Любовь Сурового - Валерия Ангелос Страница 107

Поднимаюсь. Чувствую, что мне становится лучше. Но это чувство обманчиво. Едва успеваю дойти до уборной как меня буквально выворачивает наизнанку.

Ну теперь и правда лучше.

Открываю воду, склоняюсь над раковиной. Тщательно прополаскиваю рот, умываюсь.

Взгляд падает немного в сторону. Вижу полный набор косметических средств. На автомате отмечаю везде гравировку отеля.

Отлично, есть зубная щетка. Свою искать не надо. Как и разбирать чемодан специально для этого.

На меня такая усталость накатывает. Нет сил совсем. Хочется спать.

Уже почистив зубы, замечаю в отражении зеркала Айдарова. Вероятно, он давно так стоит. Привалился боком к дверному косяку. Наблюдает за мной. Вид у него напряженный. Во взгляде горит беспокойство.

Промокаю лицо полотенцем. Откладываю его в сторону, поворачиваюсь к Айдарову.

— Тебе лучше? — спрашивает он.

— Да, нормально, — отвечаю. — Врач что-нибудь сказал? Что это может быть?

— Пока ничего определенного. Результаты анализа крови будут только завтра.

Он хмурится.

— Что-то не так? — напрягаюсь.

— Долго ждать, — бросает он с недовольством. — У нас бы за пару часов все основное проверили. А тут… ну короче, я и так их подогнал. Это, сука, максимум.

Понятно.

— Прости, — добавляет он. — Знаю, тебе не нравится, когда выражаюсь.

Ну сейчас он почти «не выразился», если учитывать то, как обычно говорит. Совсем за языком не следит.

С чего вдруг такие резкие перемены? Даже подозрительно. Его действительно беспокоит, что мне все время плохо? Так после всей этой безумной истории на яхте всего ждать можно. Наверное, ничего странного в моем состоянии нет, если учесть все эти нервы.

Пока я привожу себя в порядок, Айдаров успевает сделать заказ и нам его быстро доставляют в номер. Вот только это не обычный салат. Целая тележка, заставленная различными блюдами с едой и напитками. На любой вкус.

Подхожу ближе. Выбираю то, на что первым падает взгляд. Похоже на круассан. Только более слоенный и как будто бы карамелизированный сверху.

Мне хочется сладкого, но стоит укусить, понимаю, что ошиблась. Это соленая выпечка. С сыром. Тоже очень вкусно. Необычно.

— Нравится? — спрашивает Айдаров.

— Угу.

— Сок будешь?

Киваю. И он наливает мне свежевыжатый апельсиновый сок.

Балкон приоткрыт. Занавески развеваются от порывов морского ветра. И до нас доносится музыка.

Кажется, это гитара.

Выхожу на балкон. Жую на ходу. Делаю еще несколько глотков сока.

Вдыхаю солоноватый аромат моря.

Сейчас мне и правда становится лучше.

Смотрю вверх. На чаек, которые с протяжными звонкими криками кружат над балконом.

Ого. Сколько их.

Айдаров тоже выходит на балкон следом за мной. Слышу его шаги. Не поворачиваюсь. Чувствую, как он подступает все ближе.

Невольно отхожу к перилам.

Он снова шагает вперед.

— Будешь? — поворачиваюсь к нему. — Мне уже не хочется.

— Ты этим наелась? — слегка приподнимает бровь.

— Да.

Забирает у меня «круассан», а я допиваю сок и смотрю на заходящее солнце. Красиво, конечно. И номер эффектный. Ничего не скажешь. Королевский размах.

Но я очень хочу домой.

А пока…

Наверное, было бы неплохо пройтись.

Внизу много людей прогуливается. И я ловлю себя на том, что хочется туда. В открытое пространство, где все свободно ходят. Там ты не ограничен пределами яхты. Нет чувства замкнутости.