Учительница строгого режима - Саша Черникова Страница 5

Сегодня нельзя было сдаваться. Сегодня был день, когда мне предстояло выйти на передовую. Не на переговоры с жёсткими бизнесменами, а в кабинет к строгой учительнице, от которой зависело будущее моего мальчика.

Мне предстояло сыграть роль уверенного в себе мужчины. Возможно, если я буду играть её достаточно долго, я снова стану им.

Хотя бы на сегодня. Хотя бы ради Дани.

Школьный кабинет был таким же холодным, как взгляд серых глаз Марины Арнольдовны, увеличенных толстыми стёклами очков. Она сидела напротив, сложив руки на столе, и её тонкие, подкрашенные розовой помадой губы были сжаты в одну упрямую, неодобрительную линию. Казалось, сам воздух в помещении застыл, замер в ожидании неминуемого приговора.

И она его вынесла. Без жалости, без снисхождения.

— Ваш сын, Павел Андреевич, – это стихийное бедствие в брюках и кедах, – начала она, и каждое слово било со снайперской точностью, в самое больное место. – Он не просто нарушает дисциплину. Он систематически уничтожает учебный процесс. Сегодня он подменил мою красную пасту на нестираемый маркер. Вчера приклеил жевательную резинку к стулу одноклассницы. Позавчера…

Она продолжала перечислять, и с каждым новым «подвигом» Дани мои плечи опускались всё ниже. Я сидел, как на скамье подсудимых, и чувствовал, как по спине ползёт холодный пот. Я пытался защищаться, найти оправдание.

— Марина Арнольдовна, он просто очень живой мальчик, ему не хватает…

— Дисциплины? – она перебила меня, и в её голосе зазвенел лёд. – Внимания? Границ? Уважения к окружающим? Вы правы, ему не хватает всего этого. Но кто, по-вашему, должен это дать? Школа? Мы пытаемся. Но мы бессильны, если из дома ребёнок приходит с установкой, что ему всё дозволено!

Она откинулась на спинку стула, изучая меня с видом патологоанатома, вскрывающего неудачный труп.

— Ваши методы воспитания, если их можно так назвать, потерпели полное фиаско.

Каждое слово было как пощёчина. Она вытаскивала наружу всё, о чём я боялся признаться себе сам, и бросала мне в лицо, холодно и беспристрастно.

Моё сердце сжалось так сильно, что стало трудно дышать. Грудь распирало от горячего, горького кома. Комка стыда, отчаяния и ярости. Ярости на неё, на себя, на весь этот несправедливый мир, который забрал Юлю и оставил меня одного с маленьким, яростным мальчиком, которого я не понимал и не мог усмирить.

Я смотрел на её непроницаемое лицо, на эти губы, которые выносили мне приговор, и мне хотелось закричать. Кричать, что я не знаю, как это – быть отцом Даниила, когда меня лишили его матери. Что я тону. Что каждую ночь я просыпаюсь от кошмаров, в которых он ненавидит меня, а я теряю его. Что я сломался четырьмя годами ранее и до сих пор не могу собрать свои осколки обратно.

Но я не закричал. Я лишь стиснул кулаки так, что ногти впились в ладони, и опустил голову, чтобы она не увидела предательскую влагу, выступившую на глазах. Я не мог позволить себе заплакать здесь, перед этой женщиной, которая, казалось, была высечена из гранита.

— Что вы предлагаете? – выдавил я наконец, и мой голос прозвучал хрипло и неестественно тихо.

— Вам нужен квалифицированный психолог.

— Мы это уже проходили, Марина Арнольдовна. Даниил категорически отказывается принимать помощь психолога.

Учительница многозначительно замолчала, а потом поднялась из-за стола и прошлась по кабинету, теребя пальчиками бусики на своей тонкой шее, методично цокая каблуками. Я смотрел на неё с опаской, и от её молчания становилось все хуже.