно повторяют. Я хожу между ними, поправляю руки, спины, стопы. Это успокаивает. В танце я чувствую себя собой. Здесь я знаю, что делаю.

Но за стеклом замечаю, как родители переговариваются. Одна мама достаёт телефон, что-то ищет в интернете, показывает другой. Обе смотрят на меня. Я отворачиваюсь, стараясь не обращать внимания.

— А теперь разучим простую связку, — говорю я детям. — Смотрите внимательно.

Показываю движения медленно. Шаг, поворот, руки вверх, приседание. Дети повторяют. Получается неуклюже, но это нормально для первого занятия.

Одна девочка, лет семи, с длинными косичками, подходит ближе:

— А правда, что вы по телевизорутанцевали?

— Правда, — киваю я, улыбаясь ей. — Много лет назад.

— А почему больше не танцуете?

— Потому что теперь я учу других танцевать. Таких умниц, как ты. Как тебя зовут?

— Амина, — отвечает она застенчиво.

Амина. Красивое имя. Если у меня родится дочка, я назову её так.

— Красивое имя, Амина. Пойдём, я покажу тебе, как правильно держать спинку.

Через полчаса занятия тошнота усиливается. Перед глазами плывёт, в висках пульсирует. Делаю глубокий вдох, стараясь взять себя в руки.

— Отлично занимаетесь! — говорю детям. — Давайте сделаем небольшой перерыв. Попейте водички.

Дети разбегаются к своим бутылочкам. Я отхожу к стене, опираюсь о неё ладонями. Закрываю глаза. Дыши, Камилла. Просто дыши.

— Извините, — раздаётся женский голос.

Открываю глаза. Передо мной стоит одна из мам — полная женщина лет сорока, в дорогом костюме, с крупными серьгами.

— Да? — отвечаю я, стараясь улыбнуться.

— Вы Камилла Магомедова? Жена доктора Хайата Алиева?

Сердце пропускает удар.

— Бывшая жена, — поправляю я тихо.

— Да, я слышала, — она смотрит на меня оценивающе. — Моя племянница лежала в отделении у вашего мужа. То есть бывшего. Она рассказывала, что у него теперь новая жена. Молодая. Беременная.

Зачем она мне это говорит? Что она хочет?

— Я знаю, — отвечаю я коротко.

— Понимаете, — продолжает она, понижая голос, хотя все вокруг и так слышат, — я не уверена, что хочу, чтобы такая женщина учила мою дочь.

— Такая? — переспрашиваю я, и голос звучит холоднее, чем я планировала.

— Ну... разведённая. Это же показатель. Если женщина не смогла удержать мужа, значит, с ней что-то не так. И я не хочу, чтобы моя Малика брала с вас пример.