Прекрасные дьяволы - Ева Эшвуд Страница 54

Я напеваю песню Бейонсе, подъезжая к светофору, но, когда смотрю в окно, звуки застревают в горле.

О, господи.

Сначала я думаю, будто мне это мерещится, но даже после того, как моргаю, картина передо мной не меняется.

На скамейке на ближайшей автобусной остановке растянулась Мисти. Моя приемная мать в полуобморочном состоянии, сгорбленная, одинокая.

Кто-то позади меня сигналит, и я подпрыгиваю от неожиданности. Затем поднимаю глаза и обнаруживаю, что, пока я отвлекалась, загорелся зеленый свет.

— Это не твоя проблема, Уиллоу, – бормочу я себе под нос, снимая ногу с тормоза и проезжая перекресток. – Она больше не твоя проблема. Ты столько раз спасала ее, и ради чего? Чтобы она обкрадывала тебя, лгала и обращалась с тобой как с грязью. Тебе это больше не нужно.

Пальцы крепче сжимают руль, а тихий голосок в голове шепчет: «Но она все равно твоя мама».

Ненавижу это. Ненавижу то, что не могу проигнорировать эту ситуацию. Что не могу проигнорировать ее.

Она, скорее всего, не стала бы помогать мне, окажись я в такой ситуации, но я не могу просто оставить ее на этой драной скамейке, чтобы она пострадала или еще чего похуже.

На следующем перекрестке я разворачиваюсь и еду обратно к тому месту, где ее увидела. Она все еще сидит, ссутулившись, на скамейке, а я сворачиваю на автобусную полосу и быстро выскакиваю.

— Мама? Мам. Мисти! – Я зову ее по имени, но ответа нет, поэтому спешу к ней, кладу руку ей на плечо и пытаюсь разбудить.

— …какого черта? – наконец невнятно бормочет она, моргая и поднимая на меня глаза. – Уиллоу? Это ты?

— Да. Давай, ты не можешь здесь оставаться.

— Я могу остаться, где захочу, черт возьми. Ты не… – Она замолкает и еще немного съезжает на скамье, почти сползая на тротуар.

Я закатываю глаза и беру ее под руку, умудряясь поднять ее со скамейки и направить к своей машине. Она спотыкается, явно под кайфом, и не в состоянии идти самостоятельно, но с небольшой помощью ей удается целой и невредимой забраться на пассажирское сиденье.

Я вздыхаю с облегчением, как только двери машины закрываются и мы отправляемся в путь. Но вместо того, чтобы поехать к себе, я направляюсь в сторону дома Мисти.

Может, это прогулка до машины немного встряхнула ее, протрезвила, поскольку она кажется более внимательной, чем раньше. Мисти оглядывает машину, гладит кожаные сиденья и достает подстаканники.

— Какая шикарная тачка, – бормочет она. Затем нажимает на пару кнопок на своей двери. – Реально шикарная. Где ты ее взяла?

Я прикусываю нижнюю губу, пытаясь решить, что ей сказать. Прошло уже несколько недель с тех пор, как мы разговаривали, поэтому она понятия не имеет, что происходит в моей жизни, и, честно говоря, я не уверена, что хочу, чтобы она знала.

— Это был подарок, – уклоняюсь я от ответа.

Брови Мисти взлетают. Я замечаю, что корни ее волос заметно отросли.

— Ты че, папика себе нашла или типа того?

— Нет, – отвечаю я, и мой голос звучит резче, чем хотелось. – Я… машину подарила моя бабушка.

— У тебя нет никакой гребаной бабушки. Только я. – Она откидывает голову на подголовник, тяжело дыша.

Я качаю головой.

— Больше нет. Она нашла меня и вернулась в мою жизнь.

Когда я перевожу взгляд на Мисти, она смотрит прямо на меня, широко раскрыв глаза. Очевидно, она этого не ожидала.